Chọn tiền, nghĩa là "không phải con trai bà" nữa.

Logic rất rõ ràng.

Còn rõ ràng hơn cả kiếp trước.

Tôi mở cửa.

Gió tháng Ba tràn vào, không lạnh lắm.

Ấm áp hơn căn phòng trọ mùa đông nhiều.

"Mẹ."

Tôi đứng ở cửa, ngoảnh đầu nhìn bà một cái.

Nước mắt Chu Lệ lại bắt đầu rơi, nhưng lần này không phải diễn nữa—

Bà thực sự hoảng lo/ạn rồi.

"Ba tháng sau, mẹ sẽ tái giá với một người đàn ông tên là Triệu Đại Dũng."

Tôi nói.

"Mở cửa hàng kim khí."

"Ông ta sẽ đòi mẹ tiền,

mẹ sẽ nhường phòng của con cho con trai ông ta."

"Rồi mẹ sẽ không bao giờ đến tìm con nữa."

Sắc mặt Chu Lệ tái mét.

Không phải vì nội dung tôi nói—

mà vì giọng điệu của một đứa trẻ tám tuổi khi thốt ra những lời này.

Quá bình tĩnh.

Bình tĩnh như đang đọc một bản án đã được viết sẵn.

"Con... con nói bậy bạ gì thế..." Môi bà r/un r/ẩy.

"Hy vọng là con nói bậy."

Tôi quay người, đóng cửa, xuống lầu.

Ánh nắng tháng Ba chiếu lên người.

Tôi hít một hơi thật sâu.

Hai mươi ba năm kiếp trước, tôi chưa từng được phơi nắng tử tế mấy lần.

Kiếp này, bắt đầu từ bước chân này.

Tôi cúi đầu nhìn túi quần.

Hình dáng tấm chi phiếu hơi cộm lên một góc.

Ba trăm triệu.

Đứa trẻ tám tuổi là tôi, trong túi mang ba trăm triệu, đang bước trên đường về nhà.

Không đúng, tôi không còn nhà nữa.

Nhưng tôi có tiền.

Có tiền là có nhà.

Đạo lý này, kiếp trước đã dạy tôi rồi.

【Chương 2】

Một đứa trẻ tám tuổi đi trên phố, trong túi mang ba trăm triệu.

Cảnh tượng này nghĩ thôi đã thấy phi lý.

Nhưng tôi không có thời gian để thấy phi lý.

Việc đầu tiên tôi phải làm bây giờ—tìm luật sư.

Chi phiếu ba trăm triệu không thể để trong túi quần qua đêm.

Kiếp trước tôi chưa từng chạm vào số tiền lớn đến thế, nhưng hai mươi ba năm kinh nghiệm xã hội đã dạy tôi một điều: Tiền, luôn là mục tiêu của kẻ khác.

Đặc biệt là khi bạn mới tám tuổi.

Chu Lệ sớm muộn gì cũng sẽ nhận ra. Đến lúc đó, thứ bà muốn không phải là con trai, mà là tấm chi phiếu này.

Phải biến số tiền này thành thứ không ai có thể đụng vào trước khi bà kịp phản ứng.

Tôi nhớ ở góc phố đó có một văn phòng luật sư.

"Văn phòng luật sư Hạc Niên."

Kiếp trước tôi đã đi ngang qua hơn trăm lần, nhưng chưa bao giờ bước vào.

Người nghèo không cần luật sư, người nghèo cần tiền đóng lò sưởi.

Đẩy cửa ra, tiếng chuông gió vang lên.

Lễ tân là một cô gái trẻ, tóc uốn xoăn, đang ngồi cắn hạt dưa.

Cô ấy ngước lên nhìn thấy tôi, sững sờ mất một giây.

"Nhóc con, tìm ai đấy? Lạc đường à?"

"Tôi tìm luật sư Trương Hạc Niên."

"Em?" Cô ấy bật cười, thấy thú vị, "Nhóc có biết phí tư vấn một giờ của luật sư Trương là bao nhiêu không?"

"Bao nhiêu?"

"Hai nghìn."

Tôi lấy tấm chi phiếu từ túi quần ra, đặt lên bàn lễ tân.

"Đủ không?"

Cô gái cúi đầu nhìn một cái.

Hạt dưa rơi khỏi miệng.

"Em... em đợi một chút."

Cô ấy vội vàng chạy vào phòng trong.

Ba mươi giây sau, một người đàn ông trung niên ngoài bốn mươi bước ra.

Mặt vuông, đầu đinh, đeo kính gọng vàng, sơ mi sơ vin trong quần âu, trông rất chỉnh tề.

Nhưng ánh mắt lộ rõ vẻ không tin tưởng.

Ông ta ngồi xổm xuống, nhìn ngang tầm mắt với tôi.

"Nhóc con, tấm chi phiếu này... là của em?"

"Ba tôi cho tôi."

"Ba em tên gì?"

"Lâm Quốc Đống."

Biểu cảm của Trương Hạc Niên thay đổi.

Ông ta biết cái tên này.

Năm 2005, tại thành phố này, cái tên Lâm Quốc Đống chính là từ đồng nghĩa với tiền bạc. Bất động sản, khoáng sản, đầu tư, quy mô lớn đến mức người thường không thể tưởng tượng nổi.

Chỉ là người này cực kỳ kín tiếng, kín tiếng đến mức hàng xóm láng giềng cứ tưởng ông ta chỉ làm ăn nhỏ.

Ngay cả mẹ tôi cũng chỉ biết ông ta có bao nhiêu tiền sau khi ly hôn.

Tất nhiên, lúc đó đã muộn rồi.

Trương Hạc Niên đứng dậy, vẻ mặt nghiêm túc.

"Vào trong nói chuyện."

Văn phòng của ông ta không lớn, nhưng rất sạch sẽ.

Tôi ngồi trên ghế da, chân không chạm đất, cứ thế đung đưa.

"Tôi cần ông giúp tôi ba việc."

Trương Hạc Niên vặn bút máy, chuẩn bị ghi chép.

Chắc hẳn ông ta tưởng tôi định nói mấy câu kiểu "giúp cháu m/ua Ultraman".

"Thứ nhất, gửi tấm chi phiếu này vào một tài khoản tín thác đ/ộc lập mang tên tôi, thiết lập chế độ không ai được phép rút thay, bao gồm cả người giám hộ hợp pháp của tôi."

Bút của Trương Hạc Niên khựng lại.

"Thứ hai, giúp tôi m/ua một căn nhà, quyền sở hữu đứng tên tín thác, tôi có quyền cư trú."

Đầu bút chọc một chấm mực trên giấy.

"Thứ ba, soạn giúp tôi một bản tuyên bố, tuyên bố tôi tự nguyện chọn theo phía người cha, từ bỏ việc cùng chung sống với phía người mẹ, các nghĩa vụ nuôi dưỡng liên quan do người cha đảm nhận."

Căn phòng im lặng suốt năm giây.

Trương Hạc Niên tháo kính, lau lau, rồi lại đeo vào.

Nhìn tôi.

"Em... bao nhiêu tuổi?"

"Tám tuổi."

"Tám tuổi." Ông ta lặp lại một lần, như thể đang x/ác nhận mình không bị ảo giác.

"Luật sư Trương, phí tư vấn một giờ của ông là hai nghìn." Tôi đung đưa chân, "Những điều tôi vừa nói chỉ tốn khoảng mười phút của ông thôi. Nên chúng ta vẫn còn năm mươi phút, đủ để ông tiêu hóa."

Trương Hạc Niên lại tháo kính ra lần nữa.

Lần này không lau.

Cứ cầm như thế, nhìn chằm chằm vào tôi rất lâu.

Sau đó ông ta cười.

Không phải kiểu cười lấy lệ với trẻ con, mà là kiểu cười khi gặp được một khách hàng thực sự thú vị.

"Được."

Ông ta vặn lại nắp bút máy.