Mang th/ai được ba mươi ngày, tôi vẫn còn đắm chìm trong niềm vui sắp được làm mẹ.

Chồng tôi lại nhân lúc tôi ốm nghén nằm liệt giường, lén đem b/án rẻ căn biệt thự của chúng tôi.

Đến khi tôi phát hiện ra, anh ta đã cùng cô thư ký riêng lên chuyến bay sang Úc.

Anh gửi một tin nhắn WeChat: “Bỏ đứa bé đi, anh sẽ không về nữa đâu.”

Tôi không khóc lóc, không gào thét, chỉ lặng lẽ gọi một cuộc điện thoại.

Khoảnh khắc anh hạ cánh ở sân bay Sydney và mở điện thoại lên, ngân hàng liên tiếp gửi mười hai tin nhắn:

“Tất cả tài khoản mang tên quý khách đã bị phong tỏa theo quy định của pháp luật.”

Anh đi/ên cuồ/ng gọi lại, tôi chỉ đáp vỏn vẹn bốn chữ: “Chúc anh hạnh phúc.”

Mang th/ai ba mươi ngày.

Tôi vẫn còn đắm chìm trong niềm vui sắp được làm mẹ.

Cơn ốm nghén hànhz hạz khiến tôi nằm liệt giường, Chu Yến rất ân cần, ngày nào cũng bưng nước đút cơm cho tôi.

Anh nói: “Tri Ý, em cứ yên tâm dưỡng th/ai, chuyện công ty để anh lo.”

Tôi đã tin.

Cho đến hôm nay, tôi đói lả người, định xuống lầu tìm chút gì ăn.

Trong phòng thay đồ, một nửa dành cho anh đã trống rỗng.

Vest, cà vạt, đồng hồ, mọi thứ đều biến mất.

Lòng tôi chùng xuống, lập tức lao vào phòng làm việc.

Két sắt đang mở toang, bên trong không còn sổ đỏ và hộ chiếu của tôi.

Căn biệt thự tĩnh lặng đến đ/áng s/ợ.

Tôi r/un r/ẩy lấy điện thoại ra.

Không có cuộc gọi nhỡ, không có tin nhắn thoại.

Tôi gọi liên tục số của anh, chỉ nghe thấy tiếng báo tắt máy lạnh lùng.

Ngay lúc tôi sắp sụp đổ, điện thoại rung lên một tiếng.

Là tin WeChat từ Chu Yến.

“Anh b/án biệt thự rồi, tiền đã về tài khoản. Sổ sách công ty toàn lỗ, đã lâm vào cảnh n/ợ nần chồng chất từ lâu.”

“Bỏ đứa bé đi, anh sẽ không về nữa.”

Bên dưới tin nhắn là tấm ảnh chụp vé máy bay.

Điểm đến: Sydney.

Giờ cất cánh: một tiếng trước.

Trong ảnh, bên cạnh Chu Yến là một người phụ nữ quen thuộc đang tựa vào anh.

Thư ký của anh, Bạch Lâm.

Cô ta cười rạng rỡ, trên ngón tay đeo chiếc nhẫn kim cương mà mấy hôm trước tôi vừa ưng ý.

Tôi chằm chằm nhìn tấm ảnh, dạ dày cuộn trào.

Nhưng tôi không nôn.

Tôi không khóc, cũng không gào thét.

Tôi chỉ bình tĩnh xóa lịch sử trò chuyện, chặn mọi phương thức liên lạc của anh.

Sau đó, gọi một cuộc điện thoại.

Chuông vừa reo một tiếng đã có người bắt máy, đầu dây bên kia vọng lên giọng nói trầm ổn của một người đàn ông lớn tuổi.

“Thưa tiểu thư.”

“Tần thúc,” giọng tôi rất vững, “có thể bắt đầu rồi.”

“Rõ.”

Cúp máy, tôi bước đến trước cửa kính sát đất, ngắm nhìn khung cảnh quen thuộc ngoài kia.

Nơi đây từng là ngôi nhà tôi ngỡ sẽ gắn bó cả đời.

Điện thoại lại rung lên dồn dập, là một số quốc tế lạ.

Tôi nghe máy.

“Từ Tri Ý!” Giọng Chu Yến như muốn x/é nát chiếc điện thoại, “Cô làm cái gì vậy?!”

Chắc anh đã hạ cánh ở sân bay Sydney.

Xem ra anh đã mở điện thoại lên.

Tôi không nói gì.

“Thẻ ngân hàng của tôi! Tất cả tài khoản của tôi! Tại sao! Sao toàn bộ bị phong tỏa rồi!”

Giọng anh tràn ngập sự hoảng lo/ạn khó tin cùng cơn thịnh nộ.

“Con đĩ kia! Cô rốt cuộc đã giở trò gì!”

Tôi đưa điện thoại ra xa một chút, lặng lẽ nghe cơn thịnh nộ bất lực của anh.

Cho đến khi anh ch/ửi đến kiệt sức, thở hổ/n h/ển.

Tôi mới đưa điện thoại lại gần tai, nhẹ nhàng thốt lên bốn chữ.

“Chúc anh hạnh phúc.”

Sau đó, tôi cúp máy.

Anh lại đi/ên cuồ/ng gọi đến.

Tôi không nghe thêm lần nào nữa.

Trên màn hình điện thoại là vô số tin nhắn đi/ên cuồ/ng anh gửi tới.

“Cứ đợi đấy! Từ Tri Ý! Tôi sẽ không tha cho cô đâu!”

“Cô tưởng phong tỏa tài khoản của tôi là thắng rồi sao? Cô đừng hòng lấy được một đồng!”

“Giải tỏa ngay cho tôi! Nếu không tôi sẽ cho cô cùng đứa con hoang trong bụng cô đi ch*t!”

Tôi nhìn những dòng chữ đ/ộc á/c ấy, ánh mắt lạnh đi.

Đúng lúc đó, chuông cửa reo.

Nhanh vậy sao?

Tôi bước lại, nhìn qua lỗ nhìn tr/ộm thấy một khuôn mặt lạ.

Tôi mở cửa.

Ngoài cửa là một cặp vợ chồng trung niên, phía sau là công nhân của công ty chuyển nhà.

“Chào cô,” người phụ nữ mỉm cười, “Chúng tôi là chủ nhà mới, hôm nay đến nhận nhà.”

Tôi nhìn cô ta, mặt không cảm xúc.

“Chỗ này, đã là nhà của chúng tôi rồi.”

“Chủ nhà mới?”

Giọng tôi rất lạnh.

Cặp vợ chồng ấy bị ánh mắt của tôi nhìn đến hơi rợn người, nhưng vẫn cố gượng.

“Đúng vậy, hôm qua chúng tôi vừa làm xong thủ tục sang tên, đây là sổ đỏ.”

Người đàn ông rút từ trong túi ra một cuốn sổ màu đỏ, huơ huơ trước mặt tôi.

Tên trên đó, quả thực không còn là tôi và Chu Yến.

“Ông Chu bảo vợ ông sức khỏe không tốt, đã về nhà mẹ đẻ dưỡng b/ệnh, bảo chúng tôi cứ trực tiếp đến đây.”

Người phụ nữ vừa nói vừa ngó nghiêng vào trong, ánh mắt không hề che giấu sự tham lam và phấn khích.

“Biệt thự rộng thế này mà chỉ b/án tám triệu, đúng là hời to.”

Tôi đã hiểu.

Căn biệt thự trị giá hai mươi triệu trên thị trường, Chu Yến đã b/án tháo với giá chưa đến một nửa.

Anh ta đã mang đi tất cả những gì có thể chuyển đổi thành tiền mặt nhanh chóng.

“Cút ra ngoài.” Tôi nói.

Cặp vợ chồng ấy sững người.

“Cô nói gì?” Người phụ nữ nhướn giọng, “Sao cô lại vô lý thế? Giấy trắng mực đen rõ ràng, căn nhà này là của chúng tôi!”

“Tôi nói, cút ra ngoài.”

Tôi lặp lại, ánh mắt như nhìn hai món rác.