Tim tôi đ/ập thình thịch, tách cà phê trong tay suýt rơi.

“Tại… tại sao?”

Dù đã đoán trước được kết quả, nhưng giọng tôi vẫn không kìm được mà run lên.

Ai lại nỡ ra tay với một đứa trẻ mới mười hai tuổi?

Th/ù hằn gì sâu nặng đến mức hànhz hạz một bé gái đến ch*t trong đ/au đớn như vậy?

“Móng tay dính đất, có dấu vết leo trèo, móng bị bật ra… chứng tỏ con bé đã giằng co đến phút cuối để sống.”

“Một người đang cố sống thì không thể t/ự s*t.”

“Em có bao giờ nghĩ, không phải con bé không muốn uống nước, mà là không thể uống?”

Da đầu tôi tê dại: “Ý thầy là…?”

Phản ứng đầu tiên của tôi là sự kháng cự dữ dội.

Một đứa trẻ trong hoàn cảnh tuyệt vọng, bị dồn đến đường cùng, sao lại có thể để nguyên bình nước mà không uống, mặc mình ch*t khát?

“Có một thứ gì đó khiến con bé không dám uống, hoặc không thể uống.”

Ánh mắt Từ Ngôn lạnh hẳn đi: “Nếu vậy, thứ đó nhất định phải rất hiểu em gái em.”

“Vì thế, chỉ có thể là người quen… thậm chí là người vô cùng thân thiết.”

Đầu óc tôi trống rỗng, như bị sét đá/nh, toàn thân tê cứng.

Mười năm qua, không biết tôi đã quay lại cái hố mỏ hoang đó bao nhiêu lần, đi/ên cuồ/ng lục tung từng bụi cỏ, gốc cây.

Lần nào tôi cũng ngồi lì dưới đáy hố, cố gắng ghép lại khung cảnh năm xưa.

Chỉ mong tìm được một chút manh mối.

Nhưng cuối cùng vẫn trắng tay.

Tôi đã nghĩ đến vô số khả năng.

Em ấy bị ngã đ/ập đầu nên mất trí?

Hay nghĩ bố không thương nên gi/ận dỗi, nhất quyết không uống nước?

Chỉ duy nhất một điều, tôi chưa từng nghĩ tới:

Em ấy không thể uống.