Giống như một bức tranh bị ai đó lau đi những vệt nước mờ nhòe, từng đường nét bên dưới dần dần hiện rõ.

Thời gian biểu mỗi ngày của tôi là thế này:

Sáu giờ sáng thức dậy, nấu bữa sáng cho tôi và mẹ.

Bảy giờ ra khỏi nhà, bắt xe buýt đến trường.

Buổi sáng đi học, buổi chiều đến thư viện làm dịch thuật.

Buổi tối về nhà ôn tập hoặc nhận bản thảo mới.

Cuối tuần làm thêm ở căn tin trường, thu dọn khay ăn.

Tiền không nhiều, nhưng đủ chi tiêu.

Mẹ tôi tìm được một công việc nấu ăn trong khu dân cư gần nhà, nấu bữa trưa và bữa tối cho một bà cụ sống đ/ộc thân, mỗi tháng được hai ngàn tệ.

Thu nhập của hai mẹ con cộng lại, sau khi đóng tiền thuê nhà và điện nước, vẫn có thể tiết kiệm được một chút.

Cuộc sống đạm bạc, nhưng vững chãi.

Cảm giác vững chãi đó là điều mà kiếp trước tôi chưa bao giờ có được.

Kiếp trước, mọi tâm trí của tôi đều buộc ch/ặt vào Kỳ Hành – hôm nay anh ấy có vui không? Anh ấy lại cãi nhau với Bạch Diên à? Tình trạng phục hồi sau phẫu thuật thắt lưng của anh ấy thế nào rồi? Anh ấy có uống th/uốc đúng giờ không?

Tôi sống như một hành tinh quay quanh mặt trời.

Còn bây giờ tôi nhận ra, khi tôi thu hồi ánh mắt từ anh ấy và nhìn về phía chính mình –

Tôi cũng khá tháo vát đấy chứ.

Điểm đá/nh giá của tôi trên nền tảng dịch thuật đã tăng lên 4.8 chỉ trong tháng đầu tiên.

Một biên tập viên của nhà xuất bản gửi tin nhắn riêng cho tôi, hỏi tôi có hứng thú nhận dịch một cuốn tiểu thuyết tiếng Nhật sang tiếng Trung không.

Chuyên ngành đại học của tôi là tiếng Anh thương mại, nhưng thời cấp ba tôi đã tự học tiếng Nhật, đạt trình độ N2.

Nhà xuất bản đưa ra mức giá 150 tệ cho mỗi nghìn chữ.

Một cuốn tiểu thuyết 12 vạn chữ, phí dịch thuật là 1 vạn 8 ngàn tệ.

Tôi nhận lời.

Thời hạn là ba tháng, không gấp.

Ngày chuyện dịch thuật tiếng Nhật được chốt xong, tôi m/ua một suất sườn kho trong căn tin.

Cắn một miếng, mỡ màng, th!t tách rời khỏi xươ/ng, mềm tan.

Cuộc sống cuối cùng cũng có chút vị ngọt.

Nhưng phía Kỳ Hành rõ ràng vẫn chưa từ bỏ việc tìm tôi.

Chuyển ra ngoài được nửa tháng, anh ta đổi ba số điện thoại để kết bạn WeChat với tôi.

Tôi từ chối ba lần.

Lần thứ tư, anh ta trực tiếp nhờ người đưa cho tôi một mảnh giấy.

Là ở trường học.

Tôi vừa từ thư viện ra, đi đến đại lộ cây bạch quả trước tòa nhà giảng đường.

Một nam sinh mặc đồng phục trường chạy tới, tay nắm ch/ặt một tờ giấy gấp đôi.

"Chị là Nguyễn Chi phải không? Có người nhờ em đưa cho chị."

Tôi nhận lấy mảnh giấy.

Mở ra.

Chữ của Kỳ Hành. Anh ta luyện thư pháp từ nhỏ, nét bút rất đẹp.

Trên đó viết một câu –

"Nguyễn Chi, anh có chuyện muốn nói với em. Ba giờ chiều thứ Bảy, quán cà phê cổng nam trường học."

Tôi nhìn trong hai giây.

Gấp mảnh giấy lại, nhét vào túi.

Ba giờ chiều thứ Bảy.

Tôi xuất hiện đúng giờ.

Không phải vì nể mặt anh ta, mà vì tôi muốn nói cho rõ ràng.

Kiếp trước tôi đã trốn tránh quá nhiều cuộc đối thoại.

Luôn nghĩ rằng "thôi bỏ đi", "không tính toán", "cứ để anh ấy nói đi".

Kết quả là anh ta càng nói càng quá đáng, tất cả mọi người đều tin vào phiên bản của anh ta.

Kiếp này thì khác.

Tôi phải làm rõ từng lập trường một.

Quán cà phê không lớn, ánh đèn vàng ấm áp, không khí tràn ngập hương thơm ch/áy của hạt cà phê.

Kỳ Hành ngồi ở vị trí cạnh cửa sổ.

Anh ta đã hồi phục hơn một chút, trên mặt đã có chút sắc thái, nhưng vẫn g/ầy.

Chiếc áo len cổ cao rộng thùng thình bao bọc lấy anh ta, trông như đang khoác một bộ giáp.

Nhìn thấy tôi đẩy cửa bước vào, anh ta ngồi thẳng dậy.

Tôi đi tới ngồi đối diện anh ta.

Không gọi món.

"Nói đi."

Anh ta nhìn chằm chằm vào tôi vài giây,

Như thể đang x/ác nhận điều gì đó.

"Em thay đổi rồi."

"Vâng."

"Trước đây em đâu có như thế này."

"Trước đây là trước đây."

Ngón tay anh ta gõ hai nhịp lên mặt bàn, như thể đang sắp xếp ngôn từ.

"Nguyễn Chi, có phải em đang gi/ận chuyện hiến thận không?"

Tôi suýt chút nữa bật cười.

Trong nhận thức của anh ta, tôi "không" hiến thận.

Bởi vì kiếp này tôi đã từ chối.

Cho nên anh ta hỏi – có phải em đang gi/ận vì anh bắt em hiến thận không?

"Em không gi/ận."

"Vậy tại sao em lại chuyển đi? Tại sao không nghe điện thoại, không trả lời tin nhắn của anh?"

"Kỳ Hành," tôi nhìn vào mắt anh ta, "Anh nghĩ lý do khiến em phải nghe điện thoại, trả lời tin nhắn của anh là gì?"

Anh ta sững người.

"Chúng ta lớn lên cùng..."

"Lại là lớn lên cùng nhau." Tôi c/ắt ngang lời anh ta, "Kỳ Hành, 'lớn lên cùng nhau' không phải là chiếc thẻ tín dụng hạn mức vô tận, anh không thể dùng nó để chi trả cho tất cả mọi thứ."

Biểu cảm của anh ta thay đổi.

Sự thay đổi đó rất tinh vi – lông mày nhíu ch/ặt, đôi môi mím thành một đường, như thể bị thứ gì đó cọ xát vào.

"Anh là thanh mai trúc mã của em mà." Giọng anh ta mang theo chút không thể tin nổi,

"Mười lăm năm, em nói dứt là dứt sao?"

Tôi chống cằm nhìn anh ta.

Đột nhiên cảm thấy cảnh tượng này thật nực cười.

Kiếp trước, chính anh ta là người nói dứt là dứt.

Anh ta vạch rõ ranh giới với tôi trước mặt tất cả mọi người.

Anh ta nhổ tận gốc tôi ra khỏi cuộc sống của anh ta, như nhổ một cọng cỏ dại.

Anh ta chưa bao giờ hỏi "tình nghĩa mười lăm năm sao nói dứt là dứt".

"Kỳ Hành," tôi đứng dậy, đẩy ghế về phía sau, "Anh cứ sống tốt với Bạch Diên đi. Cô ấy mới là người anh muốn bảo vệ."

Sắc mặt anh ta thay đổi ngay lập tức: "Nguyễn Chi, ý em là gì?"

"Ý đen đấy." Tôi quấn khăn quàng cổ vào cổ, "Giữa em và anh, chưa bao giờ có mối qu/an h/ệ như anh nghĩ. Anh mời em đến đây không phải là muốn ôn lại chuyện cũ đấy chứ?"