Trước đây tôi sợ x/é rá/ch mặt mũi, sợ cãi vã, sợ người ta bàn tán. Nhưng hôm đó, đột nhiên tôi chẳng sợ gì nữa. Bởi vì thực tế tồi tệ nhất tôi cũng đã nhìn thấy rồi, còn có thể tệ hơn đến mức nào nữa chứ?

Khi tôi kéo vali bước ra ngoài, Lưu Kiến Quốc chặn ngay cửa.

"Hôm nay nếu cô dám bước chân ra khỏi đây, thì đừng hòng quay về."

Tôi nhìn anh ta, tự nhiên lại có cảm giác buồn cười.

Câu nói này trước đây có lẽ rất hiệu nghiệm. Khi đó tôi còn thấy nơi này là nhà, rời đi rồi thì thật sự chẳng còn nơi nào để về. Nhưng bây giờ anh ta nói vậy, tôi chỉ thấy nhẹ nhõm.

"Được." Tôi nói, "Không về nữa."

Mẹ chồng nghe thấy vậy, vỗ đùi gào lên: "Đi! Cút ngay! Để xem mày rời khỏi nhà này rồi thì sống ra cái dạng gì!"

Tôi không để ý đến bà ta, bước đến trước mặt Hạo Hạo rồi ngồi xuống.

Thằng bé khóc đến đỏ cả mắt, bàn tay nhỏ bé nắm ch/ặt lấy vạt áo tôi, giọng khản đặc: "Mẹ, có phải mẹ không cần con nữa không?"

Sống mũi tôi cay xè, gần như không thốt nên lời.

Tôi xoa đầu con: "Mẹ sẽ không bao giờ bỏ con."

"Vậy mẹ đừng đi..."

"Mẹ về nhà bà ngoại trước." Tôi cố gắng làm giọng mình dịu dàng nhất có thể, "Con ngoan nhé, mẹ sẽ đến đón con."

Thằng bé nói: "Bà nội bảo, mẹ đi rồi thì đừng hòng quay lại nữa, bố còn có thể cưới một người mẹ mới."

Câu nói này vừa thốt ra, cả phòng khách im bặt.

Tôi bỗng ngẩng đầu nhìn mẹ chồng.

Sắc mặt bà ta thay đổi, lập tức cứng họng: "Trẻ con nói bậy bạ, mày mà cũng tin à?"

Lần này tôi không hỏi thêm, cũng không cần kiểm chứng nữa.

Bởi vì đã chẳng còn cần thiết.

Tôi chỉ kéo vali bước ra cửa, khi đặt tay lên tay nắm cửa, tôi đột nhiên ngoái đầu nhìn lại ngôi nhà này một lần cuối. Bộ sofa là tôi chọn, rèm cửa là tôi giặt, bàn ăn là tôi lau chùi mỗi ngày, trong bếp vẫn còn vương mùi dầu mỡ từ bữa sáng tôi vừa tất bật làm ra. Vậy mà tất cả những thứ này, đến cuối cùng chẳng có lấy một thứ thực sự thuộc về tôi.

Tôi mở cửa.

Lưu Kiến Quốc gào lên từ phía sau: "Chu Mạn, cô đã bước ra khỏi cửa này thì đừng có mà hối h/ận!"

Tôi không ngoái đầu.

Hối h/ận ư?

Điều tôi hối h/ận nhất, chính là tỉnh ngộ quá muộn.

Hôm đó tôi về nhà mẹ đẻ.

Mẹ tôi mở cửa nhìn thấy tôi kéo vali, gi/ật b/ắn mình. Nhìn kỹ gương mặt tôi, bà chẳng hỏi han gì, chỉ kéo ngay tôi vào nhà. Bố tôi ngồi trên sofa, im lặng hồi lâu, chỉ hỏi một câu: "Lần này đã nghĩ kỹ chưa?"

Tôi gật đầu: "Con nghĩ kỹ rồi."

Thực ra không phải là nghĩ kỹ, mà là nếu không đi thì thật sự không sống nổi nữa.

Đêm đó tôi ngủ trong căn phòng của mình trước khi lấy chồng, mọi thứ vẫn như cũ, ga trải giường vẫn còn mùi nắng. Khi nằm xuống, cả người tôi như rã rời, rõ ràng mệt đến mức không chịu nổi nhưng cả đêm chẳng chợp mắt được. Trong đầu lúc thì hiện lên hình ảnh Lưu Kiến Quốc bóc tôm cho tôi hồi mới cưới, lúc lại là bộ mặt của mẹ chồng khi nói tôi là người ngoài, lúc lại là Hạo Hạo khóc lóc hỏi tôi có phải không cần nó nữa.

Nhưng kỳ lạ thay, đ/au thì đ/au thật, nhưng trong lòng tôi lại có một sự nhẹ nhõm không sao tả xiết.

Giống như một người ch*t đuối lâu ngày, cuối cùng cũng ngoi được đầu lên khỏi mặt nước.

Sáng hôm sau, Lưu Kiến Quốc gọi điện tới, lúc thì ch/ửi bới, lúc thì khuyên nhủ, khuyên xong lại đe dọa, bảo tôi đừng làm mọi chuyện trở nên khó coi, bảo con cái không thể cho tôi, bảo tôi ly hôn xong thì bên ngoài chẳng thể sống nổi.

Tôi nghe mà đột nhiên thấy mười năm qua thật nực cười.

Hóa ra trong mắt anh ta, tôi chưa bao giờ là người bạn đồng hành, chỉ là một vật phụ thuộc. Lúc nghe lời, anh ta thấy đó là điều đương nhiên; lúc không nghe lời, anh ta bắt đầu nhắc nhở tôi rằng mình "vô dụng" đến mức nào.

Tôi chẳng buồn đôi co, trực tiếp nói: "Hoặc là thỏa thuận ly hôn, hoặc là ra tòa."

Anh ta tức đến mức thở hồng hộc trong điện thoại: "Chu Mạn, cô làm thật đấy à?"

Tôi nói: "Đúng, làm thật."

Cúp điện thoại, tôi đi lục lại những thứ mình tích góp bao năm qua. Căn cước công dân, giấy đăng ký kết hôn, sổ hộ khẩu, và một chút tiền tôi lén lút dành dụm. Nói lén lút cũng không hẳn chính x/ác, đó là tiền tôi chắt bóp từ tiền đi chợ, tiền mẹ tôi dúi cho dịp Tết, thỉnh thoảng đi dạy kèm ki/ếm được, tất cả đều lẻ tẻ gom góp lại. Ban đầu tôi cũng chưa bao giờ nghĩ có ngày mình phải dùng đến số tiền này để c/ứu mạng, nhưng lúc đó tôi vô cùng may mắn vì ít nhất mình đã không để bản thân hoàn toàn rỗng tuếch.

Tôi liên lạc với bạn học cũ trường sư phạm, nhờ người hỏi việc. Lại liên lạc với luật sư, tư vấn về việc ly hôn và quyền nuôi con. Càng làm, tôi càng tỉnh táo. Hóa ra nhiều việc tôi từng nghĩ mình không làm được, chỉ cần thực sự muốn làm, thì không phải là hoàn toàn không có đường.

Lưu Kiến Quốc thấy tôi làm thật, ngày thứ ba đã chạy đến nhà mẹ đẻ tôi.

Anh ta đứng ở cửa, sắc mặt rất tệ, trông như mấy ngày không ngủ ngon. Mẹ tôi không ưa gì anh ta, nhưng nể tình con cái và quá khứ, vẫn để anh ta vào nhà.

Câu đầu tiên anh ta nói không phải là xin lỗi, cũng không phải nhận sai, mà là: "Cô có cần phải làm đến mức này không?"

Lúc đó tôi đã hiểu ra, người đàn ông này đến tận bây giờ vẫn không biết vấn đề nằm ở đâu.

Tôi ngồi đối diện anh ta, thản nhiên nói: "Không phải tôi làm quá, mà là tôi không muốn sống tiếp nữa."

"Không muốn sống thì cô phải nói sớm chứ, có cần thiết phải dọn về nhà mẹ đẻ không?" Anh ta đ/è nén cơn gi/ận, "Cô có biết bên ngoài đang nhìn nhà chúng ta thế nào không?"

Thấy chưa, đến nước này rồi, thứ anh ta bận tâm vẫn là người khác nhìn mình thế nào.

Tôi đột nhiên chẳng thấy gi/ận chút nào nữa.

"Đó là việc của anh." Tôi nói, "Chẳng liên quan gì đến tôi cả."