Tờ khế ước thời nhà Thanh của cô, cùng lắm chỉ được coi là đồ cổ, làm sao quản được chuyện nhà ở thương mại thời nay?" Đây là sự giãy giụa cuối cùng, cũng là thắc mắc chung trong lòng bao người ở đó. Mẹ tôi dường như đã lường trước câu hỏi này, bà khẽ mỉm cười, chuyển sang slide tiếp theo.

Trên màn hình hiện ra bản scan một văn bản pháp lý hiện đại. "Dượng út, dượng nói không sai, đất đai đô thị thuộc sở hữu nhà nước. Nhưng chúng ta có quyền sử dụng. Và tờ khế ước này, trong cuộc cải cách ruộng đất đầu thời kỳ thành lập nước, đã được chính quyền nhân dân lúc bấy giờ đăng ký và x/ác nhận lại. Đây là cuống của 'Giấy chứng nhận quyền sở hữu đất đai và nhà ở' thời đó, tôi đã tìm thấy nó trong đống giấy tờ cũ tại kho lưu trữ của thành phố. Trên đó ghi rõ ràng rằng, quyền sử dụng đất tổ nhà họ Giang thuộc về người nắm giữ tín vật của khế ước."

"Nói cách khác," mẹ tôi nhấn mạnh giọng, "Nhà, mọi người có thể chia. Nhưng đất để xây nhà, là của tôi. Những gì mọi người nhận được, chỉ là 'lâu đài trên không' xây trên đất của người khác. Theo điều 149 của Luật Vật quyền, khi thời hạn quyền sử dụng đất xây dựng nhà ở hết hạn, sẽ được tự động gia hạn. Nhưng nếu chủ sở hữu đất có ý kiến phản đối, và có thể cung cấp bằng chứng không thể chối cãi, thì..."

Bà không nói hết câu, nhưng ai cũng hiểu. Ngôi nhà không có quyền sử dụng đất, chỉ là một đống gạch đ/á xi măng vô giá trị. Những căn "Quan Lạn" và "Cẩm Tú" mà họ tự hào, bỗng chốc trở thành củ khoai nóng bỏng tay.

Mợ cả òa khóc nức nở, chỉ tay vào mẹ tôi m/ắng: "Giang Lam! Cô có lòng dạ gì vậy! Cô muốn dồn chúng tôi vào đường cùng sao! Chúng tôi đều là người thân của cô cả mà!"

"Người thân?" Mẹ tôi cười nhạt, ánh mắt sắc như d/ao, "Khi tôi bị các người loại khỏi danh sách phân chia tài sản như rác rưởi, có ai trong các người coi tôi là người thân không? Khi con gái tôi vì cái nhà này mà phải bỏ học đi làm, phụ giúp gia đình, có ai trong các người nhớ đến tình thân này không? Khi bà ngoại nằm trên giường b/ệnh, một mình tôi bưng bô đổ chất thải, những 'người thân' các người lúc đó đang ở đâu?"

Một loạt câu hỏi dồn dập, như tràng pháo liên thanh, khiến tất cả mọi người cứng họng. Những nỗi uất ức và bất công từng bị che đậy bởi cái gọi là "hiểu chuyện" và "thể diện", giờ đây bùng n/ổ hoàn toàn.

Cậu cả Giang Đào mặt xám như tro, anh ta biết, mọi chuyện đã kết thúc. Cái bát cơm sắt mà anh ta tự hào, trước quyền sở hữu tuyệt đối này, chẳng khác nào trứng chọi đ/á. Dì út Giang Mẫn thì hoàn toàn sụp đổ, bà lao đến trước mặt ông ngoại, vừa khóc vừa lay cánh tay ông: "Bố! Bố mau nghĩ cách đi! Bố không thể nhìn chúng con phải ra đường ở được! Rốt cuộc chuyện này là thế nào? Bố biết từ lâu rồi đúng không?"

Mọi ánh mắt lại đổ dồn về phía ông ngoại. Giang Chấn Quốc dường như già đi mười tuổi trong chớp mắt, ông đổ người dựa vào lưng ghế, đôi mắt đục ngầu tràn đầy hối h/ận và bất lực. Hồi lâu sau, ông mới nhìn mẹ tôi bằng giọng điệu gần như c/ầu x/in.

"Lam... Lam à..." Ông r/un r/ẩy gọi tên mẹ tôi, "Bố sai rồi... Bố... xin lỗi con..."

"Bố biết sự tồn tại của tờ khế ước này. Mẹ con năm đó... chính vì điều này nên mới kiên quyết để lại miếng ngọc bội cho con. Bà sợ bố... sợ bố trọng nam kh/inh nữ, sau này sẽ đối xử tệ với con..."

"Bố cứ tưởng tờ khế ước đó đã thất lạc từ lâu. Bố tưởng chỉ cần bố không nói thì chẳng ai biết. Bố chỉ muốn... muốn để lại cái gốc cho Giang Đào và Giang Mẫn, để chúng nó có chỗ dựa trong nửa đời sau. Bố tưởng con công việc ổn định, Giang Hòa lại giỏi giang, con sẽ không tính toán những chuyện này..."

Ông ngoại nước mắt giàn giụa, những lời nói lộn xộn nhưng đã phơi bày một sự thật tàn khốc. Ông không phải không biết, mà là chọn cách giả vờ không biết. Ông không phải thiên vị, mà là ích kỷ đến tận cùng. Để bảo đảm lợi ích cho con trai và con gái út, ông có thể thản nhiên hy sinh tất cả của người con gái còn lại.

Hóa ra, sự bất công lớn nhất không đến từ những anh chị em tham lam, mà đến từ người cha tưởng chừng uy nghiêm nhưng thực chất lại hèn nhát và ích kỷ này.

Mẹ tôi lặng lẽ lắng nghe, trên mặt không biểu lộ cảm xúc gì, không có sự đắc ý của kẻ trả th/ù, cũng không có niềm vui của người chiến thắng. Bà chỉ nhìn ông lão tóc bạc đang khóc lóc thảm thiết trước mặt, ánh mắt phức tạp. Trong phòng, tiếng khóc, tiếng oán trách, tiếng thở dài hòa vào nhau, như một vở kịch lố bịch.

Mà đạo diễn của vở kịch này, mẹ tôi Giang Lam, lúc này lại đưa ra một quyết định khiến tất cả mọi người, kể cả tôi, đều không ngờ tới. Bà tắt máy chiếu, cầm lấy bình rư/ợu trên bàn, lần lượt rót vào ly của từng người.

"Được rồi, đừng khóc nữa." Giọng bà trở lại bình thản, "Hôm nay mời mọi người đến, là để ăn cơm. Chuyện tày đình gì đi nữa, cũng phải đợi ăn cơm xong rồi tính." Bà nâng ly rư/ợu của mình lên, nhìn quanh mọi người.