Thẩm Minh Nguyệt lần nào cũng hỏi bà: "Món sườn xào chua ngọt mà Đường Nhuyễn thích, mẹ còn làm không?"

Dì Thẩm im lặng hồi lâu mới nói: "Sau này con thích ăn gì, mẹ sẽ học."

Thẩm Minh Nguyệt không tha thứ cho bà ngay, chỉ là có một lần trời mưa, con bé đã nhận lấy chiếc ô bà đưa.

Ngày mẹ tôi xuất viện, bà Tần đặt cuốn bản chép tay sót lại của "Bách Điểu Triều Phượng" vào tay tôi.

"Cầm cho chắc." Bà nói, "Tô Cẩm Nương không đợi được đến ngày này, cháu thay bà ấy đợi được rồi."

Mẹ tôi nhìn tấm biển hiệu treo lại trên tiệm cũ, mắt nhòe đi: "Nếu bà ngoại cháu nhìn thấy, chắc chắn sẽ rất vui."

Tôi nói: "Bà ấy sẽ chê chữ lau chưa đủ sáng cho xem."

Bà Tần cười m/ắng: "Cái miệng của Tô Cẩm Nương, ch*t rồi vẫn còn biết bới lông tìm vết."

Người trong ngõ ai cũng đến. Chú b/án hoành thánh mang đến hai bát canh nóng, tiệm may bên cạnh gửi tới tấm vải đỏ, Thẩm Minh Nguyệt ôm chậu hoa lê đứng ở cửa, chê bai: "Đừng có cảm động, tôi chỉ thấy chậu hoa này hợp với tiệm của cậu thôi."

Tôi đón lấy chậu hoa: "Miệng cứng cũng tính là chúc mừng rồi."

Con bé trừng mắt: "Lộc Lê, cậu đừng có mà quá hiểu tôi."

Ngày khai trương, Hội trưởng Hiệp hội Thêu đích thân đến mời tôi tham gia triển lãm mùa xuân.

Chiếc sườn xám hoa lê trắng mà Đường Nhuyễn từng mặc đã bị gỡ tên, trả lại dưới danh nghĩa tiệm cũ nhà họ Lộc. Trưng bày bên cạnh đó là tác phẩm mới mà tôi dùng bản chép tay sót lại để hoàn thiện: "Bách Điểu Quy Sào".

Khi đèn sáng lên, trên nền lụa trắng, trăm chim vỗ cánh, hoa lê trắng như tuyết, nơi đuôi chim ẩn giấu một họa tiết khuy bạc nhỏ xíu.

Có người khẽ hỏi: "Đây là ai thêu vậy?"

Bà Tần dậm gậy: "Cháu ngoại của Tô Cẩm Nương, Lộc Lê."

Lần này, không cần ai phải chứng minh thay tôi nữa.

Thẩm Nghiễn đứng phía sau đám đông, nhìn tôi qua bao nhiêu người. Trong tay anh ta là tờ thông báo hủy hôn, góc giấy bị bóp nhăn nhúm, rồi lại từ từ buông lỏng.

Mẹ tôi khoác tay tôi, Thẩm Minh Nguyệt đứng bên kia, đột nhiên nói nhỏ: "Lộc Lê, bước tiếp đi."

Tôi nhìn tấm biển gỗ đề chữ "Lộc gia lão phố" ở cuối phòng triển lãm, mỉm cười.

Phía trước không còn n/ợ nần của nhà họ Thẩm, không còn nước mắt của Đường Nhuyễn, không còn ai dùng ân huệ để ép tôi cúi đầu.

Chỉ còn kim chỉ, ánh đèn, những người còn sống, và con đường bà ngoại để lại.

Tôi bước về phía trước, vạt váy lướt trên mặt đất. Ánh đèn khắp phòng rơi xuống "Bách Điểu Quy Sào", những ánh sáng từng bị đá/nh cắp, bị giẫm đạp, bị ch/ôn vùi trong chuyện cũ, cuối cùng cũng từng mũi kim, từng sợi chỉ, trở về trong tay tôi.

Hoàn.