“Mẹ biết có lỗi với con, cả đời này mẹ chỉ nhìn thấy mỗi em trai con…”

“Bây giờ mới biết sai sao?”

“Biết rồi, biết rồi…” bà giàn giụa nước mắt, “bây giờ mẹ mới biết, con gái mới là chiếc áo bông nhỏ ấm áp của mẹ…”

Tôi cười:

“Mẹ, chẳng phải mẹ nói, con gái lấy chồng như bát nước hắt đi sao? Chẳng phải mẹ nói, đưa tiền cho con chẳng khác nào vứt đi sao?”

Bà run b/ắn người, phong bì rơi xuống đất, để lộ những tờ tiền nhăn nhúm bên trong.

“Mẹ về đi,” tôi đóng cửa lại, “số tiền này mẹ giữ mà dưỡng già đi, con không cần nữa.”

“Tương Lâm! Tương Lâm!” bà gào khóc ngoài cửa, “mẹ là mẹ con mà! Con thật sự không cần mẹ nữa sao?”

Tôi tựa lưng vào cửa, từ từ trượt xuống ngồi bệt dưới đất.

Đóa Đóa chạy tới, đôi bàn tay nhỏ bé nâng mặt tôi lên:

“Mẹ ơi, sao mẹ lại khóc?”

Tôi ôm ch/ặt lấy con:

“Mẹ không khóc, mẹ đang vui đấy.”

“Vì bà ngoại x/ấu xa đó đi rồi sao ạ?”

“Không,” tôi hôn lên trán con, “vì mẹ cuối cùng cũng được tự do rồi.”

Mùa thu năm ấy, tôi đưa Đóa Đóa và Lý Tưởng cùng đi Vân Nam.

Chúng tôi thuê một căn homestay bên hồ Nhĩ Hải, mỗi ngày đều ngắm bình minh, hoàng hôn, cho hải âu ăn và đạp xe.

Lý Tưởng quỳ một chân, cầu hôn tôi.

Ngày hôm đó, ánh hoàng hôn thật đẹp.

Anh nói: “Tương Lâm, em đã đủ mạnh mẽ rồi, nhưng anh muốn cùng em nhìn những ngọn núi cao hơn, đi những con đường xa hơn.”

Tôi đồng ý.

(Hết)