'Cố Uyển Thanh.' Tôi gọi thẳng tên bà ta, 'Bà không sợ tôi nói ra sự thật sao?'

'Sự thật?' Bà ta cười, nụ cười đầy vẻ kh/inh miệt, 'Cậu dùng cái gì để nói? Vài tờ giấy rá/ch? Một đoạn ghi âm?'

'Cậu nghĩ những thứ đó có thể làm nên trò trống gì?'

Bà ta quay người bước về phía cửa, không thèm ngoảnh đầu lại.

'Ba giờ chiều mai, khách sạn Hải Thành. Cậu có đến hay không, tự quyết định.'

'Nhưng mà—nếu cậu không đến, hậu quả tự chịu.'

Cánh cửa đóng sầm lại.

Tôi ngồi một mình trong phòng, tay r/un r/ẩy hồi lâu.

Không phải vì sợ.

Mà là vì h/ận.

Đã mười lăm năm rồi.

Bà ta đá/nh cắp bản nhạc của cha tôi, gi*t hại cha tôi, rồi nâng đỡ đứa con trai khác trở nên nổi tiếng.

Giờ đây, bà ta lại dùng sự nghiệp, ân sư, và người đại diện của tôi để ép tôi phải cúi đầu.

Bà ta không biết tôi là ai.

Năm đó khi bà ta bỏ rơi tôi, tôi đã mười tuổi rồi.

Vậy mà bà ta thậm chí còn không thấy tôi quen mắt.

Bà ta không nhận ra, chàng thanh niên trước mắt này chính là con trai của bà ta và người chồng đầu tiên.

Nhưng ngày mai, bà ta sẽ biết.

4.

Thu dọn đồ đạc xong, tôi mở điện thoại lên.

Tin tức tràn ngập đều là những lời nhục mạ tôi.

#LâmThanhCútKhỏiGiớiÂmNhạc# đã leo lên vị trí số một trên bảng xếp hạng tìm ki/ếm.

Lượt đọc vượt quá ba trăm triệu.

Bài đăng Weibo đứng đầu là của một nhà phê bình âm nhạc có hàng triệu người theo dõi:

'Một giám khảo không có đạo đức nghề nghiệp như Lâm Thanh chính là nỗi nhục của cả ngành. Vì muốn gây chú ý mà á/c ý ngắt quãng phần trình diễn của thí sinh, h/ủy ho/ại tương lai của một thiếu niên thiên tài. Đề nghị tất cả các nhà hát, công ty quản lý và học viện âm nhạc cùng tẩy chay.'

Bên dưới toàn là những lời hùa theo.

[Loại người này mà cũng xứng làm giám khảo? Chống lưng chắc cứng lắm nhỉ?]

[Nghe nói hắn chẳng có bối cảnh gì, toàn dựa vào việc lên giường mới có được vị trí đó.]

[Tôi đã thấy cuộc thi này có khuất tất từ lâu rồi.]

[Ủng hộ Cố Dĩ An! Ủng hộ Viện trưởng Cố!]

Công ty quản lý của tôi đã ra thông cáo.

Không phải là ủng hộ tôi.

Mà là 'Tạm dừng mọi hợp tác với ông Lâm Thanh, chờ kết quả điều tra'.

Cách dùng từ rất lịch sự, nhưng ý nghĩa lại rõ ràng—họ đã vứt bỏ tôi.

Hà Lộ không bắt máy, chỉ gửi lại một tin nhắn WeChat:

'Xin lỗi, tôi không còn cách nào khác.'

Ân sư, giáo sư Triệu Viễn Sơn nhờ người nhắn lại:

'Thanh Thanh, đừng bốc đồng. Cứ xin lỗi một tiếng cho xong chuyện, con vẫn còn trẻ.'

Tôi không trả lời.

Tôi lướt thấy một đoạn video.

Là Cố Dĩ An đăng tối qua.

Cậu ta ngồi trước đàn piano, hốc mắt đỏ hoe, giọng nghẹn ngào:

'Tôi không trách giám khảo Lâm. Có lẽ ông ấy chỉ là quá mệt mỏi, hoặc nghe nhầm thôi. Mẹ tôi bảo tôi phải học cách bao dung.'

'Bản nhạc đó đúng là do tôi tự viết, tốn mất hai năm tâm huyết. Có người nói đó không phải của tôi, tôi rất buồn, nhưng tôi sẽ dùng nhiều tác phẩm hơn nữa để chứng minh bản thân.'

Bình luận chạy tràn màn hình:

[Dĩ An đừng khóc! Chúng tôi tin cậu!]

[Chàng trai lương thiện là có sức mạnh nhất!]

[Nhà họ Cố dạy dỗ tốt quá.]

Tôi suýt bật cười thành tiếng.

Hai năm tâm huyết?

Đó là mười lăm năm cha tôi chắt chiu từng chút một.

Tôi tắt điện thoại.

Ngày mai, đến lúc tính sổ rồi.

Ngày hôm sau, khách sạn Hải Thành, sảnh tiệc tầng ba.

Hai giờ rưỡi chiều, cửa sảnh đã chật kín phóng viên.

Tôi đội mũ, đeo khẩu trang, đi vào từ lối đi dành cho nhân viên, rồi tìm một chỗ ngồi trong góc.

Đúng ba giờ, gia đình Cố Uyển Thanh bước lên sân khấu.

Cố Uyển Thanh mặc bộ vest nữ, thần thái nghiêm trang.

Thẩm Minh Phong mặc bộ đồ Tôn Trung Sơn màu sẫm, hốc mắt hơi đỏ.

Cố Dĩ An mặc sơ mi trắng, cúi đầu, trông như một đóa hoa nhỏ bị mưa gió dập vùi.

Cố Uyển Thanh lên tiếng trước.

Bà ta đứng trước micro, im lặng năm giây rồi cúi chào thật sâu.

'Trước hết, tôi muốn gửi lời xin lỗi đến tất cả những ai quan tâm đến sự việc này.'

'Là do tôi quá tin tưởng vào cái giới này, nên mới để Dĩ An phải chịu đựng những oan ức không đáng có.'

Dưới khán đài có người hét lên:

'Viện trưởng Cố, bà không sai!'

Bà ta giơ tay ra hiệu im lặng, giọng trầm xuống:

'Dĩ An từ nhỏ đã yêu âm nhạc. Bốn tuổi học đàn, tám tuổi lên sân khấu, mười hai tuổi sáng tác bản nhạc đầu tiên.'

'Bản "Biến tấu đêm thu" này là kết quả sau hai năm ròng rã mài giũa của con trai tôi.'

'Mỗi một nốt nhạc đều là tâm huyết của nó. Mỗi lần chuyển điệu đều là thành quả của những tia sáng lóe lên trong lúc luyện đàn đêm khuya.'

'Với tư cách là một người mẹ, tôi rất tự hào về nó.'

Khi nói những lời này, hốc mắt bà ta đỏ hoe.

Dưới khán đài vang lên tiếng vỗ tay.

Thẩm Minh Phong nhận lấy micro, giọng đầy phẫn nộ:

'Tôi chỉ là một người cha. Con trai tôi bị người ta s/ỉ nh/ục trước mặt khán giả cả nước, tôi xót xa lắm.'

'Lâm Thanh cũng là đàn ông, sau này hắn cũng sẽ có con của riêng mình. Nếu con của hắn bị đối xử như vậy, hắn sẽ nghĩ thế nào?'

'Tôi không cầu gì khác, chỉ cầu một lẽ công bằng.'

Ông ta quay sang nhìn Cố Dĩ An, hai cha con khoác vai nhau, vỗ vỗ lưng đối phương như để khích lệ.

Cố Dĩ An thở dài, nở nụ cười khổ:

'Tôi không h/ận giám khảo Lâm. Tôi chỉ hy vọng mọi người đừng m/ắng ông ấy nữa. Có lẽ ông ấy thật sự có nỗi khổ tâm.'

Dưới khán đài có người hét lên:

'Dĩ An, cậu thật lương thiện!'

'Nhà họ Cố đúng là đỉnh cao của giáo dưỡng!'

Tôi ngồi trong góc, nhìn màn kịch của gia đình ba người trên sân khấu.

Mỗi biểu cảm, mỗi câu thoại, mỗi khoảng dừng đều chuẩn x/ác như đã diễn tập hàng trăm lần.

Họ không phải đang tổ chức họp báo.

Họ đang đóng phim.

Còn tôi, là quân cờ bị đóng đinh vào vị trí phản diện.

Người dẫn chương trình bước lên sân khấu: