Người vây quanh cửa ngày càng đông.

Có người vẫn thì thầm:

“Cô ấy hình như cũng đâu có làm chuyện gì x/ấu xa lắm đâu.”

“Chỉ là hơi cực đoan chút thôi.”

“Cái cô Lâm Chi kia mạnh mẽ quá.”

Tôi nghe thấy hết, nhưng không quay đầu lại.

Kiếp trước, tôi là người để tâm nhất đến những lời này.

Tôi luôn muốn giải thích, muốn chứng minh mình không phải như những gì họ nói.

Sau này tôi mới hiểu, rất nhiều người không phải là không biết bạn chịu ủy khuất.

Họ chỉ thích nhìn người chịu ủy khuất tiếp tục nhẫn nhịn mà thôi.

Bởi vì bạn nhẫn nhịn, họ sẽ không cần phải thừa nhận mình là kẻ vô cảm.

Tống Văn Nhân bảo tôi cứ thu dọn những thứ cần thiết, đêm nay ngủ lại phòng họp của khoa.

Tôi mở vali, chỉ lấy giấy tờ, th/uốc men, máy tính và hai bộ quần áo.

Hứa Đường đột nhiên lao tới nắm lấy vali của tôi.

“Cậu không được đi.”

Đôi mắt cô ta đỏ ngầu đến đ/áng s/ợ.

“Cậu đi rồi, mọi người sẽ đều nghĩ tớ là người x/ấu.”

Tôi cúi đầu nhìn bàn tay cô ta.

“Buông ra.”

“Lâm Chi, tớ xin lỗi được không? Sau này tớ không ép cậu nữa.”

Cô ta vừa nói vừa quay sang nhìn những người đang vây xem ở cửa, giọng lớn hẳn lên.

“Tớ thực sự biết sai rồi. Cậu đừng tuyệt tình như thế, được không?”

Những người xung quanh lại bắt đầu xì xào.

“Người ta đã xin lỗi rồi mà.”

“Đúng đấy, cúi đầu không thấy ngẩng đầu thấy, dù sao cũng là bạn cùng phòng.”

“Đổi phòng đúng là quá tổn thương người khác.”

Tôi đột nhiên thấy buồn cười.

Thứ làm tổn thương người khác là việc cô ta rút phích cắm, gi/ật điều khiển, tháo quạt, quay lén.

Nhưng chỉ cần cô ta khóc lóc nói một câu “tớ xin lỗi”, thì người không tha thứ lại trở thành tội đồ.

Tôi mở điện thoại ghi âm, đưa ngay trước mặt cô ta.

“Hứa Đường, từ giờ trở đi, mỗi câu cậu nói tôi đều sẽ lưu lại.”

“Cậu muốn xin lỗi thì hãy viết rõ cậu đã làm gì, gây ra hậu quả gì, sẵn sàng chịu trách nhiệm thế nào.”

“Đừng chỉ nói mỗi chuyện cậu đang khóc.”

Tiếng khóc của Hứa Đường nghẹn lại.

Cô ta trừng mắt nhìn tôi.

Khoảnh khắc đó, tôi thấy sự h/ận th/ù trong mắt cô ta.

Cô ta h/ận tôi không phối hợp với màn kịch của cô ta.

Đêm đó, tôi ngủ trong phòng họp của khoa.

Nói là ngủ, thực ra chỉ là ghép ba cái ghế lại với nhau.

Điều hòa thì vẫn bật, nhưng ghế cứng làm người ta đ/au thắt lưng.

Tôi nằm xuống chưa được bao lâu, điện thoại đã rung liên hồi.

Trong nhóm lớp, có người đăng ảnh chụp màn hình từ “Bức tường thổ lộ”.

Tiêu đề là:

“Ngày đầu tiên nhập học, một nữ sinh vì bạn cùng phòng không bật điều hòa mà tố cáo giáo viên ngay tại chỗ, còn ép đối phương khóc đến suy sụp.”

Hình ảnh minh họa rất khéo léo.

Không có bản cam kết chịu khổ, không có chiếc quạt bị hỏng, cũng không có bản thảo video quay lén.

Chỉ có Hứa Đường đứng trước cửa phòng 503 khóc lóc.

Và bóng lưng tôi kéo vali rời đi.

Phần bình luận đã bùng n/ổ.

“Sinh viên đại học bây giờ tiểu thư thế à?”

“Mới nhập học đã b/ắt n/ạt người khác rồi?”

“Người ta chỉ là tiết kiệm, chứ có hại gì cô ta đâu.”

“Công chúa điều hòa giá đáo, tất cả tránh ra.”

Danh xưng quen thuộc xuất hiện sớm hơn dự kiến.

Công chúa điều hòa.

Kiếp trước, bốn chữ này như bàn ủi nóng bỏng in hằn lên người tôi.

Ban đầu tôi còn giải thích.

Nói rằng tôi từng bị say nắng thật, nói bác sĩ không khuyến khích ở trong môi trường nhiệt độ cao, nói tôi không phải ép tất cả mọi người phải chiều chuộng mình.

Nhưng chẳng ai nghe.

Họ chỉ thích câu chuyện đơn giản đó:

Một cô gái tiểu thư không chịu được khổ, b/ắt n/ạt một bạn cùng phòng nghèo khó lương thiện và tiết kiệm.

Đơn giản, kí/ch th/ích, dễ dàng chọn phe.

Lần này, tôi không nói một lời nào trong phần bình luận.

Tôi lưu lại toàn bộ ảnh chụp màn hình, cùng với đường link gửi cho Tống Văn Nhân.

Tống Văn Nhân trả lời rất nhanh:

“Khoa đã nắm được tình hình, đừng phản hồi, hãy tự bảo vệ mình.”

Tôi trả lời một chữ “Vâng”.

Mười phút sau, Trần Diệu nhắn tin riêng cho tôi.

“Xin lỗi cậu, lúc nãy tớ thấy Hứa Đường khóc dưới lầu, rất nhiều người vây quanh cô ấy.”

“Cô ấy nói cậu muốn ép nhà trường kỷ luật cô ấy.”

Tôi hỏi: “Cậu có tin không?”

Trần Diệu im lặng một hồi.

“Trước đây có lẽ tớ sẽ tin.”

“Bây giờ thì không.”

Cô ấy gửi cho tôi một bức ảnh.

Hứa Đường ngồi trên ghế dài dưới tòa ký túc xá, xung quanh vây kín người.

Cô ta ôm đầu gối, khóc đến run cả vai.

Bên cạnh có người đưa khăn giấy, có người an ủi.

Trần Diệu nói: “Cô ấy cứ nói mình hồi nhỏ khổ quá, nên không nhìn nổi mọi người sa đọa.”

“Sau đó có người hỏi cô ấy, cái quạt rốt cuộc có phải do cô ấy tháo không.”

“Cô ấy nói, cô ấy sẵn sàng đền, nhưng Lâm Chi không nên dùng việc đền bù để làm nh/ục cô ấy.”

Tôi nhìn chằm chằm vào màn hình, đột nhiên bật cười.

Hứa Đường đúng là rất giỏi.

Cô ta luôn có thể chuyển hóa trách nhiệm cụ thể thành sự ủy khuất trừu tượng.

Tháo quạt không phải là tháo quạt, mà là cô ta bị tiền bạc làm nh/ục.

Quay lén video không phải là quay lén, mà là cô ta ghi lại cuộc sống nhưng bị hiểu lầm.

Không cho bật điều hòa không phải là không cho bật, mà là cô ta phản đối chủ nghĩa tiêu dùng nên bị bao vây tấn công.

Mười giờ tối, Tống Văn Nhân gửi tin nhắn:

“Không liên lạc được với quản trị viên của trang Bức tường thổ lộ, ngày mai khoa sẽ đăng thông báo tình hình. Đêm nay em khóa kỹ cửa phòng họp, có việc gì thì gọi điện ngay.”

Tôi vừa trả lời xong, bên ngoài cửa đột nhiên vang lên tiếng gõ.

Rất nhẹ.

Một cái, lại một cái.

Tôi ngồi dậy, không lên tiếng.

Bên ngoài cửa vang lên giọng của Thẩm Hòa.

“Lâm Chi, là tớ.”

Tôi bước đến cửa, không mở khóa.

“Có việc gì không?”

Giọng Thẩm Hòa do dự: “Hứa Đường đang ở dưới lầu, cô ấy muốn gặp mặt xin lỗi cậu.”

Tôi liếc nhìn đồng hồ.

Mười giờ bốn mươi bảy phút tối.

“Bảo cô ấy ngày mai tìm trợ lý giáo viên.”

“Cô ấy khóc rất dữ dội.” Thẩm Hòa nói nhỏ, “Cô ấy nói nếu tối nay không nói rõ ràng với cậu, cô ấy sẽ không ngủ được.”

Tôi dựa người vào cửa.

“Cô ấy không ngủ được thì liên quan gì đến tôi?”