Nhưng loại người chỉ biết thu vào chứ không bao giờ chi ra như mẹ tôi thì làm sao có chuyện nhả tiền ra chứ?

Thế là, Lâm Lâm sẽ chỉ trích bà già là đồ keo kiệt, mẹ tôi sẽ m/ắng Lâm Lâm là bất hiếu, vô dụng, cuối cùng hai người họ lại cùng quay sang m/ắng tôi là kẻ tuyệt tình.

Thật nực cười.

Trước đây họ "mẹ hiền con thảo" là vì có tôi - đứa ngốc nghếch này - đang gồng mình gánh vác.

Giờ tôi đã trút bỏ gánh nặng, họ vì chút lợi ích cỏn con đó mà lập tức x/é rá/ch mặt nhau.

"Rung--"

Điện thoại lại đổ chuông.

Tôi lau tay, nhấn nút nghe.

Đầu dây bên kia lập tức truyền đến tiếng gào thét kèm theo tiếng khóc của mẹ tôi, giọng vẫn còn đầy khí thế.

"Lâm An! Đồ con ranh ch*t ti/ệt, cuối cùng mày cũng chịu nghe máy rồi! Mày có biết nhà mình xảy ra chuyện lớn rồi không! Chị mày..."

"Mẹ."

Tôi c/ắt ngang lời bà, giọng bình thản.

"Chị gái không trả nổi tiền nhà thì b/án nhà đi thôi. Dù sao chị ấy cũng không kham nổi căn nhà lớn như vậy, cần gì phải cố chấp?"

"Mày... mày nói tiếng người đấy à! Đó là nhà tân hôn của chị mày đấy!"

Mẹ tôi tức đến mức giọng run lên bần bật.

"Mày có nhiều tiền như vậy, chỉ cần kẽ tay mày rơi ra một chút thôi cũng đủ cho chị mày trả n/ợ rồi! Sao mày lại ích kỷ thế!"

"Tiền của con là do con tự làm ra, con muốn ném xuống nước thì con ném."

Khóe miệng tôi nhếch lên một nụ cười lạnh:

"Chị gái không có tiền trả n/ợ thì mẹ có thể giúp chị ấy mà. Chẳng phải trong sổ tiết kiệm của mẹ tích cóp được không ít sao? Lấy ra c/ứu đứa con gái cưng của mẹ đi."

"Đó là tiền dưỡng già của tao! Không được đụng vào!"

Mẹ tôi theo bản năng hét lên.

"Ồ, vậy thì mẹ đừng tìm con nữa."

Tôi nói với giọng nhẹ nhàng:

"Dù sao thì con cũng phải tích cóp tiền dưỡng già cho mình rồi. Lỡ sau này con cũng nuôi phải một đứa sói mắt trắng, con còn phải giữ lại chút tiền để phòng thân chứ, mẹ bảo có đúng không?"

"Lâm An! Mày--"

Tôi cúp máy, đưa số điện thoại của bà vào danh sách đen.

Ngày tháng tốt đẹp của tôi, chỉ mới bắt đầu thôi.

Tháng Năm, khi tôi đang xử lý email, cô bé lễ tân đột nhiên gửi cho tôi một tin nhắn WeChat:

"Chị An An, có kiện hàng của chị, nhưng em không dám ký nhận... hay là chị tự xuống xem thế nào ạ?"

Tôi nghi hoặc đi xuống lầu, vừa đến quầy lễ tân, một mùi th/ối r/ữa chua loét đã xộc thẳng vào mũi.

Trên quầy nhận hàng đặt một chiếc thùng giấy cũ kỹ được quấn đầy băng dính, các góc thùng đã rỉ nước, vài con ruồi giấm đang bay vo ve xung quanh.

Người gửi ghi rõ ràng tên mẹ tôi.

"Chị ơi, mùi này nồng quá, có phải bị thối rồi không chị?"

Cô bé lễ tân bịt mũi, vẻ mặt đầy gh/ê t/ởm.

Tôi vô cảm rạ/ch băng dính, một mùi ngọt lợ của sự phân hủy lập tức bùng phát, bên trong là một thùng táo đã mọc đầy đốm mốc.

Trong nhóm chat "Gia đình yêu thương nhau", mẹ tôi gửi một đoạn ghi âm dài 60 giây, kèm theo một bức ảnh bà đang đứng trong vườn cây ăn quả:

"An An à, đây là táo rụng gốc mà mẹ đặc biệt chọn cho con đấy. Tuy nhìn không đẹp mắt nhưng không có th/uốc trừ sâu, ngọt lắm! Mẹ đặc biệt gửi cho con một thùng. Tiền cước mẹ còn tốn tận mười hai tệ đấy!"

Ngay sau đó, các bác các dì bắt đầu vào nhóm thi nhau nhấn like:

"Đúng là làm mẹ thì mới thương con gái."

"Con bé An có phúc thật, ở bên ngoài vẫn được ăn hương vị quê nhà."

Tôi nhìn thùng táo thối đến heo cũng không thèm ăn này, suýt chút nữa thì tức đến bật cười.

Táo rụng gốc cái gì chứ? Chẳng phải là táo thối rơi xuống đất không ai thèm lấy hay sao?

"Chị, cái này xử lý thế nào ạ?"

Cô bé lễ tân hỏi.

"Vứt đi."

Tôi ném kéo xuống, ánh mắt lạnh đi.

"Mùi nồng lắm, bảo cô lao công mang đi xử lý luôn đi."

Trở lại bàn làm việc, nhìn những dòng tin nhắn "Tình mẫu tử vĩ đại" vẫn đang nhảy liên tục trong nhóm, tôi mở một ứng dụng b/án buôn vật liệu xây dựng, chọn địa chỉ giao hàng tại huyện quê nhà.

Tôi đặt thẳng hai ngàn viên gạch đỏ, phí vận chuyển trả sau.

Trong phần ghi chú, tôi đặc biệt dặn dò tài xế:

"Lúc dỡ hàng nhất định phải làm ồn ào vào, cho hàng xóm nhìn thấy hết."

...

Trưa hai ngày sau, tại quê nhà.

Một chiếc xe tải lớn ầm ầm chạy vào đầu làng, đỗ ngay trước cửa nhà tôi.

"Bíp!"

Tiếng còi xe làm thức tỉnh những người hàng xóm đang ngủ trưa.

Mẹ tôi khoác áo chạy ra, vừa nhìn thấy cảnh này, mắt bà sáng rực lên.

"Xe nhà ai đấy? Đỗ trước cửa nhà tôi làm gì?"

Người tài xế thò đầu ra, tay vẫy vẫy một tờ phiếu:

"Có phải nhà Lâm An không? Đây là hàng nó gửi từ thành phố về cho gia đình đấy! Đồ lớn đấy!"

"An An gửi à?"

Mẹ tôi vừa nghe thấy cái tên này, khuôn mặt vốn đang cảnh giác lập tức cười hớn hở như một đóa hoa cúc.

"Ôi dào, con bé này! Sao nó lại còn bày vẽ phô trương thế không biết!"

Mẹ tôi vừa giả vờ phàn nàn, vừa lớn tiếng hò hét, sợ thím Vương hàng xóm không nghe thấy.