Đó dường như là sự chà đạp lên tình thân, nhưng thực chất lại là cách cực đoan nhất để dùng xiềng xích của luật pháp và lợi ích, cưỡng ép buộc ch/ặt tình thân ấy bên cạnh tôi.

"Mẹ..." Tôi nức nở không thành tiếng, chỉ biết gọi bà hết lần này đến lần khác.

Mẹ ôm lấy tôi, khẽ vỗ về lên lưng tôi, giống như khi tôi còn nhỏ. "Đứa ngốc, đừng khóc." Bà dịu dàng nói, "Đường còn dài lắm. Trước khi mẹ quên mất cách nấu món th!t kho tàu con thích nhất, chúng ta vẫn còn rất nhiều việc phải làm." Bà ngẩng đầu, nhìn vầng trăng sáng trong trẻo trên bầu trời đêm, trong ánh mắt thoáng qua một vẻ kiên định chưa từng có.

"Hơn nữa, mẹ vẫn chưa nói cho họ biết, thứ thực sự giá trị đằng sau tờ khế ước thời Càn Long đó, rốt cuộc là gì."

07

Lời của mẹ như một chiếc búa tạ, lại một lần nữa giáng xuống dây th/ần ki/nh vốn đã gần như tê liệt của tôi. "Thứ thực sự giá trị? Chẳng lẽ... không phải là quyền sở hữu mảnh đất kia sao?" Tôi ngừng khóc, bối rối nhìn bà.

Trong mắt tôi, quyền sở hữu mảnh đất có thể kiểm soát toàn bộ bất động sản của gia tộc đã là đỉnh cao của giá trị rồi.

Mẹ lắc đầu, kéo tôi ngồi xuống chiếc ghế dài bên đường. Gió đêm thổi bay những sợi tóc mai của bà, cũng thổi bay đi phần nào cảm giác ngột ngạt mà bản chẩn đoán b/ệnh tật mang lại.

"Quyền sở hữu đất đai, chỉ là một 'đò/n bẩy'."

Giọng bà trở lại vẻ bình tĩnh và chuẩn x/ác của một chuyên gia phục chế cổ thư, "Một công cụ dùng để xoay chuyển cấu trúc quyền lực của gia tộc. Nó rất hữu dụng, nhưng giá trị của nó là 'tương đối', là tương đối đối với mấy người nhà họ Giang này. Còn bí mật ẩn giấu trong chính tờ khế ước, giá trị của nó là 'tuyệt đối'."

Bà cẩn thận lấy tờ khế ước gốc đã được phục chế ra khỏi túi. Dưới ánh sáng dịu nhẹ của đèn đường, những nét mực trên tờ giấy ố vàng như sống lại, kể lại bao thăng trầm của hàng trăm năm.

"Khi mẹ phục chế tờ khế ước này, ngoài việc giám định thật giả, mẹ còn làm một việc nữa - khôi phục thông tin."

Bà chỉ vào mặt sau của khế ước, nơi màu giấy dường như đậm hơn mặt trước.

"Đây là gì?" Tôi ghé sát lại nhìn kỹ.

"Những văn bản quan trọng thời cổ đại, để tránh thông tin bị rò rỉ hoặc bị sửa đổi, đôi khi người ta sử dụng 'thuật ẩn viết'." Mẹ giải thích, "Mặt sau của tờ khế ước này được viết bằng một loại th/uốc đặc biệt. Loại th/uốc này được nấu từ nước cơm trộn với phèn chua, sau khi khô thì không màu không mùi, mắt thường hoàn toàn không thể nhìn thấy. Chỉ khi dùng phương pháp đặc định, ví dụ như hơ trên lửa nhỏ hoặc bôi cồn i-ốt, mới có thể hiện hình."

"Mẹ đã tận dụng 'công nghệ hình ảnh đa phổ' của phòng thí nghiệm bảo tàng, đọc được thông tin ẩn giấu ở mặt sau mà không gây tổn hại đến bản gốc."

Ngón tay bà lướt nhẹ trên mặt giấy trống không, như đang vẽ lại những dòng chữ vô hình.

"Mặt sau ghi lại không phải là tài sản, mà là một nghề thủ công."

"Nghề thủ công?" Tôi càng khó hiểu hơn.

"Một loại nghề chế mực đã thất truyền - 'Đồng du thất bảo mặc' (Mực bảy báu dầu trẩu)." Trong mắt mẹ lóe lên ánh sáng cuồ/ng nhiệt, đó là sự say mê của một người thợ đối với tuyệt kỹ, "Tổ tiên nhà họ Giang chúng ta, vào thời Càn Long không chỉ là địa chủ, ông còn là một đại sư chế mực. 'Đồng du thất bảo mặc' mà ông nghiên c/ứu ra là loại mực được nấu từ dầu trẩu ở nhiệt độ nhất định trong bốn mươi chín ngày, sau đó phối hợp với bảy loại dược liệu quý hiếm như trân châu, xạ hương, sừng tê giác để tạo thành những thỏi mực 'cứng như ngọc, tiếng kêu như khánh, màu đen như sơn, viết chữ lưu truyền ngàn đời'."

"Theo ghi chép ở mặt sau khế ước, mực của nhà họ Giang năm đó là vật phẩm cống nạp chuyên dụng cho triều đình và Hàn Lâm Viện, có câu nói 'một lạng mực Huy, một lạng vàng'. Mà 'Đồng du thất bảo mặc' lại càng là cực phẩm trong các loại mực, có tiền mà không m/ua được. Mặt sau của tờ khế ước này chính là công thức hoàn chỉnh của 'Đồng du thất bảo mặc' và bí kíp 'luyện dầu trẩu' đ/ộc quyền."

Tôi nghe đến ngây người.

Điều này đã vượt ra ngoài phạm vi của một bộ phim gia đình, bước vào lĩnh vực di sản văn hóa và phi vật thể.

"Công thức này... bây giờ vẫn còn hữu dụng sao?"

"Hữu dụng? Giang Hòa, con đá/nh giá quá thấp giá trị của nó rồi." Giọng mẹ hơi run lên vì phấn khích, "Con có biết các thư pháp gia và họa sĩ quốc họa hàng đầu trong nước hiện nay, vì muốn cầu được một thỏi mực cũ thời Dân Quốc mà sẵn sàng chi bao nhiêu tiền không? Là hàng trăm nghìn, thậm chí hàng triệu tệ! Bởi vì mực công nghiệp hiện đại không bao giờ đạt được chất cảm tinh tế và độ phân tầng phong phú như mực thủ công thời cổ đại."

"Mà công thức này là công thức 'cống mặc' đã thất truyền hơn hai trăm năm! Nếu nó có thể phục hồi, giá trị của nó là vô lượng. Nó không chỉ là tiền, nó đại diện cho một sự kế thừa văn hóa bị đ/ứt g/ãy, là báu vật của nghề thủ công dân tộc chúng ta!"

Tôi cuối cùng đã hiểu.

Quyền sở hữu đất đai là "chiếc khiên" mà mẹ dùng để an thân lập mệnh và bảo vệ tôi.