Lần này, tôi không trốn tránh.

Tôi nói: “Con muốn nói với bà cô, cảm ơn bà đã đón lấy con.”

Bà cô che miệng dưới đài.

Tôi nói tiếp: “Muốn nói với thầy Hứa và huấn luyện viên Lương, cảm ơn hai người đã đào tạo con thành một con người đ/ộc lập, chứ không phải vật phụ thuộc của bất kỳ ai.”

Phóng viên truy hỏi: “Vậy còn cha mẹ thì sao?”

Bầu không khí dưới đài đột nhiên căng thẳng.

Tôi nhìn mẹ.

Môi bà hơi hé, ngón tay siết ch/ặt lấy quai túi.

Tôi nói: “Không có.”

“Con đã nói xong rồi.”

Câu nói này được ống kính ghi lại trọn vẹn.

Trên mạng lại bùng n/ổ.

Có người nói tôi quá cứng nhắc.

Có người nói tôi cuối cùng cũng đã đứng vững.

Tôi không xem nữa.

Sau khi giải đấu kết thúc, tôi nhận được một lá thư từ luật sư.

Không phải kiện tôi.

Mà là dự thảo thỏa thuận tài sản gia đình do ba tôi gửi tới.

Ông ấy muốn chuyển nhượng một căn nhà đứng tên mình sang tên tôi như một sự bù đắp.

Tôi đọc xong, trả lời luật sư một câu.

Không cần.

Luật sư gọi điện x/ác nhận.

“Cô Diệp, giá trị thị trường của căn nhà này không thấp, cô chắc chắn muốn từ bỏ sao?”

Tôi nói: “Chắc chắn.”

“Phía cha cô nói, đây là tấm lòng của họ.”

Tôi nhìn ra sân tập ngoài cửa sổ.

Mấy vận động viên nhỏ đang khởi động, những động tác vụng về nhưng đầy nghiêm túc.

“Những gì họ n/ợ con, không phải một căn nhà là trả hết được.”

“Vậy cô muốn xử lý thế nào?”

Tôi suy nghĩ một lát.

“Bảo họ quyên góp số tiền đó cho quỹ c/ứu trợ trẻ vị thành niên, chỉ định dùng cho những đứa trẻ bị người giám hộ bỏ bê gây tổn thương.”

Luật sư im lặng một lúc.

“Việc này cần họ đồng ý.”

“Vậy thì thôi vậy.”

Ba ngày sau, ba tôi đồng ý.

Khi tin tức quyên góp được đưa ra, ông không lộ mặt.

Mẹ cũng vậy.

B/ệnh của em gái vẫn đang điều trị, nghe nói nó đã chủ động chuyển sang b/ệnh viện chuyên khoa, không còn để mẹ đi tìm mấy phương th/uốc dân gian khắp nơi nữa.

Bà cô cho tôi xem tin tức đó.

“Con thật sự không lấy nhà?”

Tôi cúi đầu buộc dây giày.

“Không lấy.”

Bà cô thở dài.

“Đó là tiền đấy.”

“Con sẽ tự ki/ếm.”

Bà nhìn tôi một lúc, vươn tay xoa đầu tôi.

“Tri Chi của chúng ta, lớn thật rồi.”

Tôi không nói gì.

Tôi chỉ buộc ch/ặt dây giày, đứng dậy, bước về phía đường chạy.

Ánh nắng chiếu trên đường chạy nhựa, hơi nóng bốc lên từ mặt đất.

Tôi giẫm lên, dưới chân rất vững vàng.

【Chương 12】

Năm tôi mười tám tuổi, chính thức gia nhập đội tuyển quốc gia.

Ngày báo danh, trước cổng căn cứ treo tấm băng rôn mới.

Tôi kéo chiếc vali mới bước vào trong, bánh xe lăn êm ru trên mặt đất, không còn tiếng m/a sát chói tai.

Hứa Nghiên Thanh đưa tôi đến cổng.

Những năm qua, anh từ giáo viên thể dục chuyển công tác sang trung tâm đào tạo trẻ, vẫn giữ thói quen cầm đồng hồ bấm giây gõ vào lòng bàn tay.

“Vào trong rồi, đừng cố quá, bị thương thì phải nói.”

Tôi nhìn anh.

“Câu này thầy đã nói mười một năm rồi.”

Anh cười một tiếng.

“Vậy thì nghe thêm vài năm nữa đi.”

Bà cô đứng bên cạnh, nhét một lá bùa bình an vào tay tôi.

“Không phải m/ê t/ín, cầm lấy cho bà yên tâm.”

Tôi nhận lấy.

Giấy bọc áp vào lòng bàn tay, các góc giấy đã bị bà bóp mềm nhũn.

Điện thoại reo một tiếng.

Là một số lạ.

Tôi bấm vào xem.

Mẹ gửi một tin nhắn rất dài.

Bà nói bà đang trị liệu tâm lý, nói cuối cùng bà cũng hiểu ra năm đó đã nhầm lẫn nỗi sợ thành tình yêu, nhầm lẫn sự kiểm soát thành sự hy sinh.

Bà nói công ty của ba đã thu hẹp quy mô, nhà đã b/án đi một căn để chữa b/ệnh cho em gái.

Bà nói em gái bây giờ đã học cách tự tiêm, tự ghi chép nguồn dị ứng, trạng thái tuy có lúc lên lúc xuống nhưng không còn ép buộc ai phải c/ứu nó nữa.

Cuối cùng, bà nói:

Tri Chi, mẹ không c/ầu x/in con về nhà, chỉ muốn hỏi con, có thể để mẹ nhìn con thi đấu từ xa một lần được không?

Tôi đọc xong, tắt màn hình.

Hứa Nghiên Thanh hỏi: “Ai thế?”

“Người cũ thôi.”

“Có trả lời không?”

Tôi cho điện thoại vào túi.

“Không cần.”

Giải đấu công khai đầu tiên sau khi báo danh, nhà thi đấu chật kín người.

Lúc khởi động, tôi nhìn thấy họ ở góc khán đài.

Mẹ đội mũ, ngồi rất xa.

Ba ngồi cạnh bà, lưng đã hơi c/òng xuống.

Em gái đeo khẩu trang, tay cầm một chai nước.

Họ không giơ bảng, không gọi tên tôi.

Chỉ lặng lẽ ngồi đó.

Tiếng sú/ng lệnh vang lên.

Tôi lao đi.

Lần này, tôi không còn nghĩ về họ nữa.

Tôi chỉ nghe thấy hơi thở của chính mình, chỉ nhìn thấy đường chạy phía trước.

Cơ thể mở ra theo nhịp điệu, bước chân mỗi lúc một vững vàng.

Vòng cuối cùng, tiếng reo hò trên khán đài bùng n/ổ.

Tôi lao qua vạch đích, thành tích phá kỷ lục cá nhân tốt nhất.

Đồng đội lao tới ôm lấy tôi.

Huấn luyện viên vỗ vai tôi.

Phóng viên vây quanh.

Có người hỏi: “Diệp Tri Chi, hôm nay phát huy tốt như vậy, có phải vì gia đình đến xem không?”

Tôi lấy khăn lau mồ hôi, ngẩng đầu nhìn vào ống kính.

“Không phải.”

Phóng viên sững sờ.

Tôi nói: “Là vì tôi đã tập luyện mười một năm.”

Câu nói này truyền đi, có người nói tôi vô tình.

Cũng có người nói, đây mới chính là Diệp Tri Chi.

Giải đấu kết thúc, tôi rời đi qua lối dành cho vận động viên.

Ở góc đường, mẹ đứng đó.

Bà không lại gần, chỉ đặt một chiếc hộp nhỏ lên chiếc ghế dài bên cạnh.

“Tri Chi.”

Tôi dừng lại.

Giọng bà khản đặc.

“Đây là ảnh con hồi nhỏ, mẹ đã sắp xếp lại rồi. Con không lấy cũng không sao, mẹ để ở đây.”

Tôi nhìn chiếc hộp đó.

Ngón tay bà r/un r/ẩy, muốn tiến lên, rồi lại dừng lại.

“Trước đây mẹ luôn nghĩ, chỉ cần Uyển Nghi còn sống, những thứ khác đều có thể nhường nhịn. Sau này mẹ mới biết, người bị nhường đi, cũng sẽ biết đ/au lòng.”

Bà nói đến đây, cổ họng nghẹn lại.

“Mẹ không c/ầu x/in con tha thứ.”