Dưới khán đài lại vang lên một tràng pháo tay. Khi tôi bước xuống sân khấu, có một người đứng ở cửa. Tổng giám đốc Chu. Ông ấy không vào hội trường mà đứng ở khu vực nghỉ ngơi bên ngoài. Thấy tôi đi ra, ông ấy đứng dậy.

"Tiểu Lâm."

Ông ấy già đi nhiều lắm. Tóc bạc trắng, nếp nhăn trên mặt nhiều gấp đôi so với nửa năm trước. Sau khi Hằng Đạt phá sản tái cơ cấu, với tư cách là đại diện pháp luật, ông ấy phải xử lý hàng loạt khoản n/ợ và thủ tục thanh lý, người g/ầy rộc đi.

"Tổng giám đốc Chu."

"Chúc mừng cô."

Giọng ông ấy rất bình thản.

"Cảm ơn ông."

"Cô bây giờ tốt hơn lúc ở Hằng Đạt nhiều."

"Vâng."

"Là lỗi của tôi. Tôi đã không nên nghe lời Tiền Chí Quốc."

Tôi nhìn ông ấy. Trước đây ông ấy chưa bao giờ thừa nhận mình sai trước mặt người khác. Làm chủ hai mươi năm, chuyện gì cũng là lỗi của cấp dưới. Giờ công ty không còn, cấp dưới cũng chẳng còn ai. Không còn ai gánh vác thay ông ấy nữa.

"Tổng giám đốc Chu, tôi không h/ận ông."

"Tôi biết cô không h/ận tôi."

Ông ấy nhìn chiếc cúp trong tay tôi.

"Nhưng tôi h/ận chính mình."

Ông ấy quay người bước đi. Tôi đứng trên hành lang, nhìn bóng lưng ông ấy mất hút nơi cửa thang máy. Ngày đầu tiên tôi vào Hằng Đạt năm năm trước, chính Tổng giám đốc Chu là người dẫn tôi đi tham quan văn phòng. Ông ấy chỉ vào chiếc bàn ở góc khuất nhất và nói: "Tiểu Lâm, người mới hãy bắt đầu từ đây, làm việc cho tốt, công ty sẽ không bạc đãi cô đâu."

Năm năm sau, công ty đã bạc đãi tôi. Rồi công ty không còn nữa. Đây không phải là nhân quả báo ứng, đây là cái giá của sự lựa chọn. Mỗi lựa chọn đều có cái giá của nó. Ông ấy chọn quy định mà không chọn con người, cái giá phải trả là mất đi tất cả mọi người. Tôi chọn lòng tự trọng mà không chọn sự nhẫn nhịn, cái giá là phải làm lại từ đầu. Sự khác biệt là, cái giá của ông ấy là không thể đảo ngược. Còn cái giá của tôi, tôi đã sớm ki/ếm lại được rồi.

Sau lễ trao giải, Tống Minh Huy mời tôi đi ăn. Vẫn là nhà hàng ven hồ đó. Vẫn là món cá giấm đó. Ông ấy nâng ly lên.

"Tiểu Lâm, cô có biết khi nào tôi quyết định phải chiêu m/ộ cô không?"

"Là lúc em gọi cho ông cuộc điện thoại đó ạ?"

"Không phải. Là sớm hơn nhiều."

Ông ấy nhấp một ngụm.

"Là lần đầu tiên cô mời tôi đi ăn. Nhà hàng đó do cô chọn, không đắt, nhưng món nào cũng là món tôi thích. Tôi hỏi cô làm sao biết khẩu vị của tôi, cô nói cô đã lật lại nửa năm bài đăng chia sẻ ẩm thực trên trang cá nhân của tôi, rồi tự tổng hợp thành một hồ sơ khẩu vị."

Tôi chợt nhớ ra. Năm năm trước, mùa đông, lần đầu tiên hẹn Tống Minh Huy đi ăn, để chọn được một nhà hàng ông ấy sẽ thích, tôi đã lật lại từng bài đăng của ông ấy, làm một cuốn sổ ghi chép chi tiết. Lúc đó ông ấy chỉ là một khách hàng tiềm năng, thậm chí còn chưa có ý định hợp tác.

"Cô vì mời tôi một bữa cơm mà bỏ ra nửa năm chuẩn bị. Sự tận tâm này, người khác không làm được."

Ông ấy nhìn tôi.

"Từ ngày đó tôi đã biết, con người này, đáng để kết giao."

Tôi cười nhẹ.

"Nhưng bữa cơm đó chỉ tốn bốn trăm tệ."

"Bốn trăm tệ." Ông ấy gật đầu, "Nhưng tâm ý đằng sau bốn trăm tệ đó, giá trị liên thành."

Ông ấy đặt ly rư/ợu xuống.

"Vì vậy sau này Hằng Đạt nói với tôi rằng họ không công nhận số tiền cô mời tôi ăn cơm, cô biết tôi gi/ận thế nào không. Không phải vì tiền. Mà là vì họ phủ nhận tâm huyết cô bỏ ra. Những đồng tiền đó không phải là con số trên tờ hóa đơn, đó là thái độ của cô đối với công việc."

Tôi không nói gì.

"Một công ty phủ nhận thái độ của một người, chính là đang phủ nhận sự cống hiến của tất cả mọi người."

Ông ấy nâng ly.

"Chúc mừng cô."

Tôi cụng ly với ông ấy. Ngoài cửa sổ, gió thổi trên mặt hồ, ánh đèn vụn vỡ trong làn sóng nước. Nhà hàng này, tôi đã đến không dưới mười lần. Trước đây mỗi lần đến đều là mời khách, ăn xong lấy hóa đơn về thanh toán. Bữa cơm hôm nay là Tống Minh Huy mời tôi. Không cần thanh toán, không cần phê duyệt, không cần bất cứ ai ký tên. Chỉ đơn giản là hai người bạn ăn một bữa cơm. Cảm giác này thật tuyệt.

Ăn xong, tôi lái xe về nhà. Đi ngang qua tòa nhà văn phòng cũ của Hằng Đạt Tinh Mật. Đèn trong tòa nhà đã tắt hết. Tấm biển hiệu ở cửa đã bị tháo dỡ, chỉ còn lại vài lỗ vít trên tường và những vết phai màu do nắng. Trước đây mỗi sáng tôi đều đi qua cánh cửa này, mỗi tối đều bước ra từ đây. Năm năm, hơn một nghìn tám trăm ngày. Giờ trong tòa nhà này không còn ai nữa.

Tôi không dừng xe. Vô lăng xoay nhẹ, chiếc xe hòa vào dòng người trên đường lớn. Trong gương chiếu hậu, tòa nhà đó ngày càng nhỏ lại, cuối cùng biến mất vào ánh đèn neon của thành phố.

Tám mươi bảy nghìn ba trăm tệ. Mười lăm bữa cơm. Mạng sống của một công ty.

--- Hết ---