Đôi mắt ông cũng đỏ hoe, nhưng không rơi lệ.

Đinh thép trong chân đ/au nhức, đến cả sức để nghiến răng ông cũng gần như không còn.

Tôi đứng giữa phòng khách, nhìn họ.

Muốn nói gì đó, nhưng lại cảm thấy không cần thiết nữa.

Những lời cần nói, lúc còn sống đã chẳng thể thốt ra.

Sau khi ch*t rồi, lại càng không thể nói.

Bốn mươi chín ngày đã đến.

Trong một luồng sáng trắng, tôi nhìn thấy một cái bàn, sau bàn ngồi một người mặc áo xám.

Ông ta mở một cuốn sổ rất dày đặt trước mặt, lật đến trang viết tên tôi.

“Lạc Thừa Diệp, dương thọ mười sáu năm.”

Ông ta ngẩng đầu nhìn tôi một cái, biểu cảm không chút gợn sóng.

“Vụ án của cậu hơi đặc biệt, tôi đã tra rất lâu.”

Tôi đứng đối diện với bàn, không mấy căng thẳng.

Đã ch*t rồi, còn gì phải sợ nữa.

Ông ta dùng ngón tay chỉ vào những ghi chép trong sổ, đọc từng dòng một.

“Ba tuổi, dự đoán bình hoa rơi, đẩy em trai ra, bản thân bị thương, công đức cộng một.”

“Sáu tuổi, tắt bếp ga, ngăn chặn hỏa hoạn, công đức cộng một.”

“Chịu ph/ạt - Mẹ t/át.”

“Tám tuổi, kéo em trai xuống xe buýt, ngăn chặn t/ai n/ạn đ/âm đuôi, công đức cộng một.”

“Chịu ph/ạt - C/ắt tiền tiêu vặt nửa năm.”

“Mười tuổi, rút bộ sạc kém chất lượng, ngăn chặn n/ổ, công đức cộng một.”

“Chịu ph/ạt - Quỳ trước cửa ba ngày.”

“Mười một tuổi, túm cổ áo cậu bé nhà hàng xóm, ngăn không cho cậu ta lao vào ngã tư sắp xảy ra t/ai n/ạn, công đức cộng một.”

“Chịu ph/ạt - Bị phụ huynh cậu bé khiếu nại, mẹ xin lỗi công khai, về nhà ph/ạt chép bài khóa năm mươi lần.”

Ông ta đọc rất lâu.

Mỗi dòng công đức đều đi kèm một hình ph/ạt phía sau.

Giống như một bản án được đối xứng hoàn hảo.

“Mười bốn tuổi, dự đoán nhà hàng xóm tầng trên rò rỉ ga, nửa đêm gõ cửa từng nhà cảnh báo, công đức cộng một.”

“Chịu ph/ạt - Bị bố lôi về nhà t/át tai, bắt đứng ph/ạt đến tận sáng.”

“Mười lăm tuổi, dự đoán em trai sẽ bị đèn chùm rơi trúng ở hành lang trường học, lao tới đẩy em ra, công đức cộng một.”

“Chịu ph/ạt - Em trai ngã trầy đầu gối, mẹ không hỏi nguyên do, ph/ạt không được ăn tối một tuần.”

Đọc đến dòng cuối cùng, ngón tay ông ta khựng lại.

“Mười sáu tuổi, dự đoán tòa nhà sụp đổ, đẩy cha mẹ và em trai vào khu vực an toàn, bản thân rơi vào đống đổ nát, công đức cộng một.”

“Bản thân, t/ử vo/ng.”

Ông ta đóng sổ lại, nhìn tôi.

“Mười sáu năm, hai mươi ba lần dự đoán, hai mươi ba lần c/ứu người, hai mươi ba lần chịu ph/ạt, không một lần được cảm ơn.”

“Lần cuối cùng, lấy mạng đền mạng.”

Ông ta im lặng một lát.

“Theo quy tắc, người ch*t bình thường đầu th/ai, kiếp sau đi đâu tùy thuộc vào công tội kiếp trước bù trừ cho nhau.”

“Công đức của cậu...”

Ông ta lật xem phụ lục phía sau cuốn sổ, nhíu mày.

“Công đức của cậu vượt xa những khổ đ/au cậu đã gánh chịu.”

“Theo tiêu chuẩn tính toán của địa phủ, trường hợp như cậu rất hiếm gặp.”

Ông ta đứng dậy, đi ra từ sau bàn.

“Địa phủ cho cậu hai lựa chọn.”

“Một, ở lại đây, trở thành phán quan của Ty Dự Đoán, sau này chịu trách nhiệm phân phối năng lực dự đoán cho những người phù hợp ở dương gian.”

“Hai, đầu th/ai.”

“Gia đình kiếp sau sẽ do địa phủ chỉ định đặc biệt, đảm bảo thương yêu cậu, không đi vào vết xe đổ.”

“Năng lực dự đoán sẽ bị thu hồi, cậu sẽ sống một cuộc đời của người bình thường.”

Tôi suy nghĩ một chút, quyết định rất nhanh.

“Lựa chọn thứ hai.”

Ông ta gật đầu, như thể đã đoán trước được câu trả lời của tôi.

“Được, nhưng có vài chuyện tôi phải nói cho cậu biết.”

“Về kết cục của những người thân kiếp trước của cậu.”

“Bố cậu nửa đời sau b/ệnh chân không khỏi, đến ch*t cũng không thể tự mình đi lại.”

“Mẹ cậu mắc chứng ám ảnh cưỡ/ng ch/ế nghiêm trọng, mỗi ngày lau chùi di vật của cậu bảy lần, đến ch*t vẫn không dừng.”

“Còn em trai cậu...”

Ông ta liếc nhìn cuốn sổ.

“Nó sau này làm chuyên gia tư vấn tâm lý, chuyên về mảng qu/an h/ệ gia đình.”

“Hàng năm vào ngày giỗ của cậu, nó đều đến khu di tích sập nhà, đứng suốt cả ngày.”

“Trong ngăn kéo văn phòng nó khóa một chiếc găng tay đan dở.”

“Là chiếc cậu chưa đan xong.”

“Nó đã thử rất nhiều lần, muốn đan nốt mấy mũi cuối cùng.”

“Nhưng nó không biết đan.”

Tôi đứng trong ánh sáng trắng, không nói gì.

“Cậu không h/ận họ sao?” Ông ta hỏi.

Tôi lắc đầu, rồi lại gật đầu.

“Tôi không nói rõ được.”

“Lúc còn sống rất h/ận, ch*t rồi thì không h/ận nữa.”

“Nhưng kiếp sau, tôi không muốn gặp lại họ nữa.”

Ông ta cầm bút lên, viết vài chữ vào cuốn sổ.

“Chuẩn.”

Ánh sáng trắng bắt đầu sáng rực lên, sáng đến mức tôi không mở nổi mắt.

Tôi cảm thấy mình đang chìm xuống, xuyên qua từng lớp ánh sáng này đến lớp khác.

Ở một nơi rất xa, có tiếng một người phụ nữ đang nói: