“Lưu Đình Đình, nửa đêm nửa hôm không ngủ, cô bị đi/ên à?”

“Cô không biết là dạo này tôi tăng ca rất mệt sao?”

Tôi chưa kịp mở lời, Chu Vỹ bên kia đã cúp máy cái rụp. Tôi cầm chiếc điện thoại vừa bị ngắt kết nối, nghe tiếng tút tút vang lên mà cười lạnh. Anh ruột còn chẳng quản, tôi là người ngoài thì lo lắng làm gì?

Thế nhưng nằm trên giường trằn trọc mãi, tôi vẫn đứng dậy mặc quần áo. Vì lý do nhân đạo, tôi vẫn nên đến xem cặp mẹ con tự tìm đường ch*t kia đã tự đẩy mình vào hoàn cảnh nào.

Khi đến khoa cấp c/ứu b/ệnh viện Nhân dân số 1 thành phố, trời đã sáng rõ. Mẹ chồng đang ngồi trên ghế dài, thẫn thờ nhìn ánh đèn đỏ trước phòng cấp c/ứu. Thấy tôi đến, bà lao tới túm ch/ặt lấy cánh tay tôi, móng tay gần như cắm sâu vào da th!t.

“Đình Đình, con c/ứu con Yến đi! Con mau c/ứu nó đi!”

“Nó nát hết mặt rồi! Tay cũng không còn nữa! Toàn là m/áu thôi!”

Tôi lạnh lùng gạt tay bà ra. Bác sĩ trực ban cầm vài tờ phiếu bước nhanh tới.

“Người nhà của Chu Yến phải không?”

“Bà cụ thì không sao, chỉ bị bỏng nhẹ. Nhưng cô bé bên trong bị bỏng độ ba diện rộng trên mặt, xươ/ng ngón tay hai bàn tay nát vụn, kèm theo xuất huyết nghiêm trọng.”

“Tình trạng cực kỳ nguy kịch, cần phải tiến hành làm sạch vết thương và phẫu thuật ghép da ngay lập tức, ngoài ra còn cần truyền m/áu lượng lớn.”

“Đi đóng trước 300.000 tệ tiền tạm ứng, chuẩn bị phẫu thuật ngay.”

Tôi kiểm tra tài khoản ngân hàng, cộng cả tiền lẻ vào cũng chỉ có 100.000 tệ tiền mặt. Tôi lại gọi cho Chu Vỹ. Bây giờ đã hơn tám giờ sáng, không thể nào anh ta còn ngủ được. Điện thoại đổ chuông hết lần này đến lần khác, vẫn không có người nghe. Đến cuộc thứ năm, bên kia trực tiếp tắt máy.

Em gái ruột nằm bên trong sống ch*t chưa rõ, anh ruột bên ngoài chơi trò mất tích. Tôi cầm tờ phiếu đi đến quầy y tá.

“Y tá, trong thẻ tôi hiện chỉ có 100.000, có thể đóng trước 100.000 để làm phẫu thuật không?”

“Số tiền còn lại tôi sẽ nghĩ cách xoay xở ngay.”

Y tá lộ vẻ khó xử:

“Không được đâu, b/ệnh nhân cần vật liệu trị bỏng và huyết tương đặc biệt phải điều chuyển khẩn cấp từ trạm m/áu.”

“Nếu không đóng đủ phí, hệ thống không xuất được đơn, phẫu thuật không thể thực hiện. Các người mau đi gom tiền đi, b/ệnh nhân không đợi lâu được đâu.”

Mẹ chồng nghe thấy vậy, nóng ruột giậm chân.

“Không phải cô có tiền sao? Một tháng cô ki/ếm nhiều như vậy, sao có thể không có nổi 300.000!”

“Có phải cô không muốn bỏ tiền c/ứu con gái tôi không!”

Tôi lạnh lùng nhìn bà lão không biết hối cải này.

“Tiền của tôi không phải từ trên trời rơi xuống.”

“Bà lấy 5000 tệ kia ra đi, chẳng phải vừa đủ m/ua cho nó cái hũ đựng tro cốt loại tốt sao?”

Mẹ chồng bị tôi nói cho tái mét mặt mày, ngồi phịch xuống đất gào khóc thảm thiết.

Tôi đi ra góc hành lang, gọi cho Lâm Hiểu. Lâm Hiểu không nói hai lời, chuyển thẳng cho tôi 170.000 tệ.

“Đình Đình, tiền này là cho cậu mượn, không liên quan gì đến cái gia đình cực phẩm kia cả.”

“Cậu cố gắng hết sức là được, đừng tự làm khổ mình.”

Cộng với 100.000 của tôi, bây giờ vẫn còn thiếu 30.000. Tôi mở nhóm chat gia đình trên WeChat. Chính là cái nhóm mấy hôm trước vì cái điện thoại 300 tệ mà tập thể chỉ trích tôi. Tôi nhấn nút gửi tin nhắn thoại:

“Yến gặp chuyện rồi, đang cấp c/ứu ở b/ệnh viện Nhân dân số 1, thiếu 30.000 tiền phẫu thuật.”

“Bác cả, chú ba, cô, ai có thể ứng trước một ít không? Điện thoại của Chu Vỹ không gọi được.”

Tin nhắn vừa gửi đi, trong nhóm im lặng như tờ. Những người thân vốn hoạt động sôi nổi như trạm tin tức đầu làng, giờ đây đồng loạt mất tích. Tôi không tin, trực tiếp gọi điện cho bác cả.

“Alo, bác cả...”

“Ôi giời, sóng yếu quá! Alo? Alo? Không nghe thấy gì!”

Cuộc gọi bị ngắt không thương tiếc. Tôi gọi cho chú ba, chú ấy trực tiếp từ chối. Cô thì còn quá quắt hơn, nhắn thẳng vào nhóm:

“Ôi cháu tôi ị đùn rồi, tôi đi giặt tã đây.”

Sau đó cô bật chế độ không làm phiền tin nhắn nhóm.

Tôi nhìn màn hình điện thoại, cảm thấy vừa hoang đường vừa nực cười. Đây chính là cái gọi là “gia đình yêu thương nhau” của họ. Miệng nói hay hơn hát, nhưng đến lúc phải móc tiền ra thì chạy nhanh hơn thỏ.

Thời gian từng giây từng phút trôi qua. Cửa phòng cấp c/ứu được đẩy ra. Bác sĩ đầy m/áu trên tay bước ra, giọng điệu hối hả:

“Đóng đủ phí chưa? Huyết áp b/ệnh nhân đang tụt liên tục, không phẫu thuật nữa là người không qua khỏi đâu!”

Tôi siết ch/ặt tờ phiếu đóng tiền, lòng bàn tay đầy mồ hôi lạnh.

“Vẫn còn thiếu 30.000...”

Bác sĩ thở dài, lắc đầu:

“Vào nhìn mặt lần cuối đi.”

Mẹ chồng hét lên một tiếng thảm thiết, bò lồm cồm chạy vào trong phòng cấp c/ứu. Tôi đứng ngoài cửa, nhìn khối th!t đen ch/áy trên giường b/ệnh. Trong lòng không biết là cảm giác gì.