Mẹ của Giang Văn Tự, bà Giang, đứng dậy, gương mặt lộ vẻ áy náy: "Tiểu Lục, thật ngại quá. Chúng tôi cũng không biết đây là chỗ của bố mẹ cháu, nếu biết thì chắc chắn đã không ngồi rồi."

Lời bà ta nói rất khéo léo.

Nhưng bà ta không hề rời khỏi chiếc ghế đó.

Giang Văn Tự đỡ lấy vai mẹ mình: "Mẹ, đừng nói vậy, là do nhà chúng ta đến bất ngờ."

Anh ta nhìn về phía Nguyễn Nam Chi: "Nam Chi, anh thực sự không ngờ lại xảy ra chuyện này."

Nước mắt Nguyễn Nam Chi cuối cùng cũng rơi xuống.

Cô ấy gh/ét nhất là kiểu nói chuyện này của Giang Văn Tự.

Người khác chỉ cần lùi một bước, cô ấy sẽ cảm thấy mình n/ợ họ mười bước.

Cô ấy bước tới, ấn Giang Văn Tự ngồi lại xuống ghế: "Không liên quan đến anh. Các người cứ ngồi đi, hôm nay vốn dĩ là bà ngoại em mời các người đến mà."

Nói xong, cô ấy quay đầu nhìn tôi, giọng khàn đi: "Hành Vũ, anh nhất định phải khiến em khó xử như vậy ngay ngày 30 Tết sao?"

Tôi chằm chằm nhìn bàn tay cô ấy đang đặt trên lưng ghế của Giang Văn Tự.

Bàn tay ấy vừa nãy còn nắm lấy ống tay áo tôi, bảo tôi đừng làm lo/ạn.

Tôi bỗng nhiên không cười nổi nữa.

"Nguyễn Nam Chi, bố mẹ tôi từ lúc vào cửa đến giờ, chưa một câu nặng lời. Vị trí của họ bị dời đi, biển tên bị đ/è dưới gói khăn ướt, em không hỏi mẹ em tại sao, cũng chẳng hỏi họ có thấy khó xử hay không."

Sắc mặt cô ấy thay đổi.

Tôi cầm hai tấm biển tên lên lần nữa, đặt vào tay mẹ.

"Bây giờ em lại hỏi tôi, tại sao lại khiến em khó xử."

Môi Nguyễn Nam Chi mấp máy, không thốt nên lời.

Điện thoại trong túi tôi rung lên.

Là quản lý khách sạn gửi tin nhắn: "Anh Lục, phòng Tùng Hạc bên cạnh đã được bài trí xong, món ăn chuẩn bị theo thực đơn anh đã x/ác nhận trước đó, có thể dọn lên bất cứ lúc nào."

Tin nhắn này vốn dĩ không phải dùng cho hôm nay.

Ban đầu tôi định sau Tết sẽ tổ chức một bữa cơm gia đình bù cho bố mẹ, mời họ hàng hai bên đến để thảo luận chi tiết về đám cưới. Vì nhà họ Nguyễn đột ngột bảo muốn ăn tất niên cùng nhau, nên tôi giữ lại phòng này chưa hủy, nghĩ rằng phòng hờ trường hợp nhà họ có đông họ hàng.

Giờ thì dùng lại hợp lý.

Tôi cất điện thoại, quay sang nói với bố mẹ: "Đi thôi, sang bên cạnh ăn."

Mẹ tôi ngẩn người: "Sang bên cạnh?"

Bố tôi cũng nhìn tôi.

Tôi cầm hộp quà và rư/ợu lên: "Con đã đặt phòng rồi. Vốn định tạo bất ngờ cho bố mẹ, giờ dùng luôn vậy."

Sắc mặt Thẩm Phối Lan lập tức trở nên khó coi: "Lục Hành Vũ, ý cháu là sao? Họ hàng đều ở đây, cháu đưa bố mẹ đi như vậy là muốn t/át vào mặt ai?"

Tôi quay đầu lại.

"Dì à, người t/át vào mặt không phải là cháu."

Tôi liếc nhìn hai chiếc ghế ở bàn chính đang bị nhà họ Giang chiếm lấy.

"Là chính các người đã dời họ ra khỏi bàn đó."

03 Món canh nóng của phòng bên cạnh được dọn lên

Phòng Tùng Hạc chỉ cách phòng Phúc Lâm hai cánh cửa gỗ chạm khắc.

Quản lý khách sạn đứng chờ ở cửa, phía sau là nhân viên phục vụ đã bày xong bàn tròn. Khăn trải bàn được thay mới, khăn ăn đỏ gấp thành hình đèn lồng nhỏ, bên cạnh vị trí chủ tọa đặt hai chậu thủy tiên, hương thơm thoang thoảng.

Mẹ tôi vừa vào cửa đã dừng lại.

Bà nhìn căn phòng trống trải nhưng ngăn nắp, hốc mắt bỗng đỏ hoe.

Bố tôi đặt rư/ợu lên bàn, giả vờ cúi đầu xem thực đơn: "Phòng này rộng quá, ba người chúng ta ăn thì lãng phí."

Tôi kéo ghế ở hai vị trí chủ tọa ra: "Không lãng phí. Vị trí người khác dời đi, mình tự bày lại."

Mẹ tôi giơ tay vỗ tôi một cái: "Ngày Tết ngày nhất, bớt nói lời cứng nhắc đi."

Nhưng khi ngồi xuống, những ngón tay bà khẽ chạm vào mép bàn.

Cái chạm ấy rất nhẹ, như thể đang x/ác nhận chiếc bàn này là có thật.

Nhân viên phục vụ bưng lên món canh đầu tiên, nắp nồi đất được nhấc ra, làn hơi trắng bốc lên, bên trong là gà hầm hoài sơn, hương thơm thanh khiết lập tức xua tan cái lạnh lẽo từ căn phòng lúc nãy.

Tôi múc canh cho bố mẹ.

Bố tôi vẫn ngồi thẳng lưng, như thể đang đi làm khách nhà người khác. Tôi đẩy bát qua, ông mới từ từ cầm thìa lên.

"Con bỏ đi như thế, bên phía Nam Chi khó mà thu xếp ổn thỏa."

Tôi nói: "Thứ cô ấy cần thu xếp không phải là việc con bỏ đi, mà là lúc đầu cô ấy đã không ngăn cản."

Bố tôi thở dài.

"Con và Nam Chi đã ba năm rồi, tình cảm không phải là giả. Nó đứng ở giữa cũng khó xử."

Tôi đặt thìa canh về phía mép nồi: "Bố, người đứng ở giữa, ít nhất cũng phải đưa tay ra chặn lấy con d/ao. Còn cô ấy vừa nãy lại đưa tay ra chặn con."

Bố tôi im lặng.

Mẹ tôi cúi đầu húp một ngụm canh, hơi nóng khiến mắt bà càng đỏ hơn.

Một lúc sau, bà khẽ nói: "Thực ra ngồi bàn phụ cũng không có gì. Hồi trẻ bố con đi liên hoan cơ quan, thường xuyên phải ngồi ngoài cùng, mẹ cũng đâu phải chưa từng ngồi."

Tôi nhìn bà: "Đó là liên hoan cơ quan, không phải bữa cơm với thông gia tương lai của con trai."

Bà mím môi, không nói gì nữa.

Tôi biết thế hệ của họ đã quen với việc gọi sự tủi thân là "không có gì". Vị trí ở bàn ăn có thể nhường, gắp ít đi một miếng thức ăn cũng có thể nhường, họ hàng nói lời khó nghe vẫn có thể mỉm cười cho qua.

Họ tưởng rằng làm vậy là đang tích phúc cho tôi.

Nhưng tôi không muốn dùng sự cúi đầu của họ để đổi lấy sự suôn sẻ cho cuộc hôn nhân của mình.

Ngoài cửa vang lên tiếng bước chân.

Tôi còn chưa kịp ngẩng đầu, Nguyễn Nam Chi đã đẩy cửa bước vào.

Đôi mắt cô ấy đỏ hoe, lớp trang điểm hơi nhòe, trên tay cầm chiếc áo khoác của tôi. Lúc nãy tôi đi nhanh quá, áo khoác để quên trên lưng ghế ở phòng Phúc Lâm.

Cô ấy đứng ở cửa, nhìn thấy bố mẹ tôi đã ngồi xuống, thần sắc càng thêm khó xử.

"Chú dì, con xin lỗi."

Mẹ tôi vội vàng đứng dậy: "Nam Chi, không sao đâu, con đừng khóc. Mau quay về ăn cơm đi, đừng để họ hàng nhà con đợi."