Người ta thường nói, th/ù ở cữ là mối th/ù không đội trời chung.

Ngày trước tôi còn cho rằng lời này quá mức cường điệu, cho đến khi chính mình sinh con, mới thấm thía được cái cảm giác "bị người ta đ/âm một nhát chí mạng ngay lúc mình yếu đuối nhất, nỗi đ/au ấy khắc cốt ghi tâm" là như thế nào.

Mẹ tôi thương tôi, không quản ngại vất vả từ phương xa mang đến cho tôi một trăm cân sườn heo quê.

Đó là thứ mà bà đã phải xoay xở đủ đường, cầu cạnh biết bao người mới m/ua được, trong đó chứa đựng trọn vẹn tình yêu thương mà bà dành cho tôi.

Vậy mà chồng tôi, Lục Cảnh Sâm, lại tốt bụng đến mức quay lưng mang hết chỗ sườn đó tặng cho em dâu của anh ta là Triệu Lệ Dung.

Lý do anh ta đưa ra là: "Cô ấy đang mang th/ai, cần những thứ này hơn em."

Tôi nhìn vào ngăn tủ lạnh nơi từng để chỗ sườn, giờ đây đã trống trơn.

Lại nhìn đứa con trai đang há miệng chờ bú trong lòng, trong tích tắc, tim tôi lạnh đi một nửa, như thể rơi thẳng xuống hầm băng.

Sau khi mẹ biết chuyện, bà không hề làm ầm ĩ.

Bà chỉ bình tĩnh dạy tôi một cách "lấy gậy ông đ/ập lưng ông".

Trong lòng tôi có chút b/án tín b/án nghi, nhưng cuối cùng vẫn làm theo.

Ba ngày sau, khi Lục Cảnh Sâm mở chiếc tủ lạnh vốn dĩ phải chứa đầy món ăn anh ta yêu thích nhất.

Anh ta nhìn vào ngăn tủ trống rỗng, biểu cảm trên mặt lập tức trở nên vô cùng đặc sắc, mắt trợn trừng, miệng hơi há ra.

Tôi tên là Tô Uyển Thanh.

Vừa sinh con trai Đậu Đậu được nửa tháng, vẫn đang trong thời gian ở cữ.

Người ta vẫn bảo sản phụ không nên khóc, khóc nhiều có hại cho mắt.

Thế nhưng nửa tháng nay, số nước mắt tôi rơi còn nhiều hơn cả hai mươi mấy năm qua cộng lại.

Mỗi giọt nước mắt đều chứa đựng nỗi uất ức và chua xót của tôi.

Nguyên nhân chính là người chồng "tốt" Lục Cảnh Sâm của tôi, cùng với bà mẹ chồng Chu Mỹ Lan, người luôn coi tôi như kẻ ngoài cuộc.

Lục Cảnh Sâm làm nghề vận tải trong thành phố, phần lớn thời gian trong tháng đều không có nhà.

Khi tôi mang th/ai những tháng cuối, mẹ chồng liền nói mình bị đ/au lưng, không thể chăm sóc lúc tôi ở cữ, bảo mẹ tôi đến.

Mẹ tôi, Lâm Tú Phân, sống ở quê, sau khi nghe tin không hề oán trách một lời, đã đến thành phố trước một tháng. Bà dọn dẹp nhà cửa từ trên xuống dưới, còn nhờ người m/ua các loại gà ta, trứng gà để dự phòng.

Chiều hôm đó, tôi vừa cho Đậu Đậu bú xong, mệt đến mức mí mắt sắp sụp xuống.

Đột nhiên, chuông cửa vang lên, theo sau đó là giọng nói hào sảng nhưng có phần mệt mỏi của mẹ tôi: "Thanh Thanh, mau xem mẹ mang gì cho con này!"

Tôi cố gắng ngồi dậy từ trên giường, chỉ thấy mẹ và một bác giao hàng đang vất vả khiêng đồ vào bếp.

Đó là một bao tải lớn, trông rất nặng. "Mẹ ơi, đây là gì vậy? Nặng thế ạ." Tôi tò mò hỏi.

Mẹ lau mồ hôi, khuôn mặt rạng rỡ, đắc ý nói: "Sườn đấy!"

"Con gái à, đây là sườn heo quê chính gốc đấy! Mợ hai con quen người nuôi heo, phải vất vả lắm mới chia lại được một trăm cân đấy."

Chỗ sườn này tươi lắm, tối qua mẹ đã đặc biệt nhờ người thức đêm ch/ặt sẵn, còn chia ra từng túi một rồi.

Con cứ cho vào tủ lạnh, từ từ ăn là được.

Sườn heo quê này đem hầm canh là bổ nhất, lại còn mau về sữa nữa!"

Sống mũi tôi cay cay khi nhìn mái tóc đã điểm bạc của mẹ.

Tay bà vì dùng sức mà hơi r/un r/ẩy, trong lòng tôi vừa ấm áp lại vừa đầy áy náy.

Cả đời mẹ vốn vô cùng tiết kiệm, nhưng đối với tôi, bà lại đặc biệt hào phóng.

"Mẹ ơi, mẹ khuân vác nhiều đồ như vậy, chắc là mệt lắm rồi nhỉ? Ngồi xuống nghỉ một lát đi ạ." Tôi vội vàng mời bà.

Mẹ xua tay, vừa thành thục nhét từng túi sườn vào chiếc tủ lạnh hai cánh, vừa lầm bầm:

"Không mệt, không mệt, chỉ cần con gái và cháu ngoại ăn ngon là mẹ vui rồi. Mẹ chồng con đâu? Lại đi nhảy quảng trường rồi à?"

Tôi không đáp, trong lòng dâng lên một nỗi chua chát.

Từ khi tôi xuất viện về nhà, mẹ chồng ngoài việc đến nhìn cháu một cái vào ngày đầu tiên, nói một câu "giống Lục Cảnh Sâm", thì chẳng bao giờ bước chân vào phòng tôi nữa.

Mỗi ngày, mẹ tôi đi sớm về muộn, còn đúng giờ hơn cả người đi làm.

Đang nói chuyện thì nghe tiếng vặn khóa cửa, Lục Cảnh Sâm về.

Anh ta nhìn thoáng qua bao tải căng phồng trên sàn, rồi lại nhìn mẹ tôi đang bận rộn, đầy nhiệt tình.

Chỉ thấy anh ta khẽ nhíu mày, động tác nhỏ đến mức gần như không thể nhận ra, rồi dùng giọng bình thản gọi: "Mẹ, mẹ đến rồi ạ."

Mẹ tôi vội vàng đáp lại, khuôn mặt đầy ý cười, nhiệt tình khoe chiến lợi phẩm: "Cảnh Sâm, con xem này, mẹ mang nhiều sườn đến lắm, đủ cho Thanh Thanh ăn một thời gian đấy. Tối nay con muốn ăn gì? Mẹ làm cho."

Lục Cảnh Sâm không đáp lời mẹ tôi, đi thẳng đến trước tủ lạnh.

Anh ta kéo cửa ngăn mát ra, nhìn tình hình bên trong, sau đó đóng cửa tủ lại.

Tiếp đó, anh ta lấy điện thoại ra, đi về phía ban công gọi điện.

Anh ta hạ giọng rất thấp, nhưng tôi vẫn loáng thoáng nghe thấy mấy từ "sườn", "chuyển qua".

Lúc đó tôi buồn ngủ đến mức mí mắt sắp dính ch/ặt vào nhau, cũng chẳng suy nghĩ nhiều, liền bảo mẹ đi nghỉ ngơi.