Tôi khựng lại một chút. "Ý tôi là," anh ấy xoa mũi, có chút ngại ngùng, "Nếu em đồng ý, chúng ta có thể thử xem sao. Tất nhiên, không cần vội trả lời đâu, em cứ xử lý xong mấy chuyện này đã."

Tôi nhìn anh. Ánh mắt anh rất trong sáng, không chút toan tính, không chút tham lam, chỉ có một chút căng thẳng, một chút mong chờ. Hoàn toàn khác biệt với Lục Minh.

"Tôi..."

Lời chưa kịp dứt, tiếng gõ cửa lại vang lên. Lần này rất gấp gáp, nặng nề, kèm theo tiếng gào khóc chói tai của mẹ chồng: "Lâm Tĩnh! Mở cửa ra! Mày có bản lĩnh đi quyến rũ đàn ông mà không có bản lĩnh mở cửa à? Tao phải cho cả tòa nhà này thấy mày là loại người gì!"

Chu Hạo nhíu mày: "Có cần báo cảnh sát không?"

"Không cần."

Tôi đi ra phía sau cửa, hít một hơi thật sâu, rồi đột ngột mở tung cửa ra.

Mẹ chồng đang giơ tay định đ/ập cửa, suýt nữa thì đ/ập thẳng vào mặt tôi. Đứng sau lưng bà ta là Lục Minh, mặt mày tím tái, tay cầm điện thoại, camera đang chĩa thẳng vào tôi.

"Quay đi," tôi nói, "Đúng lúc lắm, tôi cũng quay. Quay lại rồi đăng lên mạng, để mọi người phân xử xem là ai đã không đoái hoài gì khi vợ ở cữ, ai đã tính kế để vợ ra đi tay trắng, ai đã dùng con cái để u/y hi*p, ai đã khai man tại tòa, và ai đã mất việc n/ợ nần rồi chạy đến trước cửa nhà vợ cũ để làm càn."

Tay Lục Minh khựng lại.

"Quay đi," tôi lấy điện thoại ra, chĩa vào họ, "Tôi cũng quay. Để tất cả mọi người cùng xem mặt mũi của hai mẹ con anh chị là thế nào."

Tiếng gào khóc của mẹ chồng nghẹn lại trong cổ họng. Lục Minh chậm rãi hạ điện thoại xuống, ánh mắt né tránh.

"Không quay nữa à?" Tôi hỏi, "Không quay thì tôi quay đấy nhé."

"Lâm Tĩnh," Lục Minh khản giọng, "Em nhất định phải làm đến bước đường cùng này sao?"

"Cùng đường?" Tôi cười, "Lục Minh, anh biết thế nào là cùng đường không? Cùng đường là khi anh nói với tôi trong lúc ở cữ rằng 'mẹ anh không có nghĩa vụ phải hầu hạ em'. Cùng đường là khi anh lừa tôi ký thỏa thuận. Cùng đường là khi anh dùng con cái để u/y hi*p tôi. Những gì tôi làm, chẳng qua là trả lại cho anh những gì anh đã dành cho tôi mà thôi."

"Tôi..."

"Cút." Tôi nói, "Đừng đến làm phiền tôi nữa. Nếu không, tôi không ngại đem tất cả những chuyện các người đã làm kể hết ra ngoài đâu. Anh đoán xem, lúc đó còn công ty nào dám nhận anh nữa không? Mẹ anh ở quê còn ngẩng mặt lên được không?"

Mặt Lục Minh lúc trắng lúc xanh, lúc xanh lúc trắng. Cuối cùng, anh ta kéo mẹ mình: "Mẹ, chúng ta đi thôi."

"Nhưng mà--"

"Đi!"

Hai người họ lủi thủi rời đi. Tiếng bước chân dần xa trong cầu thang. Tôi đóng cửa lại, tựa lưng vào cánh cửa, thở phào một hơi dài.

Chu Hạo bước tới, đưa cho tôi một cốc nước: "Không sao chứ?"

"Không sao." Tôi nhận lấy nước, uống một ngụm, "Cảm ơn anh."

"Không có gì." Anh ngập ngừng, "Lời nói lúc nãy, coi như em chưa--"

"Tôi đồng ý thử xem sao." Tôi nói.

Anh sững sờ: "Cái gì?"

"Tôi nói là, tôi đồng ý thử," tôi lặp lại, "Nhưng phải đợi tôi xử lý xong xuôi những chuyện này, đợi tôi chuẩn bị sẵn sàng đã."

Mắt anh sáng rực lên như có những vì sao rơi vào đó: "Được, anh đợi em."

Đứa bé lại khóc. Chúng tôi nhìn nhau, cả hai đều bật cười. Tôi đi bế con, anh đi tìm sữa bột. Ánh nắng chiếu qua cửa sổ, rơi trên người chúng tôi, ấm áp vô cùng. Cuộc sống giống như dòng sông trước cửa, tưởng chừng bình lặng nhưng lại không ngừng chảy về phía trước. Lâm Nguyện càng ngày càng biết nói nhiều hơn, từ "mẹ" đến "chú Chu", rồi đến "bà ngoại", "ông ngoại", cuối cùng là những câu hoàn chỉnh: "Mẹ ơi, con muốn ăn quả."

Chu Hạo gần như đã trở thành khách quen trong nhà. Thời gian anh đến rất có quy luật, vào tối thứ Tư hàng tuần và cả cuối tuần. Thứ Tư anh sẽ mang rau tươi đến, đeo chiếc tạp dề hoa nhí của mẹ tôi vào và bận rộn trong bếp. Cuối tuần thì ở lại cả ngày, sáng cùng Lâm Nguyện chơi xếp hình, chiều giúp tôi sắp xếp tài liệu—tôi đang chuẩn bị cho một kỳ thi chuyên môn, muốn tích lũy thêm chút tự tin cho bản thân.

Mẹ tôi từ thái độ cảnh giác ban đầu, nay đã cười tươi như hoa. Lần thứ hai Chu Hạo đến ăn cơm, bà lén kéo tôi vào bếp: "Thằng bé này vững chãi, biết quán xuyến việc nhà."

Lần thứ ba, bà bắt đầu dò hỏi về hoàn cảnh gia đình của Chu Hạo.

Lần thứ tư, bà đan cho Chu Hạo một chiếc khăn len, màu xám, mũi đan đều đặn, tỉ mỉ.

Bố tôi vẫn giữ vẻ nghiêm nghị như cũ, nhưng sau khi Chu Hạo sửa xong lưới chắn cửa sổ ban công, ông lại đưa cho anh một điếu th/uốc—dù Chu Hạo không hút, anh vẫn nhận lấy rồi cài lên tai. Ông cũng thường chỉ vào bàn cờ sau bữa tối và hỏi: "Làm một ván chứ?"