「別問了醫生，再磨蹭季昶就到了。」

Văn Nghiên không đợi cô trả lời, trực tiếp nhấn vào bộ đàm trên bàn.

"Tiểu Chu, giúp tôi khóa cửa phòng khám lại."

"Hả? Bác sĩ Văn, vẫn chưa tan làm mà--"

"Khóa lại."

Đầu dây bên kia khựng lại một chút: "Vâng."

Đôi mắt Trì Ánh mở to: "Cô, cô làm gì vậy?"

"Tôi không phải muốn giam giữ em." Văn Nghiên đứng dậy, bước đến trước mặt cô rồi ngồi xổm xuống, nhìn thẳng vào mắt cô, "Tôi đang đảm bảo không có ai xông vào làm gián đoạn cuộc trò chuyện của chúng ta."

Viền mắt cô gái bỗng chốc đỏ hoe.

Cô cắn ch/ặt môi dưới, không để mình phát ra tiếng động.

Ngay khi Văn Nghiên định lên tiếng tiếp, một dòng bình luận chạy ngang ngay chính giữa tầm nhìn, phông chữ lớn hơn những dòng khác, giống như một thông báo được ghim lên--

「Đáng tiếc bác sĩ vẫn chưa biết, cô gái trước mặt chính là đứa em gái ruột th!t đã mất tích mười năm của cô ấy.」

Đại n/ão Văn Nghiên trống rỗng trong 0,3 giây.

Sau đó, ba giây trống rỗng ấy biến thành tiếng ù tai sắc lẹm.

Em gái ruột.

Mất tích.

Mười năm.

Ánh mắt cô như bị một lực lượng nào đó dẫn dắt, rơi xuống cổ Trì Ánh.

Cổ áo hoodie quá rộng, hơi lệch sang một bên, để lộ một mảng da nhỏ ở gáy.

Trên mảng da đó, có một nốt ruồi đỏ nhỏ.

Không phải nốt ruồi đỏ bình thường. Đó là loại màu đỏ sẫm, hình dáng giống như một dấu vết giọt nước chảy ngược.

Văn Nghiên đã từng thấy nốt ruồi này.

Vô số lần.

Trong vô số đêm khuya, cô lật lại tấm ảnh mười năm trước trong điện thoại, phóng to, rồi lại phóng to, nhìn chằm chằm vào nốt ruồi trên gáy cô bé ba tuổi trong ảnh.

Văn Đường.

Em gái tôi tên là Văn Đường.

Năm tám tuổi, cô nắm tay Văn Đường ở công viên giải trí. Văn Đường nói muốn ăn kẹo bông, cô bảo chờ một chút. Khi quay người sang quầy hàng bên cạnh để lấy tiền, bàn tay nhỏ bé, mềm mại trong tay cô bỗng chốc trống không.

Cô quay đầu lại.

Trong biển người không còn bóng dáng cô bé thắt bím tóc sừng dê, mặc váy hồng ấy nữa.

Mẹ của Văn Nghiên tìm ki/ếm như đi/ên suốt ba năm, cuối cùng nhảy từ tầng thượng xuống vào năm Văn Nghiên mười một tuổi.

Cha nghiện rư/ợu, u/ng t/hư gan, qu/a đ/ời vào mùa đông năm cô học đại học năm hai.

Văn Nghiên một mình học hết trường y, một mình bước vào khoa sản.

Mười năm nay, cô tự nhủ với bản thân vô số lần-- nó vẫn còn sống, nhất định nó còn sống, mình sẽ tìm thấy nó.

Mà bây giờ.

Bây giờ cô gái đó đang ngồi ngay trước mặt cô.

Nó đổi tên, gọi là Trì Ánh.

Nó bị người ta giam cầm suốt ba năm, trên người đầy rẫy những vết thương.

Nó mang th/ai con của gã đàn ông đó, một mình chạy trốn ra ngoài, muốn ph/á th/ai.

Sống mũi Văn Nghiên cay xè, hốc mắt đ/au như bị lửa đ/ốt.

Nhưng cô không khóc.

Cô không được khóc.

Cô hiện tại là bác sĩ.

Cô ngồi xổm trước mặt Trì Ánh, giọng nói gần như được ép ra từ kẽ răng:

"Trì Ánh."

Cô gái nhìn cô.

"Tên thật của em, có phải là Văn Đường không?"

Trong phòng khám yên tĩnh đến mức có thể nghe thấy tiếng ù ù của dòng điện từ bóng đèn huỳnh quang.

Trì Ánh-- hay nói đúng hơn là Văn Đường-- biểu cảm trên mặt từ ngơ ngác chuyển sang bối rối.

"Cô... sao cô biết--"

"Sau gáy em có một nốt ruồi đỏ, giống như giọt nước chảy ngược." Văn Nghiên nói đến đây, giọng đã r/un r/ẩy, "Trước ba tuổi em sống ở khu tập thể cũ phía nam thành phố, em thích ăn kẹo hồ lô nhất, em có một người chị gái--"

"Em có một người chị gái, năm đó tám tuổi, đã đá/nh mất em ở công viên giải trí."

Đồng tử Trì Ánh co rút dữ dội.

Đôi môi cô r/un r/ẩy mở ra, không phát ra được bất kỳ âm thanh nào.

Bình luận trước mắt Văn Nghiên như bùng n/ổ.

「Vãi vãi vãi nhận ra rồi!」

「Tôi khóc rồi, mười năm rồi, chị gái tìm suốt mười năm.」

「Nhưng Quý Sưởng đã đến cổng b/ệnh viện rồi.」

Văn Nghiên nhìn thấy dòng bình luận cuối cùng, trái tim như bị ai đó bóp nghẹt.

Cô đứng bật dậy.

"Nghe này," cô nắm lấy vai Trì Ánh, lực mạnh đến mức khiến cô gái đ/au nhói, "Dù em có tin lời tôi nói hay không, tôi phải nói cho em biết một việc-- có người sắp đến đây tìm em, đúng không?"

Khuôn mặt Trì Ánh trắng bệch.

Cái trắng đó không phải là nhợt nhạt, mà là sự trắng bệch thê thảm khi mọi sắc m/áu bị nỗi sợ hãi rút cạn trong tức khắc.

"Sao cô biết..."

"Tôi biết hết." Giọng Văn Nghiên bình ổn lại, "Đi theo tôi. Ngay bây giờ."

Cô quay người kéo ngăn kéo, lấy chìa khóa xe và điện thoại, lại lấy thẻ ra vào cửa sau của b/ệnh viện từ túi áo blouse.

"Tiểu Chu," cô lại nhấn bộ đàm, "Giúp tôi chặn cửa phòng khám, nếu có ai đến tìm b/ệnh nhân tên Trì Ánh, cứ bảo cô ấy đã đi rồi."

"Bác sĩ Văn? Có chuyện gì vậy ạ?"

"Cứ giúp tôi chặn lại là được."

Cô nắm lấy cổ tay Trì Ánh-- động tác rất nhẹ, vì cô đã nhìn thấy những vết hằn đó-- "Đi theo tôi ra cửa sau."

Trì Ánh r/un r/ẩy toàn thân, nhưng cô không giãy ra.

Có lẽ vì quá sợ hãi.

Có lẽ vì những lời vừa rồi của Văn Nghiên đã chạm đúng vào một góc nào đó mà cô đã lãng quên suốt mười năm.

Hai người băng qua hành lang phía sau phòng khám, đẩy cánh cửa chống ch/áy dẫn ra sân sau.

Chiếc xe của Văn Nghiên đỗ ở khu vực đỗ xe của nhân viên, một chiếc Honda cũ màu xám, không hề nổi bật.

Cô mở cửa ghế phụ, lên xe.

Khi Trì Ánh chui vào, Văn Nghiên nghe thấy tiếng bước chân phía sau.

Tiếng bước chân của rất nhiều người.

Gấp gáp, nặng nề, truyền đến từ hướng sảnh b/ệnh viện.

Một dòng bình luận lướt qua:

「Quý Sưởng mang theo sáu người.」

Văn Nghiên không quay đầu lại.

Cô đóng cửa xe, vòng sang ghế lái, khởi động máy,