#Thực_tập_sinh_nhận_tiền_diễn_kịch_bạo_lực_mạng_ông_chủ#

Lòng chính nghĩa của cư dân mạng đến nhanh mà đi cũng nhanh — ba ngày trước họ ch/ửi tôi là "giai cấp bóc l/ột", nói tôi đáng bị tr/eo c/ổ thị chúng; ba ngày sau họ ch/ửi Lâm Hiểu Hiểu là "kẻ tống tiền chuyên nghiệp", "đàn bà đ/ộc á/c", nói cô ta đáng bị liệt vào danh sách đen của ngành.

Công lý chỉ là một cơn gió. Không ai biết giây tiếp theo nó sẽ thổi về hướng nào.

Weibo của Lâm Hiểu Hiểu đóng lại sau khi thông báo được đưa ra hai tiếng. Mười vạn fan, bay hơi trong đêm. Bình luận cuối cùng có thể nhìn thấy là: "Cười ch*t, hóa ra thứ cô bảo vệ không phải quyền lợi, mà là tiền."

Tôi không chia sẻ lại thông báo. Cũng không đưa ra bất kỳ phản hồi nào. Chẳng làm gì cả. Vì không cần thiết nữa.

Mười giờ sáng. Tập đoàn Mộc Dương chính thức gửi thư rút khỏi vòng chung thẩm dự án đấu thầu chính phủ. Thư do Trần Bái ký. Bản fax đang ở chỗ luật sư Triệu, bản gốc sẽ được gửi qua đường bưu điện đến Hội đồng thẩm định trong vòng ba ngày.

Luật sư Triệu gọi điện cho tôi: "Lão Cố, sau khi Trần Bái rút, vòng chung thẩm chỉ còn lại công ty cậu. Tuy vẫn còn quy trình phải đi, nhưng kết quả cơ bản đã định rồi."

"Ừ. Cảm ơn nhé."

"Cảm ơn cái gì. Cậu mời tôi một bữa là được."

"Để hôm khác."

Cúp máy.

Tôi đứng trước cửa sổ văn phòng. Tầm nhìn từ tầng ba mươi hai. Biển đèn LED màu xanh trên đỉnh tòa nhà Tập đoàn Mộc Dương phía xa vẫn còn sáng. Bốn chữ đó vào ban ngày gần như không nhìn rõ — ánh sáng quá mạnh, bị mặt trời lấn át. Chỉ buổi tối mới nhìn thấy được. Giống như một số thứ — chỉ khi giấu trong bóng tối mới có sự tồn tại rõ rệt nhất. Đem ra dưới ánh mặt trời, thì chẳng là gì cả.

Hai giờ chiều. Bầu không khí trong công ty đã thay đổi. Không phải tốt lên. Mà là thành một thứ khác. Một sự ngượng ngùng kiểu "biết mình làm sai nhưng không biết đối mặt thế nào". Tất cả mọi người đều đang làm việc — nghiêm túc hơn bất cứ lúc nào trước đây. Tiếng bàn phím gõ dồn dập như mưa rơi, không ai tán gẫu, không ai pha trà, không ai nán lại phòng trà thêm một giây. Nhưng đồng thời, khi tất cả nhìn về phía văn phòng tôi, trong ánh mắt đều có thêm một thứ gì đó. Không phải h/ận, không phải sợ. Là cảm giác tội lỗi.

Cảm giác tội lỗi là một loại cảm xúc rất nặng nề. Nó không giống như gi/ận dữ có thể trút ra, không giống như đ/au buồn có thể rơi lệ. Nó nghẹn ở lồng ng/ực, không lên không xuống, nuốt không trôi mà cũng không nhổ ra được. Trong lồng ng/ực mỗi người họ đều đang nghẹn một khối như vậy.

Bốn giờ chiều. Chu Hạo gõ cửa. Đây là lần đầu tiên cậu ta gõ cửa trong suốt ba năm qua.

"Vào đi."

Cậu ta bước vào. Đứng đối diện bàn làm việc của tôi, tay cầm một tập tài liệu. Tôi liếc nhìn — là đơn xin từ chức. Định dạng giống hệt của Hàn Húc. Lý do từ chức viết là "Cân nhắc phát triển nghề nghiệp cá nhân". Nhưng cậu ta không đưa cho tôi. Cậu ta cứ cầm nó đứng đó, như thể đang thực hiện lần cân nhắc cuối cùng.

"Ngồi đi." Tôi nói.

Cậu ta ngồi xuống.

"Headhunter trả cậu bao nhiêu?"

Mi mắt cậu ta khẽ gi/ật.

"Lương cơ bản hai vạn năm. Giám đốc kinh doanh, quản lý mười hai người."

"Nhiều hơn tôi trả cậu bao nhiêu?"

"Nhiều hơn năm nghìn."

"Còn phúc lợi thì sao?"

Cậu ta im lặng.

"Không có trợ cấp đi lại. Ăn trưa tự túc. Tăng ca tùy theo nhu cầu công việc. Bảo hiểm xã hội đóng theo mức cơ sở thấp nhất."

Tôi gật đầu.

"Nghĩa là, nếu quy đổi tất cả phúc lợi tôi từng cho cậu, thu nhập thực nhận ở bên đó thực ra còn ít hơn ở chỗ tôi."

Cậu ta không nói gì. Cậu ta đương nhiên biết. Cậu ta không phải không biết, cậu ta chỉ là...

"Giám đốc Cố." Cuối cùng cậu ta cũng lên tiếng, giọng mang theo một sự mệt mỏi già nua, "Tôi không phải vì tiền."

"Vậy vì cái gì?"

Cậu ta hít một hơi.

"Vì tôi không thể đối mặt với ngài."

Bốn chữ. Không thể đối mặt.

Tôi tựa vào lưng ghế, nhìn cậu ta. Tóc cậu ta bạc nhiều hơn ba năm trước. Vùng tóc bạc ở xoáy đầu, từ một nhúm nhỏ biến thành một mảng.

"Tôi biết ngài tốt với tôi." Cậu ta nói, giọng khàn đặc như bị cái gì đó mài qua, "Từ ngày đầu tiên đã biết. Ngài trả lương cơ bản cho tôi một vạn hai, đỡ đò/n giúp tôi, giúp tôi trả viện phí cho con gái — những chuyện này tôi đều ghi nhớ ở đây."

Cậu ta dùng ngón tay chỉ vào ng/ực mình.

"Nhưng tôi vẫn nhấn cái nút thích đó. Vẫn đăng cái bài đó lên trang cá nhân."

"Tại sao?"

Cậu ta nhắm mắt lại.

"Tôi không biết."

"Không biết?"

"Thực sự không biết. Có lẽ... có lẽ vào khoảnh khắc đó, tất cả mọi người đều làm như vậy. Tôi không làm, thì thấy mình như không cùng hội cùng thuyền với họ. Giống như... giống như cả lớp đang gian lận trong thi cử, người không chép bài ngược lại trở thành kẻ dị biệt."

Cậu ta dừng lại.

"Cũng có thể vì, ngày lành trôi qua lâu quá, tôi quên mất nỗi khổ ngày xưa. Tôi thấy một vạn hai là xứng đáng, bữa tối năm sao là đương nhiên, tất cả những gì ngài bỏ ra đều là lẽ phải —"

Giọng cậu ta đ/ứt quãng.

"Cho đến cái ngày ngài thu hồi lại tất cả những thứ đó. Tôi chen trong tàu điện ngầm giờ cao điểm, người áp người, nóng đến mức không thở nổi. Khuỷu tay người bên cạnh cứ chọc vào xươ/ng sườn tôi. Tôi cúi đầu nhìn điện thoại, thấy tin nhắn đầu tiên ngài gửi cho tôi ba năm trước — 'Anh Hạo, ngày mai không cần đến sớm thế đâu, công ty hai giờ chiều mới làm'."

"Giây đó tôi mới bừng tỉnh."