Hàng xóm láng giềng ai cũng nhớ kẹo kéo của cô đấy!”

Tôi nhận lấy túi trái cây, cảm ơn rồi nói hai hôm nữa sẽ quay lại.

Tôi mỉm cười tiễn ông ta ra cửa. Đóng cửa lại, nụ cười nhạt dần. Thế thái nhân tình, nóng lạnh đổi thay, cũng chỉ đến thế mà thôi. Nhưng tôi không trách ông ta, tiểu nhân vật có cách sinh tồn của tiểu nhân vật.

Tôi quay lại sạp hàng ở phố cổ.

Phóng viên không còn đến quấy rối nữa, đám đông vây xem cũng dần tan đi.

Khách du lịch ở phố cổ lại đông đúc trở lại, trước sạp kẹo kéo của tôi mỗi ngày vẫn xếp hàng dài.

Chỉ là thỉnh thoảng, có những vị khách nhận ra tôi, sau khi m/ua kẹo xong sẽ khẽ nói một câu: “Chị Cố, chị rất dũng cảm.”

Tôi chỉ cười, tiếp tục vẽ những hình kẹo trên tay.

Dũng cảm sao?

Có lẽ vậy.

Nhưng đối với tôi, đây chỉ là một lựa chọn.

Một lựa chọn để tôi có thể tiếp tục bước đi mà không bị quá khứ kéo xuống.

Cuối tuần sau buổi họp báo, Lục Thiếu Cảnh đã tìm đến phố cổ gặp tôi một lần.

Anh ta vẫn mặc bộ vest đó, nhưng lần này không thắt cà vạt, chiếc cúc áo sơ mi trên cùng buông lỏng, trông ít đi vài phần sắc bén, lại thêm vài phần mệt mỏi.

“Có việc gì sao?” Tôi hỏi, chiếc muỗng đồng trong tay không dừng lại, sợi đường chảy trên tấm sắt, dần dần thành hình một con phượng hoàng.

“Hôm đó... cảm ơn cô.” Anh ta lên tiếng, giọng hơi khàn.

“Không cần cảm ơn, tôi đã nói rồi, tôi không phải vì anh.”

“Tôi biết.” Anh ta ngập ngừng, “Nhưng vẫn cảm ơn cô. Và... xin lỗi.”

Ba chữ cuối cùng, anh ta nói rất khẽ, nhưng rất rõ ràng.

Tay tôi khựng lại, sợi đường đ/ứt đoạn.

“Tại sao lại xin lỗi?” Tôi hỏi, không ngẩng đầu.

“Vì tất cả mọi chuyện,” anh ta nói, “Vì chuyện năm xưa, vì chuyện sau đó đưa cô vào tù, vì những năm qua...”

“Đủ rồi.” Tôi ngắt lời, dùng d/ao cạo đi sợi đường bị đ/ứt, bồi thêm một nét mới, “Lời xin lỗi, nói một lần là đủ rồi. Nói nhiều quá, cũng chẳng còn ý nghĩa gì nữa.”

Anh ta im lặng, đứng trước sạp, nhìn tôi vẽ xong con phượng hoàng đó rồi đưa cho cô bé đang đợi bên cạnh.

Cô bé vui vẻ cầm kẹo chạy đi, mẹ cô bé cảm ơn tôi, lại tò mò nhìn Lục Thiếu Cảnh một cái rồi mới dắt con rời khỏi.

“Cô thay đổi nhiều quá.” Lục Thiếu Cảnh đột nhiên nói.

“Ai rồi cũng phải thay đổi thôi.” Tôi nhúng muỗng đồng vào nước sạch, bắt đầu dọn sạp. Trời chiều rồi, đến lúc thu dọn thôi.

“Ý tôi là... ” Anh ta do dự một chút, “Cô trở nên rất... kiên cường. Không giống như trước kia...”

“Không giống như trước kia, không còn dựa dẫm vào anh, không còn yếu đuối, không còn cần anh bảo vệ nữa sao?” Tôi tiếp lời anh ta, giọng điệu bình thản.

Anh ta há miệng, không nói nên lời.

“Con người đều là bị dồn vào đường cùng mới phải học cách tự đứng vững,” tôi nói, “Khi không còn ai để dựa dẫm, thì chỉ có thể dựa vào chính mình.”

“Sở Tư, tôi...”

“Ông Lục,” tôi ngắt lời, ngẩng đầu nhìn thẳng vào mắt anh ta, “Chúng ta hiện tại như thế này là tốt nhất rồi. Anh có gia đình của anh, tôi có cuộc sống của tôi. Chuyện quá khứ, hãy cứ để nó qua đi. Chúng ta đừng nhắc lại nữa, được không?”

Anh ta nhìn tôi, ánh mắt phức tạp, có sự không cam lòng, có áy náy, có giằng x/é, nhưng cuối cùng, đều quy về một sự bình thản bất lực.

“Được.” Anh ta nói.

“Vậy tạm biệt.” Tôi cúi đầu, tiếp tục dọn đồ.

Anh ta đứng trước sạp một lúc rồi quay người rời đi.

Tiểu Đường ghé lại gần, nhỏ giọng nói: “Chị, anh ta thực sự thay đổi rồi. Trước đây oai phong biết bao, giờ nhìn... có chút đáng thương.”

“Đáng thương sao?” Tôi hỏi.

“Có chút ạ,” Tiểu Đường suy nghĩ một lát, “Nhưng lại cảm thấy, là do anh ta tự chuốc lấy.”

Tôi không nói gì, chỉ lau khô chiếc nồi đồng cuối cùng rồi cất vào thùng.

Ánh hoàng hôn buông xuống, phố cổ nhuộm một màu vàng ấm áp.

Phía xa truyền đến tiếng rao thu sạp, tiếng chuông xe đạp, tiếng cười đùa của trẻ nhỏ.

Khói lửa nhân gian, ồn ào náo nhiệt, sinh sôi không dứt.

Đêm hôm đó, tôi nhận được một cuộc điện thoại lạ.

Là Tiêu Bảo Trân.

“Cô Cố, xin lỗi đã làm phiền cô muộn thế này.” Giọng cô ấy trong điện thoại hơi mờ nhạt, âm thanh nền rất yên tĩnh.

“Có việc gì sao?”

“Tôi muốn... tâm sự với cô một chút.” Cô ấy ngập ngừng, “Không phải về Lục Thiếu Cảnh, cũng không phải về quá khứ. Là... về tương lai.”

Tôi sững người: “Tương lai?”

“Ừm.” Giọng cô ấy rất khẽ, nhưng rất kiên định, “Sau buổi họp báo, tôi đã nghĩ rất nhiều. Những năm qua, tôi luôn đóng vai “bà Lục”, nỗ lực làm một người vợ đạt chuẩn, một người mẹ đạt chuẩn. Nhưng hình như tôi... đã đá/nh mất chính mình rồi.”

Tôi không nói gì, đợi cô ấy tiếp tục.

“Mấy hôm trước, trường mẫu giáo của Dương Dương có hoạt động, yêu cầu cha mẹ cùng tham gia. Tôi đi, Lục Thiếu Cảnh cũng đi. Trong hoạt động có một phần là để các bé giới thiệu xem bố mẹ mình làm nghề gì.”