Lần này, không có sốc điện, không có cấp c/ứu, cũng không có thiết bị cơ khí nào cả.

Cậu ấy được tự do rồi.

Trong phòng họp, Tô Uyển lao đến bên bàn thao tác, ôm lấy cơ thể lạnh lẽo của tôi mà khóc x/é lòng.

“Tiểu Thần... Tiểu Thần... Mẹ xin lỗi con... Mẹ đến muộn rồi... Mẹ đến đây rồi...”

Lâm Quốc Đống ngồi liệt trên ghế, ánh mắt trống rỗng, miệng lẩm bẩm: “Không phải như vậy... không phải như vậy... Ta chỉ muốn nó nghe lời thôi mà...”

Các phóng viên lặng lẽ bấm máy. Ánh đèn flash chiếu lên khuôn mặt tái nhợt của ông ta, chiếu lên đôi mắt đỏ hoe vì khóc của Tô Uyển, và chiếu lên người thanh niên đã không còn bất kỳ hơi thở sự sống nào trên bàn thao tác.

Trong phòng livestream, hàng triệu người nhìn thấy cảnh tượng này, vô số người đã bật khóc.

Những dòng bình luận không còn là sự chạy chữ đi/ên cuồ/ng nữa, mà là những dòng tin nhắn yên lặng, thưa thớt, từng chữ từng chữ một.

【Giang Thần, cậu là một con người thực thụ. Cậu còn giống người hơn rất nhiều kẻ ngoài kia.】

【Cảm ơn cậu vì cuối cùng đã chọn sự tha thứ. Cậu là người dịu dàng nhất.】

【Hy vọng ở thế giới bên kia, cậu có thể thực sự sống một lần.】

【Hãy an nghỉ nhé, Giang Thần.】

【An nghỉ.】

Lâm Tĩnh đứng bên bàn thao tác, tay nắm ch/ặt chuỗi bằng chứng hoàn chỉnh, nhìn Lâm Quốc Đống bằng ánh mắt lạnh lẽo như d/ao.

“Lâm Quốc Đống,” giọng cô không lớn, nhưng từng chữ từng chữ nghe như một bản tuyên án, “ông lý sẽ dành cho ông những gì ông đáng phải nhận.”

Cô xoay người, bước ra khỏi phòng họp, đi vào ánh sáng nơi cuối hành lang.

Phía sau, tiếng khóc của Tô Uyển vẫn tiếp tục.

Ngoài cửa sổ, trời bắt đầu sáng.

Đó là bình minh của một ngày mới mà Giang Thần chưa từng được nhìn thấy.

(Hoàn toàn văn)