Anh ta lên tiếng. Giọng khản đặc không ra hình th/ù gì nữa.

"Cho anh một cơ hội."

"Chỉ một lần thôi. Anh sửa. Anh sửa hết."

"Anh sẽ không bao giờ liên lạc với Thẩm Vãn nữa. Anh sẽ ki/ếm lại số tiền đó. Anh sẽ đi đón Nao Nao tan học mỗi ngày."

"Em nói gì anh cũng làm. Chỉ cần em đừng ly hôn."

"C/ầu x/in em."

Ba năm rồi.

Chẳng phải ba năm qua tôi đợi chính là câu nói này sao?

Tôi từng nghĩ chỉ cần anh ta nói một câu "anh sai rồi", tôi sẽ mềm lòng.

Nhưng giây phút này nghe thấy câu nói đó, trong lòng tôi chẳng còn gì cả.

Không h/ận, không gi/ận, cũng chẳng rung động.

Chỉ thấy trống rỗng.

"Muộn rồi."

Tôi nói.

"Gặp nhau ở tòa."

Hai tuần sau thì nhận được giấy triệu tập của tòa án.

Trong hai tuần này, Cố Yến Châu như biến thành người khác.

Ngày nào cũng xuất hiện đúng giờ trước cổng trường mẫu giáo—mặc dù Nao Nao đã không còn học lớp đó nữa, tôi đã chuyển trường cho con.

Anh ta không tìm được người, liền đứng đợi dưới chân tòa nhà chung cư của tôi.

Đã từng dầm mưa, phơi nắng, bị bảo vệ đuổi đi ba lần.

Có lần Nao Nao nhìn xuống từ cửa sổ, nhận ra xe của anh ta.

Con bé nhìn chằm chằm rất lâu.

"Mẹ, bố ở dưới kia."

Tôi bước tới, kéo rèm cửa lại.

"Mẹ biết."

"Con có muốn xuống gặp bố không?"

Nao Nao cúi đầu, nghịch chiếc nơ nhỏ trên váy.

"Bố có dẫn anh ấy đến không?"

"Không."

Con bé suy nghĩ một hồi lâu.

"Vậy con không đi."

"Lần nào bố cũng nói dối."

Khi đứa trẻ năm tuổi nói ra câu này, giọng điệu bình thản đến mức khiến tôi đ/au lòng.

Ngày mở phiên tòa, tôi mặc chiếc sơ mi trắng, buộc tóc đuôi ngựa.

Cố Yến Châu ngồi ở ghế bị cáo.

Anh ta g/ầy đi nhiều.

Bộ vest treo lỏng lẻo trên người.

Luật sư của anh ta nộp một xấp tài liệu—sao kê lương, tiền gửi ngân hàng, lịch sử quẹt thẻ đón con tại trường mẫu giáo trong hai tuần qua.

"Bị cáo đã nhận thức sâu sắc lỗi lầm, nguyện ý sửa đổi và hàn gắn mối qu/an h/ệ gia đình."

"Nguyên đơn trình bày bằng chứng."

Luật sư của tôi lên tiếng.

Một xấp tài liệu được đưa ra.

100 bản ghi chuyển khoản 5,2 tệ.

Bảng điểm danh các buổi họp phụ huynh, hoạt động ngoại khóa mà tôi tự mình tham gia suốt ba năm.

Toàn bộ đơn đăng ký khám b/ệnh của Nao Nao từ lúc sinh ra đến nay, mục người đi cùng luôn chỉ có một cái tên.

Ảnh chụp màn hình trang cá nhân của Thẩm Vãn, bộ ảnh chín tấm.

Chi tiết 180.000 tệ chuyển khoản.

Ảnh chụp màn hình camera an ninh khu chung cư cảnh Thẩm Vãn dọn vào nhà tôi.

Cùng với giấy chứng nhận chẩn đoán vết sưng sau đầu của Nao Nao.

Sau khi thẩm phán xem xong tất cả tài liệu, ông nhìn về phía Cố Yến Châu.

"Bị cáo, anh có ý kiến gì về những bằng chứng trên không?"

Luật sư của Cố Yến Châu lật xem tài liệu, hạ thấp giọng nói gì đó với anh ta.

Cố Yến Châu không nhìn luật sư.

Anh ta nhìn tôi.

Nhìn thẳng vào tôi từ phía đối diện.

Tôi nhìn lại anh ta.

Ba năm qua, đây là lần đầu tiên anh ta nhìn tôi bằng ánh mắt này.

Giống như cuối cùng cũng đã nhìn thấy tôi.

Nhưng quá muộn rồi.

"Không có ý kiến."

Anh ta nói.

Luật sư của anh ta sững sờ.

"Đương sự."

"Không có ý kiến."

Anh ta lặp lại một lần nữa.

Sau đó anh ta đứng dậy.

"Thưa thẩm phán."

"Tôi đồng ý ly hôn."

"Con thuộc về cô ấy. Nhà thuộc về cô ấy. Tiền tiết kiệm tôi không lấy một xu."

"Tôi chỉ có một yêu cầu."

Giọng anh ta r/un r/ẩy.

"Xin cho phép tôi mỗi tháng được gặp con gái một lần."

Pháp đình rất yên tĩnh.

Tôi cúi đầu.

Nước mắt rơi trên mu bàn tay.

Không phải vì không nỡ.

Mà vì cuối cùng cũng kết thúc rồi.

Khi bước ra khỏi tòa án, nắng rất đẹp.

Nao Nao đang đợi tôi ở cửa.

Con bé mặc chiếc váy nhỏ tôi mới m/ua, tóc buộc hai búi.

Thấy tôi ra, con bé dang tay chạy lại.

"Mẹ!"

Tôi ngồi xuống đón lấy con.

"Bảo bối, chúng ta tự do rồi."

Nao Nao ôm cổ tôi, khuôn mặt nhỏ áp vào tai tôi.

"Mẹ, chúng ta về nhà thôi."

"Được."

"Về nhà."

Phía sau truyền đến tiếng bước chân.

Tôi không quay đầu lại.

Giọng Cố Yến Châu truyền đến từ phía xa, rất khẽ.

"Lâm Hạ."

Gió thổi tan hai chữ đó.

Tôi nắm tay Nao Nao, bước vào trong nắng.

Tháng thứ mười bốn sau khi ly hôn.

Tôi nhận được điện thoại ký hợp đồng từ nhà xuất bản sách tranh, đối phương muốn m/ua đ/ứt bản quyền toàn bộ series của tôi.

Khi cúp điện thoại, tay tôi vẫn còn run.

Nao Nao chạy từ phòng ra, giơ iPad cho tôi xem con mèo nhỏ con vừa vẽ.

"Mẹ bị sao vậy?"

"Mẹ sắp xuất bản sách rồi."

Con bé không hiểu lắm, nhưng cũng nhảy cẫng lên theo tôi.

Trong buổi tiệc mừng ký hợp đồng, chủ biên nhà xuất bản dẫn theo một người.

Người đàn ông tên Lục Thời An, biên tập viên sách tranh thiếu nhi, đeo kính gọng đen, cười lên rất trầm tĩnh.

Anh ta không hề bắt chuyện với tôi suốt buổi, chỉ là khi Nao Nao không với tới miếng bánh trên bàn, anh ta lặng lẽ đẩy đĩa về phía con bé.

Nao Nao ngẩng đầu nhìn anh ta một cái.

Những chuyện sau đó, chậm rãi như sự luân chuyển của bốn mùa.

Anh ta hẹn tôi bàn về bản thảo, mỗi lần đều hỏi trước:

"Nao Nao có tiện đi cùng không? Tôi tìm được một nhà hàng có khu vui chơi trẻ em rồi."

Anh ta chưa bao giờ đến tay không.

Nhưng thứ mang đến không phải đồ chơi, mà là bộ dụng cụ vẽ dành cho Nao Nao.

Lần gặp thứ tư, Nao Nao chủ động đưa con thỏ mình vẽ cho anh ta xem.

"Chú ơi, con thỏ này có đẹp không ạ?"

Anh ta nhận lấy, nghiêm túc xem nửa phút.

"Đẹp. Nhưng nếu tai dài thêm một chút, sẽ càng giống phong cách mẹ cháu vẽ hơn."

Nao Nao nghiêng đầu suy nghĩ, rồi lại nằm xuống sửa lại.