Vào ngày họp mặt gia đình họ Tô, cụ ông tám mươi tuổi công khai chia khối tài sản hàng trăm tỷ trước mặt mọi người.

​Biệt thự, cổ phiếu, xe sang... tất cả con cháu đều có phần.

​Chỉ duy nhất mình tôi là nhận được một phong thư đã ố vàng.

​Anh họ dắt theo cô bạn gái mới, cười nhạo tôi giữa đám đông: "Đồ con hoang mà cũng đòi chia tài sản à?"

​Tôi mỉm cười x/é nát bức di thư, xoay người đổ bỏ thang th/uốc bắc vốn để duy trì mạng sống cho ông cụ.

​Ba ngày sau, trước cửa phòng ICU (phòng hồi sức cấp c/ứu), những người họ hàng vốn luôn cao ngạo kia nay lại quỳ rạp dưới đất: "Thang th/uốc đó chỉ có cô mới bốc được thôi, c/ầu x/in cô hãy c/ứu lấy ông nội..."

​Tôi tựa lưng vào tường, thong thả bóc lớp xơ trắng trên múi quýt: "Cái năm ông ta nh/ốt mẹ tôi lại, ép bà ấy phải lấy chồng, ông ta có từng nghĩ sẽ có ngày hôm nay không?"

​Cả đám người sững sờ.

​Tôi nói tiếp: "Lúc ông ta lợi dụng gia đình người ta gặp nạn, dùng cái giá rẻ mạt chỉ ba phần mười để cư/ớp đi tiệm th/uốc, có bao giờ nghĩ rằng tiệm th/uốc đó vốn dĩ thuộc về cha tôi không?"

​Sắc mặt của Tô Bắc Thần trắng bệch: "Cha cô? Cha cô không phải là..."

​"Cha tôi tên là Chu Dư An." Tôi lấy từ trong túi ra hai bức ảnh cũ đã ố vàng, "Ông ấy đã đợi mẹ tôi ở khu phố cũ phía Nam suốt ba ngày ba đêm, suýt nữa thì ch*t cóng. Vậy mà Tô Kính Nghiêu lại sai người đuổi ông ấy ra khỏi Giang Thành."

​Hai bức ảnh, cách nhau hơn hai mươi năm.

​Một bức là bà ngoại và Tô Kính Nghiêu thời trẻ, đứng dưới cây hòe.

​Bức còn lại là mẹ tôi và một người đàn ông khác, đứng trước cửa tiệm th/uốc.

​Cùng một con hẻm, cùng một góc chụp, và cùng một nụ cười như đúc từ một khuôn.

​"Mùa hè năm ấy, mẹ tôi mười sáu, ông ấy mười chín." Tôi cất tấm ảnh đi, "Sau này ông ấy chếc ở nơi đất khách quê người, cho đến lúc nhắm mắt cũng không hề biết rằng mẹ đã sinh cho ông ấy một đứa con gái."

​Hành lang yên tĩnh đến mức có thể nghe thấy tiếng dung dịch trong bình truyền nhỏ giọt.

​Tô Chính Nghiệp lùi lại một bước, va sầm vào tường.

​Tôi đứng dậy, đi xuyên qua giữa bọn họ.

​"Thang th/uốc đó, tôi sẽ không bốc đâu." Tôi cũng chẳng thèm quay đầu lại, "Đó là phương th/uốc của nhà họ Chu, và nhà họ Chu vẫn còn người thừa kế."

​—— Người đó chính là tôi.

​Mười tám năm qua, tôi sống trong nhà họ Tô với danh phận "con nuôi", nếm trải đủ mọi ánh mắt kh/inh miệt và sự lạnh nhạt.

​Mười tám năm qua, bọn họ không hề biết rằng trong bức thư chưa viết xong trước lúc lâm chung của mẹ tôi, có cất giấu hình bóng của một người đàn ông đã chờ mẹ suốt ba ngày ba đêm.

​Mười tám năm, cuối cùng tôi cũng biết mình là con gái nhà họ Chu, nắm trong tay phương th/uốc c/ứu mạng mà bọn họ khao khát nhất.

​Bây giờ, đã đến lúc tính sổ rồi.

*Ai đọc xong ko hiểu gì thì...

Ừ, tui cũng vậy, chả hiểu cái mô tê gì. Rốt cuộc còn ko biết bà ngoại nu9 là ai, cha nu9 là ông nào nữa mà. Mà lỡ edit đc nữa bộ rồi nên tui mới ráng lết, lết tới cuối kh/ùng luôn:)))