Bất chấp sự ngăn cản của cảnh sát tư pháp, hắn tuyệt vọng gào khóc.

“Tôi không phục! Dựa vào cái gì! Tôi không muốn ngồi tù! Tôi còn phải lấy vợ nữa!”

Ở hàng ghế khán giả, một người phụ nữ trẻ mặc áo khoác măng tô đứng dậy, lạnh lùng liếc nhìn hắn.

Đó là vị hôn thê của Quách Thiên Vũ.

“Thiên Vũ, bản án đã tuyên rồi, chúng ta cũng kết thúc tại đây thôi. Số tiền đặt cọc căn nhà tân hôn tôi m/ua cho anh, tôi đã khởi kiện yêu cầu hoàn trả rồi, tự lo liệu lấy đi.”

Nói xong, cô gái không ngoảnh đầu lại bước ra khỏi tòa.

Quách Thiên Vũ trợn ngược mắt, ngất xỉu ngay tại chỗ.

Còn Quách Kiến Quốc, đến khả năng ra tòa còn không có.

Ông ta chỉ có thể nằm trên chiếc giường đầy mùi hôi thối ở nhà, nghe cán bộ thôn đến đọc bản án.

Nghe nói, khi nghe tin căn nhà sắp bị đấu giá để trả n/ợ, ông ta đã nôn ra một ngụm m/áu tươi.

á/c giả á/c báo, đây không chỉ là một câu tục ngữ, mà là định luật sắt đ/á của thực tế.

Bước ra khỏi tòa án, bầu trời lất phất mưa xuân.

Không khí mang theo hương vị trong lành của đất đai vừa được cày xới.

Tôi hít một hơi thật sâu, cảm thấy tảng đ/á đ/è nặng trong lòng suốt ba tháng qua cuối cùng đã hoàn toàn tan vỡ.

Trở về thôn, vừa vặn gặp nhân viên thi hành án của tòa án đang dán niêm phong trước cửa nhà Quách Kiến Quốc.

Căn nhà từng được Quách Thiên Vũ coi là đường lui, nay sẽ bị đấu giá theo luật định.

Quách Kiến Quốc bị mấy người họ hàng cưỡ/ng ch/ế khiêng lên một chiếc xe ba bánh cũ kỹ.

Ông ta giờ không chỉ liệt nửa người mà còn trắng tay, chỉ có thể bị đưa đến viện dưỡng lão ở vùng quê để chờ ch*t.

Khi đi ngang qua cửa phòng khám, Quách Kiến Quốc khó nhọc quay đầu lại, nhìn chằm chằm vào cha tôi.

Đôi môi ông ta mấp máy, dường như muốn nói điều gì đó, nhưng cuối cùng chỉ phát ra một tiếng nức nở thê lương và yếu ớt.

Cha tôi đứng dưới mái hiên, lặng lẽ nhìn chiếc xe ba bánh biến mất trong màn mưa.

Ông không thở dài, cũng không thương hại.

“Tinh Viễn, lau sạch cái biển trước cửa đi con.”

Cha tôi đột nhiên lên tiếng, chỉ vào tấm biển gỗ khắc chữ “Huyền hồ tế thế” trước cửa phòng khám.

Tôi gật đầu, lấy một chiếc giẻ sạch, cẩn thận lau sạch bụi bặm trên tấm biển.

Tấm biển đã trải qua bao mưa gió, nhưng nét chữ vẫn vô cùng cứng cáp.

“Cha, sau này chúng ta còn làm việc thiện nữa không?” Tôi vừa lau vừa khẽ hỏi.

Cha tôi xoay người bước vào phòng th/uốc, giọng nói truyền ra vô cùng vững vàng.

“Làm. Nhưng lòng tốt ấy, phải dành cho đúng người.”

Thời gian thấm thoắt thoi đưa, lại đến cuối thu.

Căn nhà của Quách Kiến Quốc cuối cùng đã bị đấu giá lần đầu không thành, đến lần thứ hai thì bị cưỡ/ng ch/ế b/án với giá thấp hơn giá thị trường mười vạn tệ.

Sau khi trừ đi các chi phí thi hành án, số n/ợ và tiền bồi thường hai trăm mười sáu nghìn tệ đã được chuyển đủ vào tài khoản của cha tôi.

Nhìn tin nhắn báo số dư trong điện thoại, mẹ tôi hiếm hoi cười thành tiếng, những nếp nhăn nơi khóe mắt đều giãn ra.

“Số tiền này đủ để chúng ta tân trang lại phòng khám, sắm thêm vài thiết bị tốt hơn rồi.”

Cha tôi gật đầu một cách hiếm thấy, “Đúng là nên sắm sửa. Người già trong thôn nhiều, m/ua một chiếc máy đo huyết áp tự động mới, rồi nhập thêm một chiếc máy vật lý trị liệu tốt hơn nữa.”

Phòng khám nhà họ Lâm hiện tại đã không còn là một phòng khám nhỏ dễ bị người ta b/ắt n/ạt nữa.

Ở vị trí nổi bật nhất trên tường, treo một tấm cờ lưu niệm do Ủy ban Vệ sinh cấp với danh hiệu “Đơn vị y tế cơ sở tiên tiến”.

Phía dưới lá cờ này là một tấm biển nhựa cứng nền trắng chữ đỏ, in dòng chữ lớn nhất:

“Phòng khám kinh doanh nhỏ, th/uốc men niêm yết giá rõ ràng, khám trước trả tiền sau, không n/ợ nần. Nếu có khó khăn, vui lòng xuất trình giấy chứng nhận hộ nghèo của Ủy ban thôn.”

Tấm biển này là quy tắc mới mà gia đình chúng tôi đặt ra trong mùa đông này.

Ban đầu, một số dân làng đã quen thói chiếm lợi lộc vẫn còn chút lời ra tiếng vào.

“Lão Lâm giờ làm cao rồi, đến hộp th/uốc cảm mấy đồng cũng không chịu cho n/ợ.”

“Đúng thế, chỉ biết nhìn tiền chứ không nhìn người.”

Nhưng khi họ thực sự đổ b/ệnh và nhận ra chỉ có cha tôi mới dùng loại th/uốc rẻ nhất, chẩn đoán chính x/ác nhất để chữa khỏi cho họ, thì những lời phàn nàn đó tự động biến mất.

Ông Vương có lần bị viêm dạ dày cấp tính, nửa đêm đ/au không chịu nổi đến gõ cửa.

Lần này, ông ta nắm ch/ặt hai trăm tệ trong tay, vừa vào cửa đã đặt lên quầy.

“Lão Lâm, làm phiền ông, tôi mang đủ tiền rồi.”

Cha tôi làm việc theo quy trình, chẩn đoán, kê đơn, truyền dịch, cuối cùng thối lại cho ông ta một trăm năm mươi tệ.

“Viêm dạ dày, th/uốc kháng viêm cộng với glucose, năm mươi tệ. Về nhà ăn chút cháo nóng.”

Ông Vương cầm số tiền được thối lại, hốc mắt đỏ hoe.

“Lão Lâm, ông là một bác sĩ tốt.”

Tôi ngồi sau quầy, cúi đầu sắp xếp hồ sơ b/ệnh án mới.

Nghe thấy câu này, tôi khẽ nhếch môi.

Phải rồi, ông ấy là một bác sĩ tốt.

Nhưng bác sĩ tốt trên đời này, tuyệt đối không được làm con cừu để người ta mặc sức x/ẻ th!t.

Buổi chiều, ánh nắng xuyên qua làn mây mỏng, rải xuống sân phòng khám sạch sẽ.

Một chiếc xe chở thiết bị y tế mới tinh đỗ ngoài cửa.