“Kiếp này tôi chỉ thấy gh/ê t/ởm.”

Nói xong, tôi không thèm nhìn anh ta nữa, quay sang người phụ trách triển lãm bên cạnh: “Chúng ta đi xem tác phẩm tiếp theo đi, vị nhà sưu tầm này rất quan tâm đến phong cách thời kỳ đầu của tôi.”

Tôi bình thản giới thiệu tác phẩm của mình, như thể vừa rồi chẳng có chuyện gì xảy ra cả.

Phía sau truyền đến tiếng khóc rống không thể kìm nén của anh ta, giống như một đứa trẻ bị cả thế giới bỏ rơi.

Đáng tiếc, chẳng còn ai thương xót nữa rồi.

Sau khi triển lãm kết thúc, ở cửa tôi gặp một đối thủ cạnh tranh cũ trong giới kinh doanh.

Anh ta nhìn Trì Úc vẫn chưa bị lôi ra khỏi phòng triển lãm, hả hê nói với tôi: “Ôn Dã, thấy anh ta thê thảm thế này, có thấy hả gi/ận không?”

Tôi cười cười, lắc đầu.

“Chỉ là một người không liên quan mà thôi.”

Tôi vừa định lên xe, Trì Úc lại như phát đi/ên lao từ bên trong ra, muốn chặn đường tôi.

“Ôn Dã! Đừng đi! Nghe tôi giải thích!”

Anh ta chưa kịp chạm vào tôi đã bị một người khác chặn lại.

Là nhà thiết kế luôn đồng hành cùng tôi, anh ấy che chở tôi ở phía sau.

Sau đó, ngay trước mặt Trì Úc, anh ấy quỳ một chân xuống, lấy ra một chiếc nhẫn.

Chiếc nhẫn đó rất giản dị, không có kim cương, chỉ là một vòng trơn đơn giản.

“Ôn Dã, gả cho anh nhé.”

Tôi nhìn anh ấy, rồi lại nhìn Trì Úc đang thất thần không xa.

Tôi nhớ lại chiếc nhẫn kim cương triệu đô mà Trì Úc từng hứa hẹn, nhớ lại chiếc nhẫn kim cương giả mà Lâm Miểu khoe khoang.

Hóa ra thứ tôi muốn, chưa bao giờ là những thứ đó.

Tôi mỉm cười đưa tay ra, để anh ấy đeo nhẫn cho mình.

“Em vẫn chưa sẵn sàng kết hôn ngay, nhưng…” Tôi nhìn anh ấy, ánh cười trong mắt là thật lòng, “Em đồng ý.”

Trì Úc đứng đó, nhìn chúng tôi như thể bị rút cạn toàn bộ sức lực.

Anh ta cuối cùng đã hiểu ra, thứ anh ta tự tay đá/nh mất là gì.

Là chính anh ta, đã tự tay đem trái tim chân thành nhất của mình cho chó ăn.

Tôi lên xe, không bao giờ ngoảnh đầu nhìn anh ta lấy một cái nữa.

Nghe nói tối hôm đó, anh ta thất thần đi trên phố, nhìn thấy Lâm Miểu khoác tay một lão già b/éo ú, hai người nhìn nhau, Lâm Miểu kh/inh bỉ nhổ một bãi nước bọt vào anh ta.

Lại nghe nói, đêm mưa đó, anh ta ngồi một mình bên vệ đường, tay nắm ch/ặt tấm ảnh chụp chung đã bị tôi c/ắt nát, ngồi suốt cả đêm.

Nhưng những điều đó, đều chẳng còn liên quan đến tôi nữa.

Sau khi về nước, tôi thành lập quỹ c/ứu trợ phụ nữ của riêng mình.

Chuyên giúp đỡ những người phụ nữ từng bị tổn thương, đá/nh mất bản thân trong hôn nhân và tình cảm, giúp họ tìm lại chính mình, bắt đầu cuộc sống mới.

Cuộc sống của tôi trở nên phong phú và đầy ý nghĩa.

Nhà thiết kế vẫn lặng lẽ ở bên cạnh tôi, anh ấy tôn trọng quá khứ của tôi, cũng cho tôi sự kiên nhẫn và dịu dàng vô hạn, giúp tôi bắt đầu tin tưởng vào tình yêu một lần nữa.

Quỹ nhận được một khoản quyên góp ẩn danh.

Số tiền không lớn, chỉ vài nghìn tệ, như muối bỏ bể đối với quỹ.

Nhưng nhân viên đặc biệt mang đến cho tôi xem, vì ghi chú của khoản quyên góp chỉ có ba chữ.

“Xin lỗi.”

Tôi nhìn ba chữ đó, trong lòng không mảy may lay động.

Tôi bảo nhân viên kiểm tra nguồn gốc quyên góp, quả nhiên là anh ta.

Là số tiền vất vả anh ta tích góp được từ việc chạy xe ôm, giao hàng.

“Trả lại số tiền đó đi.” Tôi ra lệnh.

“Ghi chú là gì ạ?”

“Tiền bẩn, không nhận.”

Số tiền này được trả lại nguyên vẹn, trở thành giọt nước tràn ly đ/è bẹp lòng tự trọng cuối cùng của Trì Úc.

Có lẽ anh ta cuối cùng cũng hiểu ra, đến một cơ hội chuộc tội tôi cũng không bao giờ cho anh ta.

Sau đó, tôi nghe bạn bè kể lại, anh ta bắt đầu nghiện rư/ợu, nặng hơn trước nhiều, cơ thể hoàn toàn suy kiệt.

Bác sĩ nói anh ta sống không quá vài năm.

Chính anh ta lại như thể cảm thấy đó là một sự giải thoát.

Anh ta thậm chí còn viết một cuốn hồi ký, ghi lại tất cả mọi chuyện từ khi chúng tôi quen nhau, yêu nhau cho đến khi tan vỡ.

Sách xuất bản, chẳng gây được tiếng vang gì.

Bạn tôi đọc qua vài trang, đá/nh giá là: “Chỉ là sự tự cảm động của một gã tồi, toàn văn đều nói anh ta hối h/ận thế nào, thật nực cười.”

Tôi chỉ cười nhạt, đến cái tên đó tôi còn thấy xa lạ.

Nhà thiết kế lại cầu hôn tôi một lần nữa.

Hôm đó chúng tôi ở bên bờ biển, gió biển thổi tung mái tóc tôi.

Tôi nhớ lại nhiều năm trước, cái “phòng trăng mật” đầy nh/ục nh/ã đó.

Tôi quay đầu nói với anh ấy: “Em muốn một bộ ga trải giường hoàn toàn mới.”

Anh ấy không hỏi tại sao, chỉ mỉm cười ôm tôi vào lòng.

“Tất nhiên rồi, tất cả đều là mới, chỉ thuộc về chúng ta.”

Khoảnh khắc đó, xiềng xích cuối cùng trong lòng tôi đã hoàn toàn được tháo bỏ.

Trì Úc nhìn thấy tin tức đính hôn của tôi trên báo.

Lúc đó anh ta đang nằm trong căn phòng trọ tối tăm ẩm thấp, hễ mưa là dột, tay vẫn nắm ch/ặt tờ biên lai chuyển tiền bị trả lại kia.

Anh ta nhìn thấy khuôn mặt cười hạnh phúc của tôi trên báo, từ từ nhắm mắt lại.

Đám tang của anh ta tổ chức rất lạnh lẽo.

Tôi không đi.

Nghe nói Lâm Miểu có đến, nhổ một bãi nước bọt vào bia m/ộ anh ta, ch/ửi một câu “đáng đời”.

Luật sư liên lạc với tôi, nói Trì Úc để lại một lá thư tuyệt mệnh cho tôi.

“Hủy ngay lập tức đi.”

Tôi thậm chí không muốn biết nội dung.

“Đừng để tôi nhìn thấy dù chỉ một chữ.”

Đối với một người đã ch*t, sự trả th/ù lớn nhất không phải là lòng c/ăm th/ù, mà là sự lãng quên hoàn toàn.

Mà trong quãng đời rực rỡ, tươi mới còn lại của tôi, từ lâu đã không còn chỗ cho anh ta nữa rồi.