Đêm mưa như trút nước, vị hôn phu vì muốn che chở cho người con gái thanh mai trúc mã của hắn, đã một tay khóa ch/ặt tôi trên sân thượng trống.

“Cô cứ ở đây mà tự kiểm điểm, tắm mưa cho hạ hỏa đi.”

Cánh cửa sắt khóa ch/ặt, hai người trong nhà cười nói vui vẻ, tôi đứng trong mưa lạnh run cầm cập.

Tôi không đ/ập cửa van xin, mà rút điện thoại ra, gọi đến một số đã lưu ba năm nhưng chưa từng bấm gọi.

Đầu dây bên kia bắt máy, giọng đàn ông khàn đặc vọng tới: “Ai đấy?”

Tôi gạt nước mưa trên mặt, cười lạnh: “Anh Hổ, đến thu x/ác sao?”

Nửa giờ sau, vị hôn phu quỳ dưới đất mặt mũi tím bầm, còn chiếc chìa khóa cửa kia, đang nằm gọn trong tay tôi.

Cánh cửa sắt “rầm” một tiếng khép ch/ặt.

Tiếng động ấy trong mưa nghe giòn tanh, tựa như gõ vào chiếc chiêng vỡ.

Tôi không quay lại, tay bám vào lan can, lan can lạnh như đ/á trong hầm băng, trên đó còn gỉ sắt, sờ vào rát tay. Mưa trút xuống dữ dội, chẳng giống như rơi, mà như có ai bưng chậu tạt thẳng từ trên xuống. “Ầm!” Hạt mưa đ/ập vào da đầu khiến tê dại, men theo ngọn tóc chảy ròng ròng xuống cổ, luồng lạnh buốt theo sống lưng chạy thẳng xuống tận gót chân.

Tôi gạt nước trên mặt, mưa hắt vào mắt, cay xè đ/au rát.

Qua cánh cửa sắt, giọng Đại Vĩ vọng lại, hơi run nhưng vẫn ẩn chứa sự tà/n nh/ẫn: “A Hồng, đừng trách anh. Có trách thì trách em không biết điều. Tiểu Thúy thân thể yếu ớt, không chịu nổi sợ hãi, chuyện tối nay, em cứ ở đây mà tự kiểm điểm đi.”

Tự kiểm điểm?

Khóe miệng tôi nhếch lên, chẳng biết là cười hay gì nữa.

Giọng người đàn bà bên cạnh cũng vang lên, là Lâm Thúy. Âm điệu ngọt đến phát ngấy, tựa như thạch tín pha mật. Cô ta nói: “Anh Đại Vĩ, anh đừng hung dữ vậy mà. Chị ấy chỉ là nhất thời nóng nảy, nh/ốt chị ngoài này cũng chỉ là tắm mưa, có sứt mẻ miếng th!t nào đâu. Chúng ta vào nhà đi, em đã nấu nước gừng cho anh, uống lúc này là vừa.”

“Nghe chưa? Tiểu Thúy hiền lành, bảo em tắm mưa cho hạ hỏa.” Đại Vĩ hừ một tiếng, tiếng bước chân xa dần, như giẫm lên bông, nhẹ bẫng.

Tôi đứng áp sát vào cửa sắt, chiếc áo sơ mi mỏng manh trên người đã ướt sũng, dính ch/ặt vào da, đường nét cơ thể lộ rõ. Gió lùa qua, người lạnh run cầm cập. Hai hàm răng va vào nhau kêu lách cách, tựa tiếng phách gỗ trên sân khấu.

Đây là sân thượng tầng ba. Bình thường muốn lên phơi chăn đệm, cũng phải lấy chìa khóa mở. Cái ổ khóa này do chính tay Đại Vĩ lắp, hắn bảo là sợ tôi lười biếng không lên thu quần áo, nhưng thực chất là sợ thằng em trai ngỗ ngược của tôi lên gây chuyện. Giờ thì hay thật, cái khóa ấy hóa ra thành cũi sắt nh/ốt tôi.

Tôi không hét, cũng không kêu.

Kêu có ích gì? Tòa nhà tồi tàn này cách âm vốn đã kém, ấy là lúc yên ả, còn giờ sấm rền vang trời, m/a nào mà nghe thấy?

Tôi dựa lưng vào chân tường, từ túi áo rút chiếc điện thoại ra. Màn hình điện thoại hằn lên một vết nứt, đó là hôm kia Đại Vĩ s/ay rư/ợu làm rơi, lúc đó đ/ập thẳng vào trán tôi, đến giờ vẫn còn sưng tấy.

Màn hình sáng lên, vệt sáng ấy trong đêm mưa tối đen như mực trở nên chói lòa.

Còn hai vạch pin.

Đủ rồi.

Ngón tay tôi lướt nhẹ trên màn hình ướt đẫm, mở danh bạ. Trong đó chẳng có mấy người, ngoài mấy gã chào mời v/ay tiền, thì toàn là bạn bè chó má của Đại Vĩ. Ngón tay trượt xuống, trượt mãi đến cuối cùng, dừng lại ở một số điện thoại không lưu tên.

Chỉ một chữ: Hổ.

Số này tôi đã lưu ba năm, chưa từng gọi lần nào. Hôm mới lưu, Đại Vĩ trông thấy bèn hỏi là ai. Tôi bảo đó là một người anh họ xa ở quê, dân giang hồ, ra ngoài bôn ba, lỡ sau này có lâm vào bước đường cùng, còn có thể tìm hắn đến thu x/ác.

Đại Vĩ nghe vậy bật cười, cười nghiêng ngả, bảo tôi chỉ có chút tầm nhìn ấy mà cũng đòi thu x/ác.

Thu x/ác?

Tôi ngước nhìn bầu trời đen kịt. Mưa vẫn không ngớt, một tia sét x/é toạc màn đêm, chiếu rọi vũng nước đọng dưới chân, trong đó in bóng khuôn mặt nhợt nhạt của tôi.

Chẳng biết hôm nay, kẻ phải thu x/ác sẽ là ai.

Tôi nhấn phím gọi.

Tút... tút... tút!

Tiếng tút kéo dài, mỗi nhịp như lưỡi d/ao cùn cứa vào lồng ng/ực.

Kết nối.

Đầu dây bên kia im lặng, chỉ có tiếng gió rít gào, tựa như tiếng còi hú trên đỉnh sóng.

Tôi không lên tiếng, áp điện thoại vào tai, nghe ngóng động tĩnh bên kia.

Khoảng năm sáu giây sau, một giọng nói vọng lại, khàn đặc tựa như vừa chà qua lớp giấy nhám: “Ai đấy?”

“Là tôi.” Tôi đáp. Giọng không lớn, hơi run, không phải vì sợ, mà vì lạnh.

Bên kia im lặng.

Mưa rơi lộp bộp đ/ập vào thân máy, tôi sợ hỏng, vội lấy tay áo ướt quấn lại.

“A Hồng?” Giọng bên kia chợt biến sắc, căng thẳng bật lên như dây đàn, “Em đang ở đâu?”

“Em ở khu Hạnh Phúc Lý, tòa nhà số 3, sân thượng tầng ba.” Tôi đáp, giọng chậm rãi, từng chữ từng chữ bật ra, “Em bị người ta khóa nh/ốt ở đây. Ngoài trời đang mưa như trút, em còn chưa đi giày.”

“Thằng chó nào dám làm vậy?” Bên kia gầm lên, tiếng nói khiến tai tôi ù đặc.

“Vị hôn phu của em, Lý Đại Vĩ.” Tôi nhìn chằm chằm vào vệt sáng le lói hắt ra từ sau cánh cửa sắt, thứ ánh sáng mờ ám của cuộc hoan lạc giữa Đại Vĩ và Lâm Thúy, “Cùng người con gái thanh mai trúc mã của hắn, Lâm Thúy.”

“Đợi đấy.”

Điện thoại cúp.

Dứt khoát đến lạnh lùng.