Mà là vì vô nghĩa.

Một kẻ dựa vào việc đá/ nh cắp tư tưởng của người khác để sống suốt ba năm, sau khi mất đi nguồn thông tin thì còn chứng minh được gì nữa?

Cậu ta không chứng minh được gì cả.

Bởi vì trong ba năm kiếp trước, khả năng duy nhất mà cậu ta thể hiện chính là thuật lại. Thuật lại suy luận của tôi, thuật lại phán đoán của tôi, thuật lại từng chữ trong đầu tôi.

Bỏ đi phần nội dung thuật lại, cậu ta chỉ là một tờ giấy trắng.

Không, còn chẳng bằng tờ giấy trắng.

Giấy trắng ít nhất còn không cản đường người khác.

Tôi đẩy cửa phòng ký túc xá, đun một ấm nước.

Không pha kỷ tử nữa, mà đổi sang loại trà Bích Loa Xuân mới m/ua.

Lá trà bung tỏa trong tách, xanh mướt một màu.

Nhấp một ngụm.

Thanh khiết. Ngọt dịu.

Không còn đắng nữa.

Thật sự không còn đắng nữa.

Đêm ngoài cửa sổ rất sâu, ánh đèn đường le lói một quầng sáng vàng vọt nơi xa.

Tôi bưng tách trà tựa bên cửa sổ, trong đầu chẳng nghĩ ngợi gì cả.

Không cần phải nghĩ nữa.

Món n/ợ ba năm, đã xóa. Món n/ợ một mạng người, đã trả xong.

Thứ gì nên trở về đều đã trở về.

Uống cạn ngụm trà cuối cùng, tắt đèn, lên giường.

Trước khi nhắm mắt, trong đầu hiện lên hình ảnh cuối cùng.

Không phải quả trứng, cũng không phải quầy bánh rán.

Mà là chính mình của kiếp trước đang nằm trong vũng m/áu, ngửa mặt lên trời, nhìn thấy thứ cuối cùng.

Đèn huỳnh quang trên trần nhà, chói mắt đến ch** người.

Ánh sáng đó giờ đã tắt hẳn rồi.

Thay thế vào đó, là ánh trăng xuyên qua khung cửa sổ.

Rất nhạt. Rất tĩnh.

Vừa vặn quá đỗi.