Anh ta bị tôi chặn họng đến mức không nói nên lời, mặt đỏ gay.

"Lúc đó anh cũng... cũng bị mờ mắt..." Anh ta lầm bầm, "Anh hối h/ận rồi, Văn Uyên, anh thực sự hối h/ận rồi. Mấy tháng nay, không ngày nào anh ngủ ngon. Mẹ anh cũng đổ b/ệnh, ngày nào ở nhà cũng lẩm bẩm nhắc đến những điều tốt đẹp của em..."

"Là nhắc đến những điều tốt đẹp của tôi, hay là nhắc đến những lợi ích mà tôi có thể mang lại cho hai người?" Tôi không chút nương tay vạch trần anh ta.

Sắc mặt Triệu Kính Đức trở nên khó coi hơn.

Anh ta im lặng hồi lâu, đột nhiên lấy từ trong cặp tài liệu ra một túi hồ sơ, đẩy về phía tôi.

"Văn Uyên, chúng ta tái hôn đi."

Lời anh ta nói khiến tôi sững người.

Tôi cúi đầu nhìn túi hồ sơ đó, không mở ra nhưng đã đoán được bên trong là gì.

"Anh nghĩ điều đó có thể sao?" Tôi nhìn anh ta, như đang nhìn một người xa lạ.

"Anh biết giữa chúng ta có hiểu lầm," anh ta vội vã nói, "nhưng nền tảng tình cảm của chúng ta vẫn còn mà! Ba tháng nay anh đã suy nghĩ rất kỹ, người anh yêu là em, anh không thể không có em! Văn Uyên, em cho anh một cơ hội nữa, được không?"

Vừa nói, anh ta vừa cố nắm lấy tay tôi, trong ánh mắt tràn đầy sự khẩn cầu "chân thành".

Nhìn vẻ mặt thâm tình đó của anh ta, dạ dày tôi cuộn lên một trận.

Đúng lúc đó, điện thoại tôi reo.

Tôi liếc nhìn màn hình, là một số điện thoại địa phương lạ.

Tôi do dự một chút rồi nhấn nút trả lời và bật loa ngoài.

Đầu dây bên kia truyền đến giọng một người phụ nữ đầy lo lắng: "Alô? Xin hỏi có phải là bà Lương Văn Uyên không? Tôi là y tá khoa cấp c/ứu B/ệnh viện Nhân dân số 1, mẹ của bà, bà Vương Lan, vừa được đưa đến cấp c/ứu vì cao huyết áp đột ngột, tình hình không mấy khả quan, bà có thể đến ngay bây giờ không?"

Giọng nói trong điện thoại vang rõ mồn một khắp góc quán, biểu cảm của Triệu Kính Đức lập tức đông cứng lại.

"Mẹ tôi... mẹ tôi bị sao?" Triệu Kính Đức vùng đứng dậy, mặt c/ắt không còn giọt m/áu, giọng r/un r/ẩy.

Cô y tá đầu dây bên kia rõ ràng cũng sững người, chắc cô ấy không ngờ người nghe máy lại là một người khác.

"Ông là... người nhà của bà Vương Lan?" Y tá x/ác nhận lại.

"Đúng! Tôi là con trai bà ấy! Rốt cuộc mẹ tôi bị sao?" Triệu Kính Đức gần như đang gào lên.

"Ông đừng vội, mẹ ông bị cao huyết áp đột ngột dẫn đến xuất huyết n/ão nhẹ, hiện đang ở trong phòng cấp c/ứu. Bác sĩ cần người nhà đến ký tên ngay để bàn bạc phương án điều trị tiếp theo."

"Được, được! Tôi đến ngay!" Triệu Kính Đức hoảng lo/ạn cúp máy, vơ lấy áo khoác rồi định lao ra ngoài.

Chạy được hai bước, anh ta đột ngột dừng lại, quay đầu nhìn tôi, trong ánh mắt tràn đầy sự cầu khẩn và dựa dẫm: "Văn Uyên, em... em đi cùng anh được không? Anh chỉ có một mình... anh sợ lắm..."

Khoảnh khắc này, anh ta không còn là người chồng cũ từng tính kế với tôi nữa, mà là một đứa trẻ bị dọa sợ.

Nhìn vẻ hoảng lo/ạn mất phương hướng của anh ta, lòng tôi trăm mối ngổn ngang.

Lý trí bảo tôi rằng, tôi và họ đã không còn bất kỳ qu/an h/ệ nào, sống ch*t của Vương Lan không liên quan đến tôi.

Nhưng về mặt tình cảm, nhìn người từng là người thân này nằm trong phòng cấp c/ứu, tôi không thể làm ngơ hoàn toàn.

"Đi thôi." Tôi cầm túi xách, đứng dậy.

Trên chiếc taxi đến b/ệnh viện, Triệu Kính Đức nắm ch/ặt lấy cánh tay tôi, lòng bàn tay đầy mồ hôi lạnh.

Anh ta không ngừng lầm bầm: "Sao lại thế này... sáng vẫn còn khỏe mạnh mà... sao lại đột ngột..."

Tôi không nói gì, chỉ lặng lẽ nhìn cảnh phố xá lùi lại phía sau qua cửa sổ.

Tôi biết Vương Lan có b/ệnh cao huyết áp, nhưng bà ta cậy mình còn trẻ nên không bao giờ uống th/uốc đúng giờ, sinh hoạt cũng chẳng có chừng mực.

Lần phát b/ệnh đột ngột này, e rằng không thể tách rời khỏi sự chênh lệch tâm lý to lớn và cảm xúc ức chế trong mấy tháng qua.

Đến phòng cấp c/ứu b/ệnh viện, đèn đỏ của phòng hồi sức vẫn còn sáng.

Một bác sĩ bước tới, nhìn chúng tôi rồi hỏi ngay: "Là người nhà của Vương Lan à?"

"Đúng, tôi là con trai bà ấy." Triệu Kính Đức vội vàng nói.

Bác sĩ nghiêm nghị đưa cho anh ta một tờ thông báo b/ệnh tình nguy kịch: "Tình trạng b/ệnh nhân rất nguy hiểm, huyết áp có lúc vọt lên 220, trong n/ão có điểm xuất huyết. Chúng tôi đang cố gắng cấp c/ứu, nhưng sau này có thể để lại di chứng liệt nửa người, mất ngôn ngữ. Người nhà phải chuẩn bị tâm lý. Đây là giấy đồng ý phẫu thuật, anh ký trước đi."

Bàn tay cầm bút của Triệu Kính Đức run bần bật, viết tên mình mấy lần mới đúng.

Ký xong, anh ta đổ gục xuống băng ghế dài ở hành lang, hai tay ôm đầu, cả người sụp đổ.

"Đều tại tôi... đều tại tôi..." anh ta nghẹn ngào, "Nếu không phải chúng ta làm mọi chuyện tuyệt tình đến thế, bà ấy cũng không tức đến đổ b/ệnh..."

Tôi lặng lẽ đứng một bên, không an ủi anh ta.

Biết trước thế này, sao lúc trước lại làm thế.

Khoảng một tiếng sau, đèn phòng cấp c/ứu cuối cùng cũng tắt.

Bác sĩ bước ra, tháo khẩu trang nói với chúng tôi: "Giữ được tính mạng rồi, nhưng vận động chi phải sẽ bị ảnh hưởng, cần thời gian dài để phục hồi chức năng. B/ệnh nhân đã chuyển sang phòng chăm sóc đặc biệt, hai mươi bốn giờ sau mới được vào thăm."