Cô ta không biết rằng, thứ cô ta thắng được chẳng phải thứ gì đáng giá.

"Cô Đường, tôi nói cho cô một chuyện," tôi nói, "Tôi kết hôn với Trình Nghiên Bạch không phải vì tình yêu, mà vì lợi ích. Cô ở bên anh ta, có lẽ là vì tình yêu, nhưng cô biết không? Tình yêu là thứ rẻ rúng nhất trên đời này."

"Cô..."

"Trong mắt anh ta, cô chẳng qua chỉ là một người phụ nữ mới mẻ. Đợi đến khi anh ta chán, sẽ có một cô Đường khác trẻ hơn, đẹp hơn cô xuất hiện. Lúc đó cô phải làm sao?"

Sắc mặt Đường Niệm Niệm tái mét.

"Còn tôi thì sao? Tôi ly hôn với anh ta, tôi chẳng mất mát gì cả. Tôi có sự nghiệp của riêng mình, có tài sản của riêng mình, có công ty của riêng mình. Còn cô? Cô có cái gì? Lời hứa của anh ta? Những lời đường mật của anh ta? Những thứ đó có ăn được không?"

Cô ta đứng dậy,

môi r/un r/ẩy, muốn nói gì đó nhưng chẳng thốt nên lời.

Tôi bước tới trước mặt cô ta, nhìn thẳng vào mắt cô ta, từng chữ một nói: "Cô thích anh ta, thì cứ lấy đi. Nhưng phải nhớ kỹ, hôm nay cô có thể cư/ớp anh ta đi, thì ngày mai cũng sẽ có người cư/ớp anh ta khỏi tay cô."

Đường Niệm Niệm bỏ đi.

Khi đi, tiếng giày cao gót của cô ta gõ xuống hành lang những âm thanh dồn dập, như một con mèo bị giẫm phải đuôi.

Tôi đóng cửa lại, tựa vào cánh cửa, bỗng thấy rất mệt.

Không phải mệt vì cãi vã, mà mệt vì thất vọng.

Tôi thừa nhận rồi, cái điều mà tôi vẫn luôn không muốn thừa nhận.

Tôi đã từng yêu Trình Nghiên Bạch.

Thật sự đã từng yêu.

Khi anh ấy tặng hoa cho tôi, khi anh ấy che ô cho tôi, khi anh ấy m/ua hạt dẻ rang đường cho tôi, khi anh ấy quỳ trước mặt tôi cầu hôn.

Tôi thực sự đã từng yêu anh ấy.

Nhưng bây giờ thì sao? Chẳng còn gì cả.

Không phải vì anh ấy ngoại tình.

Mà là vì anh ấy cho tôi biết, bác dâu nói đúng.

Đàn ông, ai cũng như nhau cả.

Tôi và Trình Nghiên Bạch ly hôn rồi.

Không giằng co, không cãi vã, thậm chí chẳng có mấy lời đối thoại.

Tôi chỉ bảo luật sư Lý gửi thỏa thuận ly hôn cho anh ta,

trên đó viết rõ từng đồng từng cắc mà tôi đáng được hưởng.

Anh ta nhìn thoáng qua, sắc mặt thay đổi.

"Cô muốn nhiều thế sao?"

"Đây là thứ tôi đáng được hưởng."

"Chúng ta mới kết hôn có ba năm!"

"Việc này không liên quan đến bao nhiêu năm. Số tiền này là do tôi dùng năng lực và tài nguyên của mình ki/ếm được trong thời gian hôn nhân, không phải là sự bố thí của anh."

Anh ta muốn cãi nhau với tôi, nhưng cuối cùng vẫn không làm vậy.

Vì anh ta biết, nếu đưa ra tòa, những chuyện của anh ta sẽ bị lật tẩy, danh tiếng nhà họ Trình sẽ bị ảnh hưởng lớn hơn.

Anh ta ký tên.

Ngày ký tên, anh ta đặt thỏa thuận lên bàn, nhìn tôi rồi bỗng hỏi một câu: "Cô biết từ khi nào?"

"Ngày biết anh ngoại tình?" tôi hỏi ngược lại.

Anh ta gật đầu.

"Trong văn phòng của anh, qua tin nhắn trên điện thoại anh."

Anh ta sững người, như đang tính toán thời gian, rồi sắc mặt trở nên khó coi: "Đó là chuyện của hơn nửa năm trước rồi."

"Đúng."

"Hơn nửa năm qua cô vẫn luôn..."

"Đang chuẩn bị." Tôi nói thay anh ta.

Anh ta nhìn tôi, ánh mắt rất phức tạp, có gi/ận dữ, có khó hiểu, và có một chút gì đó mà tôi không thể phân biệt được.

"Tô Lê,

cô thực sự đã từng yêu tôi sao?"

Câu hỏi này khiến tôi im lặng vài giây.

"Đã từng yêu," tôi nói, "Nhưng bây giờ không quan trọng nữa rồi."

Tôi cầm lấy thỏa thuận đã ký, bỏ vào túi, đứng dậy chuẩn bị rời đi.

"Đợi đã." Anh ta gọi tôi lại.

Tôi quay đầu.

Anh ta đứng đó, bộ vest phẳng phiu, mày mắt vẫn đẹp như ngày nào, nhưng trong đôi mắt đó đã không còn ánh sáng khiến tim tôi rung động ngày trước. Anh ta nói: "Đường Niệm Niệm, đi rồi."

Tôi không nói gì.

"Cô đoán đúng rồi," anh ta cười khổ, "Cô ta đi rồi, đi với người khác."

Tôi nhìn anh ta, bỗng thấy rất bình thản.

Không phải hả hê, không phải trả th/ù, chỉ là một sự bình thản sâu sắc, nhạt nhòa tựa như cơn gió mùa thu.

"Trình Nghiên Bạch," tôi nói, "Anh có biết không? Sai lầm lớn nhất đời mẹ tôi, chính là quá yêu bố tôi. Bà đặt tất cả hy vọng vào một người không đáng giá, cuối cùng chẳng còn lại gì cả."

"Tôi sẽ không phạm phải sai lầm tương tự."

Tôi quay người rời đi, không hề ngoảnh lại.

Cánh cửa phía sau đóng lại chậm rãi, phát ra tiếng động trầm đục.

Tiếng động đó, như một cánh cửa đã đóng sập lại.

Đóng lại chút ảo tưởng cuối cùng của tôi về tình yêu.

Bây giờ tôi đang ngồi ở nơi cao nhất của thành phố này, nhìn dòng người xe cộ tấp nập ngoài cửa sổ.

Tên công ty nằm dưới quyền sở hữu của tôi, những người trong hội đồng quản trị đều do chính tay tôi lựa chọn, mỗi một quyết định đều phải thông qua sự đồng ý của tôi.

Tôi đã mất mười năm để đi từ hai bàn tay trắng đến ngày hôm nay, đến vị trí mà không ai có thể lay chuyển được tôi.

Trong văn phòng tôi có một bức ảnh, không phải ảnh cưới, không phải ảnh gia đình, mà là ảnh chụp chung của tôi và bác dâu.

Trong ảnh, chúng tôi đứng trước m/ộ bác cả, mặc đồ đen, biểu cảm bình thản.

Bác dâu đã mất năm ngoái.

Bác ra đi rất thanh thản, nắm lấy tay tôi và nói: "Cháu làm tốt hơn bác."

Tôi nắm lấy tay bác, nói: "Là bác đã dạy cháu."