Cô ấy nói: "Lúc tớ gửi tin nhắn đó, tớ cứ nghĩ là ly hôn chắc rồi, Giang Dữ Hằng làm căng lắm. Kết quả là chưa đầy mười phút sau khi tớ gửi, anh ấy đã thông suốt và chủ động tìm tớ làm hòa. Tớ vừa định bảo cậu đừng làm thật thì điện thoại cậu đã không liên lạc được nữa."

Tôi: ...

Tôi cúi đầu nhìn điện thoại.

Chế độ im lặng.

Vì trên đường đến Cục Dân chính, tôi sợ Tạ Cảnh Trì đổi ý nên đã để điện thoại ở chế độ im lặng.

Trên mặt Mạnh Ngữ Mạt viết rõ ba chữ: "Cậu bị đi/ên à?"

Tôi cắn môi, hỏi: "Vậy... vậy giờ cậu không ly nữa à?"

Cô ấy đáp: "Không."

Tôi hỏi: "Giang Dữ Hằng đã làm hòa với cậu rồi?"

Cô ấy đáp: "Làm hòa rồi."

Tôi hỏi: "Thế còn tớ thì sao?"

Cô ấy nhìn tôi, môi run run.

Cô ấy nói: "Cậu thì liên quan gì đến tớ, cậu tự ly hôn thì liên quan gì đến tớ chứ."

Đèn đường bật sáng.

Tôi đứng trên bậc thềm trước cửa Cục Dân chính.

Trong tay nắm ch/ặt tờ giấy chứng nhận ly hôn.

Bên cạnh là cô bạn thân đang nổi trận lôi đình.

Đằng xa, Tạ Cảnh Trì đã bắt taxi rời đi từ lâu.

Khoảnh khắc đó, tôi chợt nhận ra một vấn đề.

Ba mươi năm rồi.

Đây là lần đầu tiên tôi bị tụt lại phía sau.

Không.

Nói chính x/ác hơn.

Đội ngũ vốn dĩ chẳng hề di chuyển.

Là chính tôi đã tự mình lao ra ngoài.

【Chương 2】

Mạnh Ngữ Mạt m/ắng tôi suốt mười lăm phút bên vệ đường.

Tôi không cãi lại nửa câu.

Không phải không muốn cãi, mà là thực sự không còn mặt mũi nào để cãi.

M/ắng xong, cô ấy dựa vào cửa xe thở dốc, như vừa chạy xong tám trăm mét vậy.

Cô ấy nói: "Tô Vãn Ninh, suốt ba mươi năm qua, có việc gì là cậu tự mình quyết định không?"

Tôi suy nghĩ một chút.

Quả thực là không có.

Cô ấy nói: "Cậu có biết tình cảnh của mình bây giờ không? Ly hôn rồi, ra đi với hai bàn tay trắng..."

Tôi ngắt lời: "Ai bảo là ra đi với hai bàn tay trắng, Tạ Cảnh Trì có đòi hỏi gì đâu..."

Nói được nửa câu, tôi lấy điện thoại ra xem.

Tạ Cảnh Trì gửi WeChat ba phút trước: "Nhà thuộc về anh, xe thuộc về em, tiền tiết kiệm anh mang đi rồi. Chìa khóa xe để ở chỗ bảo vệ."

Tôi lại nhìn vào tài khoản chung của hai đứa.

Số dư: bốn tệ bảy mươi ba xu.

Tôi cất điện thoại đi.

Mạnh Ngữ Mạt hỏi: "Sao thế?"

Tôi đáp: "Không có gì. Cậu vừa bảo ra đi với hai bàn tay trắng ấy hả? Cũng gần như thế."

Mạnh Ngữ Mạt gi/ận đến đỏ mặt.

Không phải vì gi/ận tôi, mà là gi/ận chính bản thân cô ấy.

Cô ấy nói: "Nếu không phải vì tớ gửi cái tin nhắn đó..."

Tôi nói: "Không liên quan đến cậu, là quyết định của chính tớ."

Ánh mắt cô ấy nhìn tôi rất phức tạp.

Có lẽ đây là lần đầu tiên cô ấy nghe thấy năm chữ "quyết định của chính tớ" từ miệng tôi.

Sau đó cô ấy mới ngẫm ra: "Cậu làm quyết định suốt ba mươi năm, toàn bộ đều là theo tớ. Chỉ có duy nhất một quyết định của riêng cậu, lại là ly hôn."

Tôi im lặng.

Cô ấy im lặng.

Chúng tôi cứ đứng dưới ánh đèn đường như thế một lúc.

Cuối cùng cô ấy vỗ vai tôi: "Lên xe trước đi, tối nay về nhà tớ ở."

Tôi hỏi: "Giang Dữ Hằng không phiền chứ?"

Cô ấy khựng lại.

Cô ấy nói: "Anh ấy... có lẽ vẫn chưa biết chuyện của cậu đâu."

Sau này tôi mới biết, Giang Dữ Hằng không phải không biết, mà là sau khi biết chuyện đã cười đến mức lăn lộn trên giường.

Tối hôm đó, tôi ngồi trên sofa phòng khách nhà Mạnh Ngữ Mạt, Giang Dữ Hằng mặc đồ mặc nhà từ phòng ngủ đi ra lấy nước, thấy tôi.

Anh cầm cốc đứng ở cửa bếp, nín nhịn vài giây, khóe miệng rung lên bần bật.

Giang Dữ Hằng nói: "Vãn Ninh này, em... tối nay em muốn ăn gì?"

Giọng anh run run.

Không phải vì cảm động.

Mà là đang nhịn cười.

Tôi nói: "Gì cũng được."

Anh quay người vào bếp, rồi tôi nghe thấy khoảnh khắc cửa bếp đóng lại, bên trong truyền ra một tiếng cười nghẹn, như thể anh đang úp mặt vào lòng bàn tay mình.

Tiếp đó là tiếng vòi nước xả mạnh.

Để che giấu tiếng cười của anh.

Tôi ngồi trên sofa, nhìn chằm chằm vào đĩa trái cây trên bàn trà, một quả táo một quả cam, bày biện ngay ngắn.

Mạnh Ngữ Mạt ngồi cạnh tôi.

Cô ấy hỏi: "Tiếp theo cậu định thế nào?"

Tôi hỏi: "Định thế nào là thế nào?"

Cô ấy nói: "Ly hôn rồi, nhà mất, tiền mất, cậu ở đâu?"

Tôi nói: "Sofa nhà cậu khá êm."

Cô ấy dậm chân.

Cô ấy nói: "Tô Vãn Ninh, tớ đang hỏi cậu chuyện nghiêm túc đấy."

Tôi nói: "Tớ cũng đang nghiêm túc mà. Cậu nhìn ba mươi năm qua của tớ xem, lần nào chẳng theo cậu? Chỉ cho tớ một con đường đi."

Cô ấy hít sâu một hơi, nói: "Tớ không chỉ cho cậu nữa. Từ hôm nay trở đi, cậu tự sống đi."

Tôi sững người.

Câu này nghe khá nặng nề.

Ba mươi năm rồi, đây là lần đầu tiên cô ấy nói với tôi những lời như vậy.

Tôi há miệng định nói gì đó thì cửa bếp mở ra.

Giang Dữ Hằng bưng một bát mì tôm ra, trên mì có một quả trứng ốp la, hành lá rắc trông rất bắt mắt.

Anh đặt bát trước mặt tôi: "Ăn trước đi, chuyện ngày mai để mai tính."

Tôi nhìn bát mì, đột nhiên thấy sống mũi hơi cay.

Không phải vì cảm động.

Là vì cho nhiều ớt quá, mùi xộc lên.

Ăn xong mì, tôi nằm trên sofa.

Đèn phòng khách đã tắt, chỉ còn lại chấm đỏ chờ của tivi.

Tôi lấy điện thoại ra, lướt vòng bạn bè của Tạ Cảnh Trì.

Một tiếng trước anh ấy vừa đăng một trạng thái.

Ảnh đính kèm là một ly rư/ợu vang, dòng chú thích viết: "Cuộc sống mới, khởi đầu mới."

Bên dưới là một hàng bình luận.

Bạn thân anh ấy: "Cuối cùng cũng xong!"

Đồng nghiệp anh ấy: "Anh đáng lẽ phải làm vậy từ lâu rồi."

Mẹ anh ấy: "Về nhà ở đi, mẹ hầm canh cho con."

Tôi lướt xuống dưới.

Không một ai hỏi anh ấy làm sao vậy.

Không một ai tỏ ra bất ngờ.

Dường như cả thế giới đều đang đợi anh ấy ly hôn vậy.

Chỉ có mỗi mình tôi là không biết.

Tôi thoát khỏi vòng bạn bè, lại nhìn vào lịch sử trò chuyện giữa tôi và Tạ Cảnh Trì.