Ngày chồng tôi, Cố Thừa An, hỏa táng, tôi đã gi/ật lại hũ tro cốt của anh từ tay nhân tình của anh ta.

Mẹ chồng che chở người phụ nữ đang ôm đứa trẻ kia, đôi mắt đỏ ngầu m/ắng tôi: "Người cũng đã ch*t rồi, con còn tranh giành cái gì? Đứa bé trong lòng cô ấy là đứa con trai duy nhất của Thừa An!"

Lúc đó tôi mới biết, người chồng kết hôn tám năm với tôi, bên ngoài sớm đã có một gia đình khác.

Vừa hỏa táng xong, nhân viên đưa hũ tro cốt ra ngoài, mẹ chồng liền công khai nhét nó vào lòng người phụ nữ kia.

"Để mẹ đứa nhỏ ôm đi."

Tôi lao tới cư/ớp lấy. Cô ta ôm ch/ặt hũ tro cốt không buông, khóc lóc như sắp quỳ xuống: "Chị ơi, em không cần tiền, em chỉ muốn để con được đưa tiễn cha nó đoạn đường cuối cùng."

Khách khứa trong sảnh nhìn tôi bằng ánh mắt như đang nhìn một người đàn bà đi/ên không biết giữ thể diện.

Ngay cả mẹ đẻ tôi cũng níu tôi lại, thì thầm khuyên nhủ: "Đừng làm lo/ạn nữa, con không có con cái, đấu không lại bọn họ đâu."

Tôi bật cười.

Họ tưởng rằng thứ tôi đang tranh giành là một người đã ch*t.

Nhưng họ quên mất, trong mục vợ chồng trên giấy chứng tử, người ghi tên là tôi.

Ngay khoảnh khắc Cố Thừa An hỏa táng xong, đôi chân tôi nhũn ra.

Nhân viên nhà tang lễ bưng hũ tro cốt bước ra, chiếc túi gấm đen được bọc rất kỹ, ở góc túi đ/è một bông hoa trắng nhỏ.

Tôi đưa tay định đón lấy.

Đầu ngón tay còn chưa kịp chạm vào, mẹ chồng đã bước lên một bước, đón lấy hũ tro cốt.

Tôi sững người.

Bà không nhìn tôi, xoay người đi về phía hàng ghế đầu của linh đường.

Ở đó đang đứng một người phụ nữ trẻ.

Cô ta mặc một chiếc váy dài trắng muốt, trong lòng ôm một bé trai hơn một tuổi. Đứa bé ngủ không yên, khuôn mặt nhỏ nhắn vùi vào hõm vai cô ta, thỉnh thoảng lại sụt sịt mũi.

Mẹ chồng nhét hũ tro cốt vào lòng cô ta.

"Vãn Vãn, ôm cho kỹ."

Nước mắt người phụ nữ kia lập tức rơi xuống, nhưng đôi tay ôm đứa trẻ vẫn không nới lỏng.

Khi cúi đầu, ngón tay cô ta dừng lại bên cạnh túi gấm, như thể đang x/ác nhận điều gì đó.

Tôi nhìn cảnh tượng này, bên tai vang lên tiếng ù ù.

"Mẹ."

Tôi nghe thấy giọng mình khô khốc.

"Mẹ đưa tro cốt của Thừa An cho ai vậy?"

Tiếng khóc vốn đang đ/è nén trong linh đường im bặt trong chốc lát.

Lúc này mẹ chồng mới quay đầu nhìn tôi.

Đôi mắt bà sưng lên rất nặng, nhưng không hề có chút chột dạ nào.

"Cho mẹ đứa nhỏ."

Tôi đứng tại chỗ, chưa hiểu năm chữ này có ý nghĩa gì.

Tôi nhìn hũ tro cốt trong lòng người phụ nữ kia, đầu óc phản ứng chậm nửa nhịp.

Tôi chằm chằm nhìn chiếc túi gấm đen trong lòng cô ta, móng tay bấm sâu vào lòng bàn tay.

Đó vốn là thứ lẽ ra tôi phải đón lấy.

"Mẹ đứa nhỏ nào cơ?"

Tôi bước lên một bước.

Người phụ nữ kia co rúm lại, ôm ch/ặt đứa trẻ trong lòng.

Trên cổ đứa bé đeo một chiếc khóa bình an nhỏ.

Tôi nhận ra kiểu dáng đó.

Năm xưa khi tôi mang th/ai, tôi cũng đã m/ua một chiếc, định đợi sau khi con chào đời sẽ đeo cho nó.

Mẹ chồng lập tức chắn trước mặt cô ta.

"Thẩm Đường, người đã ch*t rồi, con còn muốn làm lo/ạn đến bao giờ nữa?"

Tôi cười một tiếng.

"Con làm lo/ạn?"

Tôi chỉ vào hũ tro cốt trong lòng người phụ nữ kia.

"Cố Thừa An là chồng con. Chúng con kết hôn tám năm, hũ tro cốt của anh ấy không giao cho con mà lại giao cho một người phụ nữ con còn không biết tên. Mẹ nói con làm lo/ạn sao?"

Có người bên cạnh thì thầm khuyên nhủ:

"Đường Đường, hôm nay là đám tang của Thừa An, đừng để anh ấy ra đi không yên lòng."

Người nói là Triệu Ngạn, bạn học đại học của Cố Thừa An.

Trước đây mỗi lần anh ta đến nhà uống rư/ợu đều gọi tôi là chị dâu.

Bây giờ, anh ta đứng sau lưng người phụ nữ kia, trong tay còn cầm một chiếc bình nước cho trẻ em.

Trên bình dán nhãn.

Cố Niệm An.

Tôi nhìn chằm chằm vào ba chữ đó, chân tay dần lạnh toát.

Cố.

Niệm An.

"Đứa trẻ này là con của ai?"

Không ai trả lời tôi.

Đứa trẻ như bị tôi làm cho gi/ật mình tỉnh giấc, òa khóc nức nở.

Người phụ nữ kia cũng khóc theo.

Cô ta ôm hũ tro cốt, đầu gối mềm nhũn, vậy mà lại định quỳ xuống trước mặt tôi.

"Chị ơi, em c/ầu x/in chị."

Cô ta khóc đến run cả vai.

"Em không cần tiền, cũng không cần danh phận. Em chỉ muốn để Niệm An đưa tiễn cha nó đoạn đường cuối cùng."

Cha.

Hai chữ này giáng xuống, lồng ngựk tôi như bị ai đó khoét ra.

Tôi và Cố Thừa An kết hôn tám năm.

Năm thứ ba, tôi từng mang th/ai một đứa con.

Khi tôi tỉnh lại trong b/ệnh viện, đứa bé đã không còn.

Bác sĩ nói cơ thể tôi đã bị tổn thương, sau này muốn mang th/ai lại sẽ rất khó khăn.

Hôm đó Cố Thừa An ôm tôi, lặp đi lặp lại rằng:

"Không sao đâu, Đường Đường, có em là anh đủ rồi."

Câu nói đó vẫn còn văng vẳng bên tai.

Vậy mà trước mắt lại xuất hiện một đứa trẻ gọi anh là cha.

Mẹ chồng đưa tay đỡ lấy Lâm Vãn, giọng lạnh lùng hẳn đi.

"Vãn Vãn, con đừng quỳ nó. Con đã để lại hậu duệ cho Thừa An, con là ân nhân của nhà họ Cố chúng ta."

Ân nhân.

Trong cổ họng tôi trào lên một vị tanh ngọt.

Hóa ra trong mắt họ, tám năm hôn nhân và đứa con đã mất của tôi, đều không bằng đứa con trai trong lòng người phụ nữ khác.

"Đưa hũ tro cốt cho tôi."

Tôi đưa tay về phía Lâm Vãn.

Cô ta vừa khóc vừa lắc đầu.