Lục Nghiễn quay lưng về phía mọi người, không nhìn rõ biểu cảm của anh, nhưng bóng lưng anh thẳng tắp hơn bao giờ hết. Chu Dã đang reo hò đi/ên cuồ/ng: “Chị thắng rồi! Chị giỏi quá!”, giống như một fan hâm m/ộ đang đẩy thuyền chân chính. Khung bình luận đang ăn mừng, pháo giấy bay lả tả, âm nhạc vang dội, còn tôi đang ở trong vòng tay Kỷ Dã, cảm nhận được nhịp tim mạnh mẽ và dồn dập của anh.

Nhưng không hiểu sao, trong lòng tôi lại không vui vẻ như tưởng tượng. Vì tôi biết, cái “kết thúc viên mãn” này được xây dựng trên sự tiếc nuối của sáu người còn lại.

Sau khi ghi hình kết thúc, tôi gặp Thẩm Thời An ở hành lang phía sau hậu trường. Anh dựa vào tường, chiếc kính gọng vàng đã tháo xuống, để lộ đôi mắt hơi lộ vẻ mệt mỏi. Thấy tôi đến gần, anh đứng thẳng dậy, mỉm cười với tôi.

“Chúc mừng em.” Anh nói.

“Cảm ơn anh.” Tôi đáp.

“Anh nói thật đấy,” anh đeo lại kính, khôi phục vẻ ôn hòa, ung dung như thường ngày, “Kỷ Dã rất tốt, hai người rất xứng đôi.”

“Thẩm Thời An--”

“Để anh nói nốt,” anh ngắt lời tôi, giọng điệu vẫn ôn hòa, nhưng tôi nghe ra một sự nghiêm túc không thể nghi ngờ, “Tống Vãn Đường, lúc đại học anh thích em vì em sống quá rực rỡ. Khi em cười, cả lớp học như bừng sáng, khi em khóc, người ta chỉ muốn mang cả thế giới đến trước mặt em. Lúc đó anh đã nghĩ, nếu có một ngày anh có thể khiến em cười mãi như thế thì tốt biết bao.”

Viền mắt tôi hơi nóng lên.

“Nhưng anh đã không làm được,” anh nói, mỉm cười, nụ cười ấy có chút chua xót, “Nhưng không sao, có người đã làm được rồi.”

“Anh cũng sẽ tìm được người như thế.” Tôi nói.

“Có lẽ vậy,” anh nhún vai, rồi đột nhiên nhìn tôi nghiêm túc, “Nhưng nếu có một ngày, anh nói là nếu thôi nhé -- Kỷ Dã đối xử không tốt với em, em còn nhớ số điện thoại của anh không?”

“Không nhớ nữa,” tôi thành thật đáp, “Sau khi chia tay năm đó em xóa rồi.”

Anh sững người, rồi bật cười thành tiếng, cười đến mức ngả nghiêng, nếp nhăn nơi khóe mắt xô cả lại.

“Được,” anh nói, “Vậy lúc đó anh sẽ tự tìm em.”

Rồi anh quay người bước đi, bước chân nhẹ nhàng như vừa trút bỏ được một gánh nặng nào đó.

Tôi đứng ở hành lang một lúc rồi tiếp tục đi về phía trước. Quẹo qua một góc, tôi thấy Cố Đình Sâm đang ngồi trong phòng nghỉ, trước mặt là ly cà phê chưa hề động đến. Thấy tôi bước vào, anh giơ tay lên như một lời chào.

“Nồi đi.” Anh nói.

Tôi do dự một chút rồi ngồi xuống đối diện anh.

“Đừng nhìn anh bằng ánh mắt đó,” anh nhíu mày, “Anh không sao.”

“Tôi đâu có nhìn anh bằng ánh mắt đó.”

“Em có,” anh cầm ly cà phê lên uống một hớp rồi nhíu mày, “Nguội rồi.”

“Nguội rồi thì đừng uống nữa.”

Anh đặt ly cà phê xuống, tựa vào lưng ghế nhìn tôi. Ánh mắt đó y hệt ngày trước, mang theo sự soi xét, mang theo chút vị thế bề trên, nhưng hôm nay, trong đó có thêm điều gì đó.

“Anh thực sự đã đặt nhẫn,” anh nói, giọng điệu như đang kể một chuyện không liên quan đến mình, “Đặt từ ba năm trước, bây giờ vẫn còn trong ngăn kéo phòng sách. Của Tiffany, một carat, c/ắt tròn.”

“Bây giờ anh nói chuyện này để làm gì?” Tôi hỏi.

“Không có gì,” anh đứng dậy, chỉnh lại tay áo, “Chỉ muốn cho em biết, năm đó em đã bỏ lỡ một tỷ phú đấy.”

Tôi tức đến bật cười: “Cố Đình Sâm, anh--”

“Đùa thôi,” anh đột nhiên cười, nụ cười đó không phải vẻ quý tộc, xa cách thường ngày, mà mang theo chút h/ồn nhiên của thiếu niên, chân thành, “Đi đi, Kỷ Dã đang đợi em đấy.”

Anh quay người bước đi, khi đến cửa còn vẫy tay mà không hề ngoảnh lại. Bóng lưng phóng khoáng như một tổng tài bá đạo thực thụ.

Sau này tôi nghe nói, sau khi ghi hình kết thúc, anh đã tìm ban tổ chức, tăng gấp đôi số tiền thưởng ba mươi vạn, yêu cầu chương trình mùa thứ hai đừng mời những “người yêu cũ xui xẻo” như anh nữa. Ban tổ chức từ chối. Vì trong danh sách khách mời mùa hai, tên anh vẫn xếp ở vị trí đầu tiên.

Cuối hành lang, Lâm Dữ đang nghe điện thoại, thấy tôi đến gần, anh nói với đầu dây bên kia “chờ chút” rồi cúp máy, mỉm cười với tôi.

“Khoa có việc à?” Tôi hỏi.

“Ừ, một ca cấp c/ứu,” anh nói, giọng điệu bình thản như đang nói hôm nay thời tiết đẹp, “Anh phải về gấp đây.”

“Vậy anh đi nhanh đi.”

“Đừng vội,” anh lấy một món đồ từ túi áo blouse ra đưa cho tôi. Đó là một hộp th/uốc, Ibuprofen.

“Trước đây mỗi lần đến kỳ kinh nguyệt em đều đ/au bụng,” anh nói, “Hộp th/uốc này vốn mang cho em dự phòng, giờ không dùng đến nữa. Nhưng vẫn tặng em, nhỡ đâu cần đến.”

Anh nhét hộp th/uốc vào tay tôi rồi quay người định đi. Đi được hai bước lại quay đầu nhìn tôi, ánh mắt đầy nghiêm túc.

“Tống Vãn Đường.”

“Ơi?”

“Nếu sau này Kỷ Dã không chăm sóc tốt cho em,” giọng anh rất khẽ, nhưng từng chữ đều rõ ràng, “em có thể đến b/ệnh viện tìm anh. Chức danh hiện tại của anh đã có thể xếp vào phòng b/ệnh đơn rồi.”

Tôi bị anh chọc cười, rồi lại bị anh làm cho bật khóc.

“Anh mau đi phẫu thuật đi, bác sĩ Lâm,” tôi đẩy anh ấy, “B/ệnh nhân đang đợi anh đấy.”