Khi tôi bị cảm, anh sẽ cho người gửi th/uốc đến dưới lầu kèm một mảnh giấy nhắn: "Cô Tô, đừng từ chối. Đây là điều nhà họ Giang n/ợ cô."

Có một lần tôi viết chuyên mục đến tận nửa đêm, máy tính sập nguồn, mất sạch một nửa bản thảo. Tôi suy sụp gọi điện cho anh, câu đầu tiên thốt ra ngay cả bản thân tôi cũng không ngờ tới:

"Trầm Chu, tôi mất bản thảo rồi."

Mười phút sau anh đã đứng dưới lầu nhà tôi, mang theo một ổ cứng mới và một chiếc máy tính dự phòng.

"Cô Tô, dùng tạm cái này đi. Tôi đã cho người đi tìm thợ khôi phục dữ liệu rồi."

"Sao anh đến nhanh vậy?"

Anh cười nhẹ:

"Tôi vừa hay đang ở gần đây."

Tôi không đáp.

Tôi biết, "vừa hay đang ở gần đây" là câu nói mà anh đã lặp lại không biết bao nhiêu lần. Lần nào, anh cũng "vừa hay" có mặt.

Đêm đó, anh giúp tôi lắp ổ cứng, cài đặt mọi thứ đâu vào đấy.

Lúc sắp đi, anh dừng lại ở cửa.

Anh nói: "Cô Tô."

Tôi đáp: "Vâng?"

Anh hỏi: "Tôi có thể hỏi cô một chuyện không?"

"Vâng."

Anh nói: "Tôi có thể dùng tên thật của mình, mời cô một bữa cơm không? Không phải danh nghĩa nhà họ Giang, không phải danh nghĩa quỹ từ thiện. Chỉ là một người tên Giang Trầm Chu, mời một người tên Tô Vãn Tình."

Tôi nhìn anh.

Tôi nói ra một câu mà chính tôi cũng không ngờ tới:

"Được."

"Nhưng có một điều kiện."

Anh cười: "Cô cứ nói."

"Tôi đồng ý không phải vì anh mang họ Giang. Tôi đồng ý vì chính con người anh."

"Nếu một ngày nào đó, anh khiến tôi cảm thấy anh chẳng liên quan gì đến ba chữ 'Giang Trầm Chu', chỉ là một người đàn ông tên 'Trầm Chu', lúc đó tôi mới cân nhắc bước tiếp theo."

Giang Trầm Chu thật nhìn tôi, anh gật đầu đầy nghiêm túc.

Anh nói: "Được. Tôi đợi."

Tôi và Giang Trầm Chu thật đến với nhau là chuyện của vài năm sau đó. Suốt khoảng thời gian ấy, anh không thúc ép tôi lấy một lần.

Anh vẫn tiếp quản một phần công việc kinh doanh của nhà họ Giang ở trong nước nhưng không nhận quá nhiều. Anh vẫn thích nghiên c/ứu học thuật hơn, dự định khi mọi việc ổn thỏa sẽ quay lại Cambridge hoàn thành nốt luận án tiến sĩ.

Số lần anh bay từ Anh về nước ngày càng nhiều, rồi sau đó dứt khoát ở lại trong nước hẳn.

Tôi chưa từng hỏi anh là vì nhà họ Giang hay vì tôi. Nhưng trong lòng tôi hiểu rõ.

Ngày cầu hôn, là tôi cầu anh.

Năm đó tôi hai mươi chín tuổi, anh ba mươi mốt. Đã ba năm trôi qua kể từ lần đầu tiên tôi thốt ra câu "Em yêu anh" trong lòng, nhưng người đàn ông trong vòng tay ấy khi đó lại chẳng phải là anh.

Tôi nói với anh: "Trầm Chu, tôi đã suy nghĩ kỹ rồi. Tôi lấy anh không phải vì anh mang họ Giang. Cũng không phải vì 'đến tuổi phải kết hôn'. Tôi lấy anh là vì bản thân tôi muốn thế."

Giang Trầm Chu bật cười.

Anh nói: "Tô Vãn Tình."

"Vâng?"

"Tôi đã đợi ba năm rồi. Kể từ giây phút đầu tiên tôi nhận được lá thư cô gửi đến Cambridge."

Lần cuối cùng tôi nghe tin tức về Giang Vãn Chu là hai năm sau khi chia tay. Anh ta không phải ngồi tù. Những việc anh ta làm xét về mặt pháp lý chưa đủ cấu thành tội phạm. Bỏ th/uốc, giả b/ệnh, kiện dân sự thì được nhưng thu thập chứng cứ rất phiền phức. Cuối cùng, anh ta bồi thường cho tôi một khoản tiền. Tôi không lấy, quyên góp hết vào quỹ từ thiện.

Còn về người phụ nữ mang th/ai tám tuần ở "Khách sạn Chị Chu", cuối cùng cô ta cũng đi xét nghiệm ADN. Đứa bé là con anh ta. Cô ta nhận một khoản tiền, đứa bé thuộc về cô ta.

Nghe nói sau này Giang Vãn Chu sang Đông Nam Á làm ăn buôn b/án nhỏ, không mấy khởi sắc.

Lúc nhìn thấy tin tức đó, tôi đang mải miết chạy deadline. Tôi cũng không rõ cảm giác lúc đó là gì. Giống như nhìn thấy tấm ảnh cũ của một thành phố mình từng đi qua, rõ ràng lúc đó thấy nó rất đẹp, nhưng giờ lại chẳng thể nhớ nổi nó đẹp ở chỗ nào.

Đêm đó, sau khi nộp bản thảo.

Trầm Chu quay về, rót cho tôi một ly rư/ợu. Một chai vang đỏ bình thường, m/ua ở siêu thị, giá một trăm tám mươi tệ. Anh biết, tôi thích loại này.

Từ chiếc loa của cửa hàng tạp hóa dưới lầu, bài hát "Điềm Mật Mật" của Đặng Lệ Quân đang vang lên. Bài hát mà mẹ tôi thích nhất khi còn sống.

Tôi tựa vào lan can ban công, khẽ hát theo.

Trầm Chu ôm lấy eo tôi từ phía sau.

Anh hỏi: "Vãn Tình."

"Vâng?"

"Đang nghĩ gì thế?"

Tôi cười.

Tôi nói: "Đang nghĩ về buổi tiệc rư/ợu ba năm trước. Tôi mặc chiếc váy thuê, cầm ly sâm panh đứng trong góc, giả vờ mình là người của giới thượng lưu."

"Lúc đó, tôi cứ ngỡ 'được người đàn ông giàu có nhất để mắt tới' chính là ánh hào quang rực rỡ nhất đời mình."

"Giờ tôi mới hiểu, ánh hào quang thực sự của đời tôi không phải là được ai để mắt tới."

Trầm Chu cười: "Vậy là gì?"

Tôi quay người lại, nhìn anh.

Tôi nói: "Là cuối cùng tôi cũng đã biết trân trọng chính mình. Và rồi, thật tình cờ, tôi gặp được anh."

Tôi nâng ly.

Không phải kính Giang Vãn Chu.

Mà là kính người con gái Tô Vãn Tình đã quỳ trước hộp th/uốc mà tay không hề r/un r/ẩy, rồi đứng dậy bước đi.

Cũng là kính người đàn ông Giang Trầm Chu đã mở lá thư lạ ở Cambridge và quyết định quay về nước.

[HẾT]