Bên ngoài, Trần Kiều Kiều đã bị tống vào xe cảnh sát. Gương mặt cô ta dán ch/ặt vào cửa kính, gào khóc điều gì đó, nhưng qua lớp kính và hàng rào cảnh giới, chẳng ai nghe rõ được gì.

Đúng lúc này, điện thoại của Tô Cảnh Thần đổ chuông, là mẹ anh ta gọi đến. Một cảnh sát đặc nhiệm cầm điện thoại lên, nhấn nút loa ngoài.

"Cảnh Thần! Con đang ở đâu thế?"

Giọng bà Tô vang lên từ điện thoại, vừa sắc vừa nhọn: "Sao mẹ nghe nói tiệm của con xảy ra chuyện rồi? Rất nhiều người gọi điện cho mẹ, nói đủ thứ chuyện, có người nói có rất nhiều cảnh sát đặc nhiệm đến, có người nói tiệm bị niêm phong rồi. Rốt cuộc là xảy ra chuyện gì? Con nói gì đi chứ!"

Tô Cảnh Thần quỳ trên mặt đất, miệng há hốc nhưng không thốt ra nổi một chữ.

"Cảnh Thần? Cảnh Thần con nói gì đi! Đừng làm mẹ sợ!" Giọng bà Tô ngày càng gấp gáp và cao vút, "Bố con đâu? Điện thoại của bố con không gọi được! Rốt cuộc là sao?"

Ông Tô từ bên cạnh lao tới, gi/ật lấy chiếc điện thoại. Tay ông ta r/un r/ẩy, suýt chút nữa làm rơi điện thoại xuống đất. Ông ta áp điện thoại vào tai, giọng khàn đặc: "Đừng hỏi nữa."

"Kiến Thiết? Ông cũng ở đó sao? Rốt cuộc là..."

"Tôi bảo đừng hỏi nữa!"

Ông Tô gầm lên một tiếng, đôi vai ông ta sụp xuống, cả người như già đi mười tuổi, giọng cũng trầm xuống: "Đừng hỏi nữa..."

"Tô Kiến Thiết, ông nói cho tôi biết, rốt cuộc là sao? Tiệm của nhà chúng ta, có phải xảy ra chuyện gì rồi không?"

Ông Tô nhắm mắt lại. Môi ông ta r/un r/ẩy, run rất lâu.

"Nhà mình xong rồi."

Đầu dây bên kia im bặt. Một lúc lâu sau, tiếng khóc của bà Tô truyền đến. Ông Tô tắt điện thoại.

Đúng lúc này, một chiếc xe sedan màu đen dừng lại ngoài hàng rào cảnh giới. Cửa xe mở ra, hai người bước xuống. Là bố mẹ tôi.

Cảnh sát đặc nhiệm nhận ra họ, liền tránh đường. Bố tôi bước vào tiệm, nhìn tôi một cái để x/ác nhận tôi không sao rồi gật đầu. Mẹ tôi thì không bình tĩnh như vậy. Bà lao tới, túm lấy tay tôi, lật qua lật lại xem xét, vành mắt đỏ hoe.

"Tay sao thế? Sao lại đỏ thế này? Có phải bị người ta đá/nh không?"

Tôi nhìn vành mắt đỏ hoe của mẹ, đột nhiên muốn cười.

"Không sao đâu mẹ, là do đá/nh người đấy ạ."

Mẹ tôi sững người một chút rồi vỗ vào mu bàn tay tôi: "Con bé này."

Bố tôi bước đến trước mặt ông Tô. Lưng ông Tô khom xuống rất thấp, thấp đến mức gần như đang cúi đầu tạ tội. Bố tôi từng chữ từng chữ nói: "Con gái tôi không phải là người để các người b/ắt n/ạt."

Ông Tô gật đầu lia lịa: "Vâng vâng, thầy Chu nói đúng, là chúng tôi không phải, tất cả đều là lỗi của chúng tôi..."

Bố tôi không nhìn ông ta nữa. Ông xoay người, bước đến trước mặt chú Lý rồi đưa tay ra.

"Lão Lý, làm phiền chú rồi."

Chú Lý nắm lấy tay bố tôi, lắc đầu: "Đáng lẽ phải làm thôi. Năm xưa khi anh giúp tôi, cũng đâu có nói lời khách sáo nào."

Bố tôi thất vọng nhìn Tô Cảnh Thần đang quỳ dưới đất. Tô Cảnh Thần cúi đầu, không dám nhìn vào mắt bố tôi.

Mẹ tôi vẫn nắm ch/ặt tay tôi, giọng hạ thấp xuống.

"Hôn sự này, không kết nữa?"

Tôi nhìn vào mắt mẹ: "Không kết nữa ạ."

Mẹ tôi gật đầu, không hỏi thêm gì. Bà chỉ nắm lấy tay tôi và nói một câu: "Được, mẹ ủng hộ con."

Khi về đến nhà đã gần mười giờ tối. Trên đường đi chẳng ai nói một lời. Vừa vào đến cửa, bố tôi ngồi xuống ghế sofa, không bật tivi, cứ ngồi như thế. Tôi tắm rửa xong đi ra, thấy bố vẫn ngồi đó.

"Để bố gọi một cuộc điện thoại." Bố tôi đột nhiên lên tiếng.

Ông lấy điện thoại trong túi ra, mở danh bạ. Ông lướt rất chậm, nhìn từng cái tên một như đang hồi tưởng điều gì đó. Ánh mắt tôi rơi vào màn hình điện thoại của ông, sau mỗi cái tên đều có dòng ghi chú: khóa nào, hiện đang làm việc ở đâu. Ông lướt rất lâu, rồi dừng lại ở một cái tên: Lâm Quốc Đống. Bên dưới viết một dòng chữ nhỏ: Khóa 19, hiện là Phó Tổng Giám đốc Tập đoàn Nhất An.

Bố tôi gọi đi.

"Thầy Chu ạ?" Giọng đầu dây bên kia có chút ngạc nhiên, "Sao giờ này thầy còn gọi cho em ạ?"

Bố tôi chậm rãi nói: "Quốc Đống, hỏi em một việc."

"Thầy cứ nói ạ."

Bố tôi không vòng vo, đi thẳng vào vấn đề: "Chỗ em có đường dây nào ki/ếm được xe quốc lễ Hồng Kỳ không? Ngày mai phải dùng ngay."

Đầu dây bên kia im lặng hai giây. Sau đó Lâm Quốc Đống lên tiếng: "Thầy Chu, thầy đợi điện thoại của em."

"Được."

Bố tôi cúp máy, đặt điện thoại lên bàn trà. Chưa đầy hai tiếng sau, điện thoại đổ chuông. Bố tôi nghe máy, ừ hai tiếng, nói "Được, vất vả cho em rồi" rồi cúp máy. Ông quay sang nhìn tôi: "Tìm được rồi. Một người bạn của Quốc Đống có một chiếc, dùng để sưu tầm, chưa từng chạy. Người ta nghe chuyện của con liền không nói hai lời mà cho mượn ngay."

Tôi không biết phải nói gì. Bố tôi nói tiếp: "Người bạn đó bảo, thầy Chu năm xưa từng giúp con trai ông ấy, chút chuyện này không đáng là gì."

Hôm nay tôi mới hiểu ra, những cuộc điện thoại lúc đêm khuya, những đợt học trò nối đuôi nhau đến nhà vào dịp Tết, những món quà lưu niệm ghi ơn thầy cô trên kệ sách, hóa ra đều là chân tình.

Mẹ tôi cũng cầm điện thoại lên.

"Mẹ gọi cho Tiểu Lưu một cuộc," bà nói, "Nó làm ở văn phòng đối ngoại, hỏi xem lịch trình nhiệm vụ ngày mai cụ thể thế nào, tránh để xảy ra sơ suất."

Bà quay số rồi bước ra ban công.