“Nếu chị ta của ta vạch trần cô ta ngay từ lần đầu tìm thấy bằng chứng, thì phi tử đó cùng lắm chỉ bị giáng vị phân, giam vào lãnh cung. Vài năm sau, hoàng thượng nguôi gi/ận, cô ta vẫn có thể được sủng ái trở lại. Cô ta sẽ không ch*t, cả nhà cô ta cũng không ch*t. Cô ta chỉ càng h/ận chị ta hơn, trả th/ù đi/ên cuồ/ng hơn mà thôi.”

“Vậy nên chị ta của cô chọn cách chờ đợi, đợi cô ta phạm một sai lầm đủ để khiến cô ta vĩnh viễn không thể ngóc đầu lên được.”

“Đúng vậy.”

A D/ao im lặng rất lâu.

“Đây chính là... quy tắc sinh tồn ở chỗ các người sao?”

“Đây là quy tắc sinh tồn ở mọi nơi.” Ta nhìn thẳng vào mắt cô ấy.

“Dù là ở thế giới của cô, hay là ở thế giới của chúng ta, muốn lật đổ một người, thì không thể chỉ để cô ta phạm lỗi nhỏ. Lỗi nhỏ không lấy được mạng người. Cô phải chờ, đợi cô ta phạm một sai lầm lớn, một sai lầm mà không ai có thể c/ứu được cô ta.”

Gió đêm thổi qua, A D/ao rùng mình một cái.

“Vương phi,” cô ấy nói khẽ, “tôi hơi sợ cô.”

Ta mỉm cười: “Cô không cần sợ ta, cô không phải kẻ địch của ta.”

“Vậy ai là kẻ địch?”

“Chẳng có ai cả.” Ta xoay người bước trở về.

“Kẻ địch lớn nhất trong phủ này, từ trước đến nay đều là chính mình. Hà trắc phi thua vì lòng tham của bản thân, chứ không phải thua vì ta.”

Khi đến cửa, ta dừng lại một chút, không quay đầu lại.

“A D/ao, cô nhớ kỹ, ta không hại người, nhưng nếu ai đã đụng đến người bên cạnh ta, ta sẽ không nương tay.”

Sau chuyện của Hà trắc phi, A D/ao thay đổi hoàn toàn.

Cô ấy không còn gây chuyện khắp nơi, không còn cãi nhau với người khác, không còn cổ động nha hoàn phản kháng nữa.

Cô ấy bắt đầu lặng lẽ ở lại Đông sương, mỗi ngày đọc sách, viết chữ, vẽ tranh.

Ta đã đến thăm cô ấy vài lần, phát hiện cô ấy vậy mà đang học viết chữ – bằng bút lông.

“Chữ của cô...”

Ta nhìn thoáng qua những chữ cô ấy viết trên giấy, ngoằn ngoèo như giun bò.

“Tôi biết rất x/ấu.” Cô ấy ngượng ngùng cười, “Chỗ chúng tôi đều dùng bàn phím, còn ai viết chữ nữa đâu.”

Bàn phím.

Lại một từ ngữ ta không hiểu nổi.

Nhưng ta không truy hỏi, chỉ sai người mang cho cô ấy một cuốn vở tập viết.

Cô ấy cảm ơn, rồi đột nhiên hỏi ta: “Vương phi, cô biết chữ không?”

“Biết một chút.”

“Ai dạy cô?”

“Phụ thân ta.”

Ta ngồi xuống.

“Con gái nhà họ Thẩm đều biết chữ. Phụ thân nói, nữ tử có thể không cần đỗ đạt công danh, nhưng không thể không hiểu lý lẽ, biết chữ mới có thể hiểu đạo lý.”

A D/ao gật đầu, vẻ như đang suy tư.

“Thế còn chỗ cô?” Ta hiếm khi chủ động hỏi cô ấy, “Nữ tử đều biết chữ sao?”

“Đều biết.”

Cô ấy nhắc đến thế giới của mình, đôi mắt bỗng sáng rực lên.

“Chỗ chúng tôi, nam nữ đều phải đi học, ít nhất cũng phải học chín năm. Nữ tử có thể làm quan, làm kinh doanh, làm tướng quân, việc gì cũng làm được.”

“Vậy thì tốt thật.” Ta chân thành nói.

Cô ấy nhìn ta một cái, dường như có chút ngạc nhiên: “Cô không thấy... hoang đường sao?”

“Tại sao lại hoang đường?” Ta hỏi ngược lại cô ấy.

“Nữ tử có thể làm việc là chuyện tốt. Nếu chị ta của ta có thể đường đường chính chính làm quan, thì chị ấy đã không cần tốn nhiều tâm tư để tranh giành ngôi Hậu đến thế.”

A D/ao im lặng một lúc, đột nhiên nói: “Vương phi, cô và chị ta của cô có mối qu/an h/ệ rất tốt sao?”

“Rất tốt.” Ta ngập ngừng.

“Chị ấy hơn ta tám tuổi. Khi ta còn nhỏ, chị ấy dạy ta đọc sách viết chữ. Sau đó chị ấy nhập cung, ta ở nhà đợi ba năm, đợi chị ấy đứng vững gót chân, mới được đón vào cung để bầu bạn với chị ấy.”

“Bầu bạn với chị ấy... để đấu đ/á?”

“Để chị ấy sống sót.” Ta đính chính, “Nơi như hoàng cung, nếu không có người bầu bạn, thì không thể nào sống sót nổi.”

A D/ao dường như muốn nói gì đó, nhưng cuối cùng vẫn không mở lời.

Sau đó, mối qu/an h/ệ giữa ta và A D/ao ngược lại trở nên tốt đẹp hơn.

Cô ấy không còn coi ta là kẻ địch, ta cũng không còn cố ý đề phòng cô ấy nữa.

Thỉnh thoảng cô ấy sẽ đến chính viện tìm ta uống trà, kể cho ta nghe những chuyện ở thế giới của cô ấy.

Cô ấy nói thế giới của cô ấy có con chim làm bằng sắt, có thể bay trên bầu trời.

Có loại xe không cần ngựa kéo, tự nó có thể chạy.

Có một loại thứ gọi là “điện thoại di động”, cách xa ngàn dặm cũng có thể nhìn thấy khuôn mặt của đối phương.

Ta nghe một cách say sưa, nhưng không tin một chữ nào.

Không phải vì ta nghĩ cô ấy nói dối, mà là... quá đỗi kỳ lạ.

Kỳ lạ đến mức vượt ra ngoài phạm vi nhận thức của ta.

Giống như việc cô miêu tả tuyết cho một người chưa từng thấy tuyết, người đó nhiều nhất chỉ có thể tưởng tượng ra cát trắng, chứ vĩnh viễn không thể hình dung được cảm giác lạnh lẽo khi tuyết rơi vào lòng bàn tay.

Nhưng ta không vạch trần cô ấy.

Khi nghe cô ấy kể những chuyện này, ta luôn cảm thấy cô ấy không phải đang nói cho ta nghe, mà là đang nói cho chính mình.

Cô ấy dùng những lời miêu tả này để nhắc nhở bản thân rằng, cô ấy không thuộc về nơi đây.

Một ngày nọ, cô ấy đột nhiên hỏi ta:

“Vương phi, cô có bao giờ nghĩ, nếu cô sinh ra ở thế giới của tôi, cô sẽ làm gì không?”

Ta suy nghĩ một chút: “Chắc là sẽ làm một nữ tiên sinh, dạy bọn trẻ đọc sách.”

Cô ấy mỉm cười: “Cô chắc chắn sẽ là một giáo viên tốt, cô kiên nhẫn, lại không bao giờ nổi nóng.”

“Cô cũng kiên nhẫn mà.” Ta nói, “Khi cô dạy các nha hoàn nhận mặt chữ, một chữ ‘nhân’ mà dạy hai mươi lần cũng không hề thấy phiền.”

Nụ cười của cô ấy cứng lại, cúi đầu xuống.

“Họ... đã nói với cô rồi sao?”

“Ừ.” Ta gật đầu, “Họ nói cô dạy rất tốt, tốt hơn nhiều so với lúc cô mới đến.”

A D/ao im lặng một lúc, đột nhiên nói: “Vương phi, xin lỗi cô.”

“Tại sao lại xin lỗi?”