Có một ả đã đến một lần, bị bác dâu chặn ngay cửa phòng b/ệnh, bác cười rồi nói một câu: "Ông ấy giờ cần tĩnh dưỡng, không tiện tiếp khách", thế là ả ta bỏ đi, từ đó không bao giờ quay lại nữa.

Bác cả không phải kẻ ngốc.

Ông nằm trên giường b/ệnh, nhìn những người đến đến đi đi bên cạnh mình, dần dần cũng nhìn thấu mọi chuyện.

Những kẻ trước đây từng vây quanh ông,

những kẻ gọi ông là "Tổng giám đốc Tống", những kẻ từng nịnh bợ ông, giờ đều bắt đầu tìm đủ mọi lý do để không đến b/ệnh viện nữa.

Chỉ có bác dâu, chỉ có người vợ tào khang mà ông chưa từng thực sự để tâm, là ngày nào cũng túc trực bên cạnh ông không sót một ngày.

Khoảng thời gian cuối cùng đó, bác cả nắm tay bác dâu mà khóc.

Ông đã sửa di chúc.

Đó là lần đầu tiên tôi tận mắt chứng kiến một người đưa ra lựa chọn bằng sự tỉnh táo cuối cùng của mình.

Bác cả đem số cổ phần vốn định chia cho những người đàn bà kia và con riêng, tất cả đều chuyển sang tên bác dâu và chị họ.

Ông giao công ty cho nhà quản lý chuyên nghiệp điều hành, nhưng quyền kiểm soát, tất cả đều để lại cho bác dâu.

Ngày bác cả mất, bác dâu khóc đến x/é lòng.

Ai cũng nói bác là người vợ tốt, tình thâm nghĩa trọng.

Chỉ mình tôi biết, trong những giọt nước mắt đó, có bao nhiêu phần là thật, bao nhiêu phần là diễn.

Nhưng ai quan tâm chứ? Người thắng cuối cùng là bác.

Sau khi đám tang bác cả kết thúc, bác dâu gọi tôi vào thư phòng mới của bác.

Thư phòng đó rất rộng, ánh nắng từ cửa sổ sát đất chiếu vào, rọi lên di ảnh của bác cả trên tường, mang lại một cảm giác hoang đường khó tả.

Bác rót cho tôi một chén trà rồi nói: "Dạo này bố cháu có tìm cháu không?"

Tôi nói: "Tìm vài lần, cháu không thèm để ý đến ông ấy."

Bác dâu cười một tiếng, nụ cười ấy mang theo sự khẳng định đã nắm chắc trong lòng: "Ông ta sẽ còn tìm cháu nữa, và lần tới khi tìm cháu, nhất định là có chuyện lớn."

Ba năm sau, bố tôi thực sự tìm đến tôi.

Không phải gọi điện, không phải nhờ người nhắn gửi, mà là đích thân tìm đến căn hộ nhỏ tôi thuê.

Đó là năm thứ ba sau khi tôi tốt nghiệp đại học, tôi bằng năng lực của bản thân đã vào làm tài chính cho một công ty khá tốt, lương không cao lắm, nhưng đủ để tôi tự nuôi sống mình.

Tôi thuê một căn hộ nhỏ, không lớn nhưng được dọn dẹp rất ngăn nắp.

Trước cửa đặt một chậu xươ/ng rồng, là thứ tôi m/ua ở chợ hoa với giá mười đồng, giờ đã nở hoa rồi.

Khi mở cửa thấy bố, tôi sững người.

Ông già đi nhiều rồi.

Tóc bạc đi không ít, trên mặt cũng đã hằn vết chân chim, cả người trông không còn giống vị "Tổng giám đốc Tô" đầy khí thế năm nào, mà giống một người đàn ông trung niên bình thường đã bị cuộc đời mài mòn hết góc cạnh.

Nhưng đôi mắt thì không đổi, vẫn là ánh nhìn tinh ranh, đầy toan tính đó.

"Tô Lê." Ông gọi tôi.

"Có chuyện gì không?" Tôi tựa vào khung cửa, không có ý định mời ông vào nhà.

Ông dường như không ngờ tôi lại lạnh nhạt như vậy, ngượng ngùng cười: "Không mời bố vào ngồi chút sao?"

"Ông nói đi, chuyện gì?"

Ông ngập ngừng một lát, rồi nói ra câu nói mà tôi đã đợi suốt hơn mười năm.

"Con giúp bố một việc."

Tôi không đồng ý ngay.

Tôi chỉ nhìn ông, nhìn gương mặt đầy toan tính ấy, thứ trào dâng trong lòng không phải là phẫn nộ, không phải là tủi thân, mà là một sự bình thản kỳ lạ.

Đúng như bác dâu nói, đàn ông đều như nhau cả, luôn dùng quân bài của mình để giao dịch với bạn.

"Việc gì?" Tôi hỏi.

Bố tôi thở phào nhẹ nhõm, như thể nghĩ rằng tôi đã đồng ý rồi.

"Bố tìm cho con một đối tượng liên hôn."

Tôi bật cười.

Liên hôn.

Một từ ngữ cổ xưa mà cũng thực tế biết bao.

Trong thời đại này, vậy mà vẫn có người dùng từ đó, hơn nữa lại dùng lên chính con gái mình.

Nhưng tôi không cảm thấy ngạc nhiên, cũng chẳng thấy phẫn nộ.

Vì kể từ năm mười ba tuổi, tôi đã chẳng còn trông mong gì việc ông coi tôi là con gái nữa.

"Nhà họ Trình, con biết chứ? Trình Nghiên Bạch, người thừa kế tập đoàn họ Trình, họ muốn hợp tác với chúng ta, nhưng bố hiện tại không đủ quân bài trong tay, bên đó yêu cầu tốt nhất là liên hôn... Con kết hôn với Trình Nghiên Bạch, cuộc hợp tác của chúng ta sẽ thành, công ty có thể nâng lên một tầm cao mới."

"Con muốn cổ phần của công ty." Tôi nói.

Sắc mặt bố tôi thay đổi.

"Mười lăm phần trăm," tôi nói, "Con muốn mười lăm phần trăm cổ phần trong tay ông! Và không phải quyền chọn, không phải quyền chia cổ tức, mà là cổ phần thực tế, đứng tên con."

"Con đi/ên rồi à? Mười lăm phần trăm? Con có biết nó đáng giá bao nhiêu tiền không?"

"Con biết, con còn biết, nếu không có cuộc liên hôn này, mười lăm phần trăm đó của ông có lẽ cũng chẳng đáng giá bao nhiêu nữa đâu."

Bố tôi nhìn chằm chằm vào tôi rất lâu, như thể đang nhìn một người xa lạ.

Cuối cùng ông nghiến răng đồng ý.

Đêm nhận được giấy chứng nhận cổ phần, tôi ngồi một mình trong căn hộ, cầm tờ giấy đó xem đi xem lại rất nhiều lần.

Tờ giấy rất mỏng, nhưng những dòng chữ viết trên đó còn nặng hơn bất kỳ lời hứa nào.

Tôi gọi cho bác dâu một cuộc điện thoại.

"Lấy được rồi à?" Bác hỏi.

"Lấy được rồi, mười lăm phần trăm."

Đầu dây bên kia im lặng vài giây, rồi bác dâu nói một câu khiến lòng tôi nhói đ/au: "Nếu mẹ cháu biết cháu có tiền đồ như vậy, hẳn là sẽ vui biết bao."