Tôi làm lễ tân được ba năm, giúp cả công ty nhận hàng, đặt đồ ăn, tưới cây, cho mèo ăn.

Ngày danh sách sa thải được công bố, ai cũng đoán xem ai sẽ bị đuổi việc.

Không ai đoán được tôi.

Vì từ đầu đến cuối, tôi vốn không nằm trong danh sách "nhân viên chính thức".

Tôi là đôi mắt mà chủ tịch cắm bên cạnh cậu con trai ăn chơi trác táng của ông ấy.

Tôi đã làm lễ tân tại Tập đoàn Viễn Hàng được ba năm.

Nói nghe hay thì là lễ tân hành chính, nói khó nghe thì chính là bảo mẫu của công ty.

Công việc hàng ngày của tôi rất đơn giản——

Giúp phòng thị trường nhận hàng, giúp phòng tài chính đặt trà sữa, giúp phòng kỹ thuật nhận đồ ăn, giúp phòng thiết kế tưới cây trầu bà.

À đúng rồi, còn phải giúp chị Vương dắt chó Poodle đi dạo, giúp ông Chu cho cá rồng ăn.

Cái vị trí lễ tân này, nói ra thì là bộ mặt của công ty.

Thế nhưng bộ mặt như tôi, chắc là bộ mặt vô dụng nhất ở cả Thâm Quyến này.

Vì việc tôi làm nhiều nhất mỗi ngày chỉ là nói bốn chữ.

"Vâng, ngay đây ạ."

Vâng, đi lấy hàng ngay đây ạ.

Vâng, đặt đồ ăn ngay đây ạ.

Vâng, tưới cây ngay đây ạ.

Vâng, cho cá ăn ngay đây ạ.

Ba năm rồi, tôi nói bốn chữ này còn thân thiết hơn cả với mẹ đẻ.

Có lúc tôi đứng sau quầy lễ tân ở cửa công ty, cảm thấy mình như một người tàng hình.

Ai đi ngang qua cũng chẳng thèm liếc nhìn tôi một cái.

Trừ khi hàng đến.

Trừ khi đồ ăn chưa tới.

Trừ khi mèo chưa được cho ăn.

Tôi quả thực chẳng có chút cảm giác tồn tại nào.

Bằng đại học hệ chính quy, ngoại hình tạm được nhưng không hề nổi bật, quần áo mặc mãi là bộ vest đen an toàn nhất.

Không trang điểm, không chải chuốt, tóc buộc đuôi ngựa thấp.

Lúc cười thì hơi ngốc nghếch, lúc không cười thì hơi đờ đẫn.

Chị Vương nói: "Tô Kiều, cô gái như em quá thật thà, thật thà đến mức khiến người ta cảm thấy dễ b/ắt n/ạt."

Tôi thầm nghĩ, dễ b/ắt n/ạt thì cứ dễ b/ắt n/ạt thôi.

Người dễ b/ắt n/ạt, là người khó bị ghi nhớ nhất.

Người khó bị ghi nhớ, là người phù hợp nhất để làm công việc này.

Bởi vì trên bề mặt, tôi Tô Kiều là cô lễ tân vô dụng nhất công ty.

Thực tế, tôi là đôi mắt do chính chủ tịch Cố Viễn Hàng sắp xếp vào công ty.

……

Ba năm trước tôi tốt nghiệp, nộp bốn mươi bảy bộ hồ sơ, không công ty nào nhận tôi.

Mẹ tôi đã mất từ lâu, bà nội nuôi tôi khôn lớn.

Năm đó bà nội phát hiện có khối u ở gan, cần phải phẫu thuật.

Chi phí phẫu thuật là mười hai vạn.

Tôi ngay cả một vạn hai cũng không lấy ra nổi.

Tôi khóc cả một đêm trong hành lang b/ệnh viện.

Ngày hôm sau, một cuộc điện thoại gọi đến máy tôi.

"Cô Tô Kiều phải không? Tôi là Cố Viễn Hàng."

Cố Viễn Hàng, chủ tịch Tập đoàn Viễn Hàng.

Nhân vật nằm trong top một trăm bảng xếp hạng Forbes.

Tôi tưởng gặp phải l/ừa đ/ảo qua điện thoại, suýt chút nữa thì cúp máy.

Câu tiếp theo của ông ấy khiến tôi dừng tay.

"Phí phẫu thuật của bà nội cô, tôi trả. Tất cả."

"Điều kiện chỉ có một—đến công ty tôi làm lễ tân, giúp tôi trông chừng một người."

"Con trai tôi, Cố Hoài."

Cố Hoài, Cố tổng nhỏ của Tập đoàn Viễn Hàng, con trai đ/ộc nhất của chủ tịch.

Hai mươi sáu tuổi, nhỏ hơn tôi vài tháng.

Tiếng tăm trong công ty là bốn chữ—công tử bột.

Bằng cấp là dùng tiền m/ua, chức vụ là dựa vào cha, đi làm là để chơi.

Cậu ta phụ trách phòng thị trường, nhưng nghe nói chưa bao giờ tự mình viết nổi một bản kế hoạch.

Lúc họp thì hoặc là đến muộn hoặc là không đến, đến nơi cũng chỉ tựa lưng vào ghế, nhắm mắt nghe.

Đợi báo cáo xong, cậu ta mở một con mắt ra, nói ba chữ: "Nghĩ lại đi."

Không ai biết cậu ta đang nghĩ gì.

Cũng không ai dám hỏi cậu ta rốt cuộc đang nghĩ gì.

Dù sao cậu ta cũng họ Cố.

Dù sao cậu ta cũng là thái tử gia.

Lần đầu tiên tôi gặp Cố Hoài là vào thứ Hai của tuần làm việc thứ hai.

Lúc cậu ta đến công ty, máy pha cà phê ở quầy lễ tân vừa vặn bị hỏng.

Cậu ta nhìn tôi một cái, cái ánh mắt đó nói thế nào nhỉ...

Không phải là coi thường, cũng không phải là coi trọng.

Giống như bạn là một món đồ nội thất, cậu ta liếc nhìn một cái, x/ác định bạn là cái bàn chứ không phải cái ghế, rồi không nhìn nữa.

Cậu ta nói: "Cô là lễ tân mới đến à?"

Tôi nói vâng.

Cậu ta nói: "Sửa cái máy pha cà phê đi."

Rồi bỏ đi.

Tôi mất ba tiếng đồng hồ để tháo máy pha cà phê ra rồi lắp lại.

Trong thời gian đó, cậu ta đi ngang qua quầy lễ tân bốn lần, lần nào cũng liếc nhìn về phía tôi.

Lần cuối cùng cậu ta dừng lại, nhíu mày nói: "Chưa sửa xong à?"

Tôi nói sắp rồi, sắp rồi.

Cậu ta lại nhìn tôi một cái, lần này dừng lại lâu hơn nửa giây.

Rồi bỏ đi.

Sau này tôi mới biết, máy pha cà phê đó trong văn phòng cậu ta có loại y hệt, ba vạn tám một chiếc.

Cậu ta căn bản không cần dùng máy pha cà phê ở quầy lễ tân.

Cậu ta chỉ muốn xem khi nào tôi sẽ bỏ cuộc.

Nhiệm vụ chủ tịch giao cho tôi rất đơn giản.

Chiều thứ Sáu hàng tuần, gửi cho ông ấy một bản báo cáo tuần qua email mã hóa.

Cố Hoài đã gặp ai, đã làm việc gì, tâm trạng ra sao.

Báo cáo trọng tâm một chỉ số—

Cậu ta có đang làm việc đàng hoàng không.

Tháng đầu tiên, báo cáo tuần của tôi gần như chẳng viết được gì.

Vì Cố Hoài chẳng làm gì cả.

Cậu ta đến công ty lúc mười giờ rưỡi, mười một giờ rưỡi đi.

Chiều lại đến một chuyến, chơi game nửa tiếng trong văn phòng rồi lại đi.

Buổi tối có lúc quay lại, nhưng không phải làm thêm giờ, mà là hẹn bạn bè đợi dưới lầu công ty để đi nhậu.

Trong văn phòng cậu ta chất đầy đủ loại đồ chơi—giày thể thao phiên bản giới hạn, máy chơi game chưa bóc tem, từng hàng mô hình nhân vật.

Nhưng tuyệt nhiên không có lấy một tài liệu đứng đắn nào.

Tôi không viết được gì, đành phải báo cáo sự thật.