Anh ta đột ngột ngẩng đầu, đôi mắt trợn tròn như thể vừa nhìn thấy thứ gì đó khó tin.

Chiếc bút trong tay rơi "bộp" một tiếng xuống bàn, lăn đến cạnh cuốn sổ tay của tôi.

Ngay sau đó, anh ta chộp lấy tờ giấy, bật dậy khỏi ghế như một kẻ đi/ên, hành động mạnh đến mức suýt làm đổ giá sách phía sau.

"Hai triệu! Nghiên Nghiên, hai triệu đấy!" Giọng anh ta run lên vì phấn khích, hai tay siết ch/ặt tờ giấy, những đ/ốt ngón tay trắng bệch vì dùng lực, thậm chí có thể thấy rõ những sợi gân xanh nổi lên trên mu bàn tay, "Đúng hết rồi! Dãy số cuối cùng khớp hoàn toàn! Anh trúng rồi! Anh trúng hai triệu rồi!"

Các sinh viên xung quanh lần lượt nhìn sang, có người thậm chí còn rút điện thoại ra quay phim kẻ "làm trò" đang mất kiểm soát này.

Tôi nhìn gương mặt méo mó vì cuồ/ng hỉ của anh ta, chút tình cảm định thổ lộ trong lòng tôi lập tức nguội lạnh.

Đó là một tờ vé số.

"Anh Đình, anh bình tĩnh chút đi." Tôi cau mày, đưa tay định lấy tờ vé số đó, "Đừng kích động quá, để em xem giúp anh, có khi nào anh nhìn nhầm không? Lỡ chỉ là giải nhỏ thì sao?"

Ý định của tôi là muốn anh ta bình tĩnh lại.

Thế nhưng câu quan tâm này lại khiến sắc mặt Dương Đình thay đổi hoàn toàn.

Sự cuồ/ng hỉ vừa rồi như bị nhấn nút tạm dừng, tan biến trong chớp mắt, thay vào đó là sự phòng bị dày đặc và một chút... chán gh/ét?

Anh ta như con chó hoang đang bảo vệ thức ăn, đột ngột giấu tờ vé số ra sau lưng, hung hăng hất tay tôi ra.

Cái t/át đó giáng xuống mu bàn tay tôi, lực mạnh đến mức đầu ngón tay tôi tê dại, thậm chí để lại vài vết đỏ ửng.

"Đừng đụng vào!" Anh ta gần như gào lên, nước bọt b/ắn cả vào mặt tôi, "Đây là mạng sống của tôi! Hai triệu này có thể thay đổi cả cuộc đời tôi! Cô là loại người bình thường, đừng hòng mơ tưởng đến nó!"

Tôi sững người tại chỗ, cơn đ/au trên mu bàn tay chẳng thấm thía gì so với sự lạnh lẽo trong lòng.

Người đàn ông với gương mặt dữ tợn, ánh mắt đầy sự phòng bị trước mắt này, và người Dương Đình của ngày xưa—người thà để mình ướt sũng trong ngày mưa cũng muốn nghiêng ô về phía tôi, chia cho tôi nửa cốc trà sữa, người sau khi thắng tôi 0,8 điểm trong cuộc thi toán đã ngượng ngùng mời tôi ăn sườn xào chua ngọt—thật như hai người hoàn toàn khác biệt.

Người ta vẫn nói đàn ông có tiền là thay đổi, trước đây tôi không tin, cứ nghĩ đó là vơ đũa cả nắm.

Giờ mới nhận ra, mình quá đỗi ngây thơ.

Tiền còn chưa thực sự cầm trong tay, thậm chí còn chưa đi đổi thưởng, mà anh ta đã lộ ra bộ mặt "không cùng tộc loại, lòng ắt khác biệt" như vậy.

Tôi thậm chí có thể đọc được suy nghĩ thầm kín trong mắt anh ta: cô bạn gái nghèo kiết x/ác này, sau này chắc chắn sẽ đòi chia chác số tiền này với mình, thật xui xẻo.

Có lẽ nhận ra phản ứng của mình quá khích, sợ tôi gi/ận, Dương Đình hít sâu vài hơi, cố ép gương mặt dữ tợn thành một nụ cười gượng gạo.

Anh ta vươn tay định kéo tôi, ánh mắt mang theo sự thương hại như đang bố thí:

"Nghiên Nghiên, xin lỗi em, anh không cố ý quát em. Anh nghèo từ nhỏ, chưa từng thấy nhiều tiền thế này nên hơi hoảng. Em thì bất cẩn, lỡ làm mất hay làm hỏng thì chúng ta chẳng còn gì cả."

Tôi nhìn anh ta như nhìn một người xa lạ, rút tay lại, thản nhiên nói: "Em hiểu."

Anh ta thở phào nhẹ nhõm, tưởng rằng tôi đã tha thứ cho mình, cẩn thận gấp tờ vé số lại, nhét vào túi trong áo ngựk, còn vỗ vỗ tay kiểm tra xem đã an toàn chưa.

Sau đó, ánh mắt anh ta nhìn tôi đã thay đổi.

Không còn là ánh mắt bình đẳng, chứa chan tình yêu như trước, mà là kiểu dò xét pha lẫn sự khoe khoang và kh/inh miệt.

"Đợi anh đổi thưởng xong, anh sẽ nuôi em." Giọng anh ta nhẹ bẫng, như đang bàn chuyện cỏn con, "Đừng đi làm cái nghề lồng tiếng đó nữa, suốt ngày chĩa mồm vào micro đọc kịch bản, chẳng ra làm sao cả, ki/ếm được chút tiền lẻ đó, anh thấy mất mặt thay cho em."

Tôi suýt bật cười vì tức, lồng ngựk vừa bí bách vừa đ/au nhói.

Đôi giày thể thao phiên bản giới hạn mà anh ta luôn khoe khoang với mọi người, chính là đôi giày hai vạn tệ tôi phải thức đêm lồng tiếng suốt một tháng trời, suýt chút nữa thì hỏng cả dây thanh quản mới dành dụm m/ua được.

Tiền nhà, tiền ăn, thậm chí cả nước tăng lực và tiền in tài liệu ôn thi của anh ta, cái nào mà chẳng là tâm huyết của tôi?

Trước đây anh ta luôn miệng nói "Nghiên Nghiên vất vả cho em rồi", giờ trúng hai triệu thì lại chê tôi thấp kém, không xứng với anh ta.

Tôi hít một hơi thật sâu, định ngả bài, muốn nói với anh ta:

"Dương Đình, hai triệu trong miệng anh, không đủ tiền m/ua thức ăn chăn nuôi cho trang trại nhà em trong một tháng đâu. Cái nghề lồng tiếng thấp kém mà anh chê bai, chỉ là sở thích để em tiêu khiển bằng tiền tiêu vặt mà thôi."

Nhưng Dương Đình không cho tôi cơ hội đó.

Anh ta xách áo khoác, không ngoảnh đầu lại mà bước về phía cửa thư viện.

Đi được nửa đường, anh ta còn quay đầu lại, với tư thế của một kẻ chiến thắng, đưa ra lời cảnh cáo và khoe khoang cuối cùng:

"Anh đi đổi thưởng đây, đợi có tiền anh sẽ đi du học, vượt qua đẳng cấp xã hội, đến lúc đó đừng có hối h/ận, đừng có tìm anh."

Nhìn cái bóng vội vã và đắc ý của anh ta, tôi chỉ thấy nực cười.

Căn b/ệnh chung của những người bình thường bỗng dưng giàu lên, chính là bay bổng đến mức quên mất mình là ai, quên mất ai đã không rời bỏ mình lúc khó khăn nhất.

Tôi nhìn báo cáo trang trại mà quản gia gửi qua điện thoại, nỗi bất an trong lòng hoàn toàn biến thành sự kiên định.

Hóa ra có những tình yêu, trước mặt tiền bạc lại mong manh đến thế.

Sự cầu tiến và thâm tình của anh ta, chẳng qua chỉ là lớp vỏ bọc để thoát nghèo. Một khi đã có đường tắt, lớp vỏ bọc ấy liền vỡ vụn tan tành.