Tôi vẫn sống theo nhịp điệu thường ngày, đi chợ, nấu cơm, dọn dẹp.

Một tối nọ, Trần Cường trở về trong tình trạng say khướt, trên người nồng nặc mùi th/uốc lá và rư/ợu.

Anh ta không bật đèn, cứ thế ngồi trong bóng tối trên chiếc ghế sofa phòng khách.

"Lâm Tiểu Khê, chuyện hôm trước cô nói là nghiêm túc sao?"

Tôi dừng bước, quay người lại, bình thản nhìn anh ta dưới ánh trăng: "Ừm."

Anh ta ngẩng đầu lên: "Tại sao?"

Tôi nghiêng đầu, như thể đang suy nghĩ nghiêm túc, rồi khẽ đáp: "Mẹ em từng nói, phụ nữ nếu sống không tốt thì nên đi, không thì sẽ bị đá/nh ch*t, em sợ."

Anh ta nhìn tôi, như thể lần đầu tiên thực sự nhìn thấu con người tôi.

Ngày hôm sau, Trần Cường không đi làm.

Anh ta đồng ý ly hôn với tôi.

Thực ra ngay từ đầu, kể từ lúc mẹ chồng bắt đầu dùng uy quyền để chèn ép tôi mà anh ta lại đứng ngoài cuộc, cái kết này đã được định sẵn rồi.

Tôi chỉ là người biết nghe lời, chứ đâu phải kẻ ngốc.

Thủ tục ly hôn diễn ra vô cùng thuận lợi, gần như lặng lẽ.

Không tranh chấp tài sản, không tranh giành quyền nuôi con, chỉ có một tờ giấy thỏa thuận chấm dứt cuộc hôn nhân ngắn ngủi này.

Ngày nhận được giấy ly hôn, bầu trời lất phất mưa phùn.

Bóng lưng Trần Cường c/òng xuống, như thể già đi mười tuổi chỉ sau một đêm.

Chờ đợi anh ta là những đợt đòi n/ợ của ngân hàng, là việc b/án đấu giá căn nhà thế chấp, và một người mẹ đã bị "c/ờ b/ạc đ/á" làm cho cạn kiệt tiền tiết kiệm, người mà anh ta vừa phải phụng dưỡng lại vừa oán h/ận lẫn nhau.

Tôi quay lưng, bước về một hướng khác.

Không gian dưới ô rất nhỏ, nhưng lại rất tĩnh lặng.

Sau này, qua vài tin tức vụn vặt, tôi biết Trần Cường đã b/án nhà nhưng vẫn không đủ để trả hết n/ợ và tiền lãi.

Anh ta cùng bố mẹ chồng chuyển vào một căn phòng trọ chật hẹp, mối qu/an h/ệ mẹ con ngày càng tồi tệ trong sự nghèo khó và những lời trách móc lẫn nhau.

Công việc của Trần Cường dường như cũng bị ảnh hưởng, suốt ngày bôn ba vì n/ợ nần, không còn vẻ phong độ như xưa.

Còn tôi, mang theo số tiền tiết kiệm ít ỏi nhưng sạch sẽ của mình, rời khỏi thành phố đó.

Tôi không về nhà mẹ đẻ mà đến một thị trấn nhỏ xa lạ ở phía Nam, tìm một công việc đơn giản, thuê một căn phòng nhỏ.

Bởi vì mẹ nói: Con lớn rồi, dù không có nhà chồng thì cũng phải sống tốt cuộc đời của mình.

Tôi biết mẹ chỉ là chê tôi phiền.

Nhưng không sao, tôi thực sự đã lớn rồi.

Những ngày tháng trôi qua thật bình lặng và chậm rãi.

Nhành trầu bà trên bậu cửa sổ đã nhú những mầm non mới, xanh mướt, tràn đầy sức sống.

Tôi cầm bình tưới, cẩn thận tưới cho nó chút nước.

"Phải ngoan ngoãn lớn lên nhé," tôi khẽ nói.

(Hết)