"Nếu cô ta hỏi về chuyện trường học, cứ bảo là cậu cũng không thi đỗ."

Cô ta đã chuẩn bị sẵn mọi lời nói dối.

Cô ta thậm chí còn viết kịch bản ra giấy vì sợ mình quên.

Rồi kẹp nó vào trong hộp quà tặng tôi.

Cô ta ngay cả mẩu giấy nhắc nhở bản thân nói dối cũng tiện tay nhét vào trong món quà tặng tôi.

Bởi vì cô ta biết tôi sẽ không lục lọi.

Bởi vì cô ta biết tôi tin cô ta.

Tôi chụp ảnh mẩu giấy đó lại.

Lưu vào điện thoại.

Sau đó đặt mẩu giấy về chỗ cũ.

Gấp lại như cũ.

Để dưới đáy hộp giày.

Ngày mai khi Triệu Nhã Đình đến, tôi sẽ không cho cô ta xem mẩu giấy này.

Tôi có mục đích lớn hơn.

Tôi mở chức năng ghi âm trên điện thoại.

Kiểm tra thử một chút.

Độ rõ nét rất tốt.

Đủ dùng rồi.

Ngày mai, cô ta sẽ đến.

Cô ta sẽ cười gọi tôi là "Niệm Niệm".

Cô ta sẽ nói "có một việc nhỏ".

Cô ta sẽ nói "hệ thống xảy ra lỗi".

Cô ta sẽ không nói "tôi đã đá/nh cắp học tịch của cậu".

Nhưng tôi sẽ khiến cô ta phải nói ra.

Tôi lại mở trang Học Tín, nhìn thoáng qua tấm ảnh đó.

Khuôn mặt tròn. Tóc đuôi ngựa. Nốt ruồi ở khóe miệng bên phải.

Triệu Nhã Đình.

Sống bằng tên của tôi suốt 8 năm.

Ngày mai, cô ta vẫn sẽ cười bước vào cánh cửa này.

Nhưng lần này, không phải cô ta đến tuần tra.

Mà là tôi đang đợi cô ta.

Tôi tắt điện thoại.

Nằm xuống.

Nhắm mắt lại.

Trong đầu lặp đi lặp lại hai con số.

568.

302.

Giữa hai con số này, ngăn cách chính là 8 năm cuộc đời của tôi.

Ngày mai, đã đến lúc tính sổ rồi.

Nhưng tôi không vội.

Tôi phải để cô ta tự mình khai ra món n/ợ này trước.

Hai giờ sáng, điện thoại sáng lên.

Là một tấm ảnh chụp màn hình Lưu Sướng gửi đến.

Một bản ghi chép chuyển khoản ngân hàng.

Ngày 10 tháng 7 năm 2018.

Số tiền chuyển khoản: 20.000 tệ.

Người thanh toán: Triệu Đức Phát.

Người nhận: Tôn Kiến Quốc.

Trong phần ghi chú viết hai chữ.

"Vất vả rồi."

4.

Tám giờ sáng, Triệu Nhã Đình đến.

Cô ta lái một chiếc SUV màu trắng.

Ghế phụ ngồi một người đàn ông.

Chồng cô ta. Trần Duy.

Khi cô ta xuống xe, trên mặt mang theo nụ cười.

Nụ cười giống hệt 8 năm qua mỗi lần cô ta đến thăm tôi.

"Niệm Niệm!"

Cô ta đi tới, nắm lấy cánh tay tôi.

"Lâu rồi không gặp cậu, cậu g/ầy đi rồi."

Tôi nhìn cô ta.

Cô ta mặc một chiếc áo khoác gió màu be, đi đôi giày cao gót nhỏ, trên tai đeo một đôi khuyên tai ngọc trai.

Tóc uốn xoăn.

Móng tay làm kiểu Pháp.

Chiếc túi trên tay là Coach.

Đứng trước cửa nhà tôi, đứng trước ngôi nhà cũ đã bong tróc lớp sơn tường này.

Giống như người của hai thế giới.

Đúng là người của hai thế giới thật.

Cô ta dùng điểm số của tôi để vào Đại học Sư phạm.

Sau khi tốt nghiệp thì làm giáo viên.

Lấy chồng bác sĩ.

Ở nhà cao cửa rộng.

Còn tôi đứng trên dây chuyền sản xuất suốt 8 năm.

Khớp ngón tay biến dạng.

Lương tháng 4.500.

Lúc mẹ mất, đến một chiếc giường đàng hoàng cũng không có.

Trần Duy đi theo phía sau.

Đeo kính gọng vàng, áo sơ mi sơ vin vào quần.

Gật đầu với tôi một cái.

"Chào em, anh là chồng của Nhã Đình."

Tôi gật đầu.

Không nói gì.

Bước vào nhà.

Tôi rót nước cho họ.

Triệu Nhã Đình ngồi trên ghế sofa, ánh mắt quét một vòng quanh căn phòng.

Phòng khách bong tróc lớp sơn.

Chiếc bàn trà thiếu một chân phải dùng gạch kê lên.

Chiếc tivi cũ kỹ.

Trong ánh mắt cô ta thoáng hiện lên một điều gì đó.

Không phải là thương hại.

Mà là an tâm.

Cô ta thấy tôi sống khổ, cô ta an tâm rồi.

Bởi vì người sống khổ sẽ không đi tra trang Học Tín.

Người sống khổ sẽ không nảy sinh nghi ngờ.

Người sống khổ chỉ biết chấp nhận số phận.

Tôi ngồi đối diện cô ta.

Điện thoại đặt trên bàn trà.

Chế độ ghi âm đã bật.

"Niệm Niệm, là thế này."

Triệu Nhã Đình mở lời.

"Con trai tớ năm nay vào tiểu học Thực nghiệm, lúc đăng ký hệ thống xét duyệt xảy ra vấn đề..."

"Vấn đề gì?" Tôi hỏi.

Cô ta nhìn Trần Duy một cái.

Trần Duy tiếp lời:

"Trường năm nay thay đổi hệ thống xét duyệt nhập học mới. Thông tin danh tính của phụ huynh phải đối chiếu chéo với trang Học Tín và hệ thống công an. Lúc phía Nhã Đình xét duyệt..."

Anh ta khựng lại.

"Xảy ra chút sai lệch."

"Sai lệch gì?"

Triệu Nhã Đình cúi đầu xuống.

Ngón tay xoắn lấy quai túi.

"Chỉ là... ảnh không khớp."

"Ảnh gì?"

Cô ta không nói gì nữa.

Trong phòng im lặng mất mấy giây.

Tôi nhìn chằm chằm cô ta.

"Nhã Đình, cậu nói thẳng đi."

Cô ta ngẩng đầu lên, hốc mắt đỏ hoe.

"Niệm Niệm... chuyện năm đó, tớ vẫn luôn muốn nói với cậu."

"Chuyện gì?"

"Là... năm thi đại học đó..."

Giọng cô ta bắt đầu r/un r/ẩy.

"Bố tớ... ông ấy đã làm một việc. Ông ấy đã lấy..."

"Lấy cái gì của tớ?"

"Thông tin trúng tuyển của cậu... đã dùng rồi."

"Dùng rồi?" Tôi lặp lại.

"Dùng như thế nào?"

Cô ta cắn môi.

Nước mắt rơi xuống.

"Niệm Niệm, tớ biết chuyện này rất quá đáng. Năm đó bố tớ nhất quyết làm như vậy, tớ ngăn không được... mấy năm nay tớ vẫn luôn rất áy náy..."

"Cậu ngăn không được?"

"Thật mà, lúc đó tớ cũng không muốn..."

"Vậy tại sao cậu vẫn đi học?"

Cô ta khóc.

"Tớ không còn cách nào khác, bố tớ bảo ông ấy đã sắp xếp xong xuôi hết rồi..."

"Sắp xếp xong cái gì?"

"Ông ấy nói... ông ấy đã sửa... hồ sơ của cậu. Ảnh đã đổi thành của tớ. Giấy báo nhập học ông ấy chặn lại. Lúc bố cậu đi hỏi, ông ấy sai người nói là không tra được."

Cô ta nói rồi.

Cô ta nói hết rồi.

Bản ghi âm đang chạy.

Từng chữ từng chữ đều được ghi lại.

Tôi nghe cô ta khóc.

Trên mặt không chút biểu cảm.

Trần Duy ngồi bên cạnh, sắc mặt không mấy dễ coi.

Rõ ràng anh ta biết chuyện này.