“Thế còn con? Con không đóng góp cho cái nhà này sao?” Tôi đứng bật dậy, lồng ngựk phập phồng dữ dội, “Lúc bố ốm đ/au, con ngày đêm túc trực trong b/ệnh viện chăm sóc, những chuyện đó mẹ quên hết rồi sao?”

Mẹ im lặng một hồi, rồi lắc đầu: “Mẹ đã quyết định rồi, đừng nói nữa.”

Tôi nhìn người đàn bà đã sinh thành dưỡng dục mình, cảm thấy sao mà xa lạ đến thế. Đây còn là người mẹ từng đối xử công bằng với hai anh em chúng tôi ngày nào nữa không?

Tiếng động trong bếp đột nhiên dừng hẳn, rõ ràng là chị dâu và cháu trai đều đang lén nghe cuộc cãi vã của chúng tôi.

Tôi không thể ngồi yên được nữa, vùng đứng dậy, chiếc ghế bị tôi đẩy lùi ra phía sau một đoạn khá xa.

“Con đi đây.” Tôi xoay người đi về phía cửa, mỗi bước chân đều nặng trĩu.

Ngay khoảnh khắc tay tôi sắp chạm vào nắm cửa, giọng mẹ vang lên sau lưng:

“Con trai, đừng vội đi, mẹ còn chưa nói xong mà.”

Tay tôi khựng lại trên nắm cửa, cả người cứng đờ. Giọng điệu của mẹ đột nhiên khác hẳn, mang theo một loại cảm xúc phức tạp mà tôi chưa từng nghe thấy bao giờ. Tôi từ từ quay người lại, nhìn thấy trong mắt bà lấp lánh những giọt lệ.

Tôi quay người lại, nhìn thấy nước mắt trong mắt mẹ, cơn gi/ận trong lòng tức thì bị thay thế bởi sự bàng hoàng.

“Mẹ, mẹ còn muốn nói gì nữa?” Giọng tôi vẫn mang theo sự tức gi/ận, nhưng cũng đan xen cả sự khó hiểu.

Mẹ hít một hơi thật sâu, dùng bàn tay r/un r/ẩy lấy từ khe ghế sofa ra một chiếc túi giấy da bò. “Thiên Minh, con ngồi xuống trước đã, nghe mẹ nói hết đã.”

Tôi do dự một chút, cuối cùng vẫn quay lại ghế sofa ngồi xuống. Anh trai cũng ngẩng đầu lên, gương mặt viết đầy vẻ nghi hoặc.

“Thứ này, mẹ vốn tưởng rằng sẽ không bao giờ lấy ra.” Giọng mẹ nghẹn ngào, “Nhưng hôm nay, mẹ buộc phải nói ra sự thật.”

Bà chậm rãi mở túi giấy da bò, lấy ra từ bên trong một tập tài liệu đã ố vàng và vài tấm ảnh.

“Thiên Minh, con có biết thân thế thực sự của mình không?” Mẹ nhìn tôi, trong mắt chứa đầy nỗi đ/au.

“Thân thế thực sự gì ạ?” Tôi cảm thấy một nỗi bất an dâng lên, “Mẹ, mẹ đang nói gì vậy?”

Mẹ đưa tập tài liệu đó cho tôi: “Con xem cái này đi.”

Tôi nhận lấy tài liệu xem qua, hóa ra lại là một tờ giấy chứng nhận nhận con nuôi, trên đó viết rất rõ ràng: Người nhận nuôi Trần Phúc Quý, Vương Tú Anh, người được nhận nuôi Trần Thiên Minh, thời gian nhận nuôi ngày 15 tháng 8 năm 1992.

Tay tôi bắt đầu r/un r/ẩy: “Đây... đây có nghĩa là gì?”

“Thiên Minh, con không phải là con đẻ của chúng ta.” Lời mẹ nói như sấm rền bên tai, “32 năm trước, mẹ đẻ của con vì hoàn cảnh gia đình khó khăn, không thể nuôi dưỡng con, nên chúng ta đã nhận nuôi con.”

Tôi cảm thấy cả thế giới như đang quay cuồ/ng, m/áu trong người như đông cứng lại trong tích tắc. “Không thể nào... chuyện này không thể nào...”

Anh trai Trần Thiên Hoa cũng kinh ngạc đến mức không nói nên lời, rõ ràng đây cũng là lần đầu tiên anh ấy biết được bí mật này.

“Lúc đó con mới chỉ 6 tháng tuổi, khóc rất dữ dội.” Nước mắt mẹ cuối cùng cũng rơi xuống, “Ngày chúng ta bế con về nhà, mẹ đã thầm thề rằng nhất định phải yêu thương con như con đẻ của mình.”

Tôi cầm tờ giấy chứng nhận nhận con nuôi, tay run lên dữ dội. Mỗi chữ trên đó đều hiện ra rõ ràng, con dấu và chữ ký đều là thật.

“Vậy nên... vậy nên con không có quyền thừa kế ạ?” Giọng tôi như vọng về từ một nơi xa xăm nào đó.

“Không phải vậy, Thiên Minh.” Mẹ lắc đầu, “Xét về mặt pháp luật, con có quyền thừa kế hoàn toàn. Qu/an h/ệ nhận nuôi và qu/an h/ệ huyết thống là bình đẳng trước pháp luật.”

“Vậy tại sao... tại sao lại đem hết tiền cho anh trai ạ?” Tôi hoàn toàn rối lo/ạn.

Mẹ lại lấy từ trong túi giấy da bò ra vài tấm ảnh: “Con xem những cái này đi.”

Tôi cầm lấy ảnh, trên đó là ảnh của một người phụ nữ trẻ, trông rất thanh tú và có vài nét giống tôi.

“Đây là mẹ đẻ của con, Lý Tiểu Phương.” Giọng mẹ nhẹ bẫng, “Bà ấy đã tìm đến chúng ta ba tháng trước.”

“Cái gì?” Tôi và anh trai gần như đồng thanh hét lên.

Mẹ gật đầu: “Một buổi chiều ba tháng trước, bà ấy đột nhiên xuất hiện trước cửa nhà chúng ta. Bà ấy nói đã nhìn thấy địa chỉ nhà chúng ta trên thông báo giải tỏa, nhận ra đây chính là nơi bà ấy đã gửi con đi năm xưa.”

Tôi cầm tấm ảnh của mẹ đẻ, lòng ngổn ngang trăm mối. Người phụ nữ này, vậy mà lại xuất hiện vào năm tôi 32 tuổi.

“Bà ấy giờ thế nào rồi ạ?” Tôi hỏi.

“Bà ấy sống không tốt.” Mẹ thở dài, “Sau khi sinh con năm đó, bà ấy còn kết hôn thêm hai lần nữa, nhưng đều không có con. Giờ sống một mình, sức khỏe cũng không tốt, mắc b/ệnh tiểu đường nặng, cần điều trị lâu dài.”

Tôi cảm thấy trong lòng dâng lên một luồng cảm xúc phức tạp, vừa có sự đồng cảm dành cho người mẹ đẻ, vừa có sự phẫn nộ vì bà đã bỏ rơi tôi năm xưa.

“Bà ấy tìm đến chúng ta là muốn tiền chữa b/ệnh sao?” Anh trai hỏi.

“Không phải.” Mẹ lắc đầu, “Bà ấy chỉ muốn xem Thiên Minh sống có tốt không. Khi biết Thiên Minh sống rất hạnh phúc ở nhà chúng ta, bà ấy đã khóc rất lâu.”

“Rồi sao nữa ạ?” Tôi căng thẳng hỏi.

“Sau đó bà ấy đưa ra một yêu cầu.” Mẹ ngập ngừng một chút, “Bà ấy hy vọng chúng ta có thể đưa cho bà ấy 3 triệu tệ, coi như là khoản bồi thường cho việc bà ấy đã mất đi đứa con suốt bao năm qua. Bà ấy nói, nếu chúng ta không đưa, bà ấy sẽ thông qua con đường pháp luật để đòi tiền cấp dưỡng.”