"Đừng trả lời lạnh nhạt quá, đàn ông sẽ đ/au lòng đấy."

Tôi nghiến răng gõ phím: "Đừng gọi là vợ yêu."

Đối phương đang nhập tin nhắn suốt mười giây.

Cố Văn Chu: "Vậy gọi là bảo bối nhé?"

Mẹ tôi vỗ tay: "Cậu ta khéo thật đấy."

Tôi úp điện thoại xuống ghế sofa: "Triệu Quế Hoa, ngày mai mẹ phải đi cùng con."

Mẹ tôi lập tức đứng dậy: "Ngày mai mẹ có giải đấu của đội múa."

"Mẹ đi gặp mặt người yêu qua mạng quan trọng hơn giải đấu."

"Đội múa không có mẹ sẽ tan rã mất."

Tôi cười lạnh: "Con gái mẹ ngày mai có thể sẽ 'tan rã' luôn đấy."

Mẹ tôi trầm tư hai giây, vỗ vai tôi: "Con còn trẻ, tan rồi thì ghép lại là được."

Điện thoại tôi lại rung lên.

Cố Văn Chu: "Trưa mai mười hai giờ, nhà hàng Vân Đỉnh, anh đã đặt phòng riêng. Tiểu Mãn, anh đợi em."

Ngay sau đó, anh ta gửi đến một bức ảnh. Sơ mi đen, xươ/ng quai xanh, đồng hồ đeo tay, trên tay cầm một chiếc vòng cổ kim cương.

Mẹ tôi ghé lại gần, hít một hơi: "Cái tay này, cái đồng hồ này, cái vòng cổ này..."

Tôi mặt vô cảm: "Cái cơm tù này."

Mẹ tôi chắp tay: "Con gái, cả đời này mẹ chưa từng c/ầu x/in con điều gì."

Tôi nhìn bà: "Tuần trước mẹ vừa cầu con giúp mẹ nhấn link Pinduoduo đấy thôi."

"Lần này khác mà."

Bà cầm túi xách của tôi lên, rồi chỉnh lại giày cho tôi: "Ngày mai con cứ đi gặp một lần, nếu thích thì mẹ mừng cho con."

Tôi hỏi: "Nếu không thích thì sao?"

Bà suy nghĩ một chút: "Thì con cứ bảo là con bị hội chứng sợ kết hôn, mẹ sẽ giúp con làm giấy chứng nhận."

Tôi tức đến bật cười: "Mẹ làm ở đâu ra?"

Bà lấy từ dưới bàn trà ra một cuốn sổ đỏ: "Chứng nhận học viên ưu tú về tư vấn tâm lý của Hiệp hội Múa Quảng trường."

Tôi cầm cuốn chứng nhận, chìm vào sự im lặng dài lâu. Lúc này WeChat lại rung. Cố Văn Chu gửi tin nhắn thoại. Tôi lỡ tay bấm vào. Giọng nói trầm thấp của người đàn ông vang lên từ điện thoại: "Ngày mai đừng căng thẳng, anh sẽ không để em thấy ngại đâu."

Mẹ tôi ôm mặt xoắn xuýt: "Ôi trời, cậu ấy còn biết con sẽ ngại cơ đấy."

Tôi nhìn lên trần nhà. Tôi không ngại. Tôi sẽ báo cảnh sát.

Ngày hôm sau, tôi mặc chiếc váy trắng do chính tay mẹ chọn, bị bà đẩy lên taxi. Trước khi đóng cửa xe, bà còn ghé sát cửa sổ dặn dò: "Nhớ kỹ, con thích ăn bít tết chín vừa, không uống nước đ/á, thích đàn ông gọi là Tiểu Mãn Mãn."

Tôi kéo cửa sổ lên. Bác tài xế nhìn tôi: "Cô bé, đi xem mắt à?"

Tôi mặt đơ ra: "Đi đưa tang."

Bác tài không dám nói thêm lời nào nữa.

Xe dừng trước cửa nhà hàng Vân Đỉnh, tôi vừa xuống xe đã thấy một người đàn ông đứng ở cửa. Chiều cao 1m88 không hề nói quá, vai rộng chân dài cũng không sai, khuôn mặt cũng đẹp thật. Chỉ là trên ng/ực anh ta đeo một tấm biển: "Cố Văn Chu. Đối tượng hẹn gặp mặt đ/ộc quyền của Lâm Tiểu Mãn."

Trước mắt tôi tối sầm lại. Anh ta đi về phía tôi, tay cầm hoa hồng, giọng nói thanh tao: "Tiểu Mãn."

Tôi giơ tay chặn đóa hoa lại: "Đừng 'Tiểu Mãn' vội."

Anh ta dừng bước. Tôi lấy từ trong túi ra căn cước công dân, bản sao hộ khẩu, thẻ nhân viên và cả một bản tường trình mà tôi đã thức trắng đêm để viết: "Anh Cố, ảnh mẹ tôi dùng để yêu đương là ảnh của tôi, những tin nhắn đó cũng không phải do tôi chat, tiền tôi có thể trả lại, còn về tình cảm, anh có thể báo cảnh sát."

Cố Văn Chu cúi đầu nhìn xấp giấy, hàng mi khẽ động. Tôi đợi anh ta tức gi/ận, đợi anh ta mắ/ng ch/ửi, đợi anh ta gọi bảo vệ đuổi tôi ra ngoài. Thế nhưng, anh ta lại lấy từ trong túi ra một xấp giấy khác: "Trùng hợp thật."

Tôi cúi đầu nhìn. Bản tường trình. Tiêu đề viết rất nắn nót: "Bản trần thuật sự thật về việc bố tôi giả danh tôi để yêu đương qua mạng."

Tay tôi run lên. Đóa hoa hồng rơi xuống đất cái "bộp". Cố Văn Chu cúi người nhặt hoa lên, vành tai hơi đỏ: "Vậy nên, bốn tháng qua, người yêu đương với mẹ em, có khả năng là bố anh."

Tôi và anh ta đứng trước cửa nhà hàng. Gió thổi qua. Chiếc váy trắng của tôi bay nhẹ. Áo khoác vest của anh ta cũng động đậy. Nhân viên lễ tân cầm biển chào mừng, nhìn chúng tôi đầy nghi hoặc. Trên biển ghi: "Nhiệt liệt chào mừng Cố tiên sinh và Lâm tiểu thư hẹn gặp mặt thành công."

Tôi và Cố Văn Chu đồng thời nhìn vào tấm biển đó. Anh ta chậm rãi mở lời: "Hay là, ăn cơm trước nhé?"

Tôi nghiến răng: "Ăn gì?"

Anh ta nghĩ ngợi: "Ăn cỗ của bố mẹ chúng ta."

Phòng riêng nằm ở tầng mười tám. Tên là sảnh "Lương Duyên". Tôi vừa vào cửa, màn hình điện tử trên tường sáng lên: "Chào mừng bà Lâm Tiểu Mãn đến với cuộc họp quan trọng trong đời của ông Cố Văn Chu."

Bước chân tôi khựng lại. Cố Văn Chu giơ tay che bảng điều khiển màn hình, nhấn ba lần. Màn hình chuyển cảnh: "Trăm năm hạnh phúc". Anh ta lại nhấn tiếp: "Sớm sinh quý tử". Anh ta nhấn mạnh đến mức gân xanh trên mu bàn tay nổi hết cả lên. Cuối cùng màn hình hiển thị: "Hệ thống gặp sự cố, vui lòng hôn nhau để khởi động lại."

Tôi nhìn anh ta. Anh ta nhìn màn hình. Nhân viên phục vụ ôm thực đơn đứng bên cạnh, mặt đỏ bừng: "Hai vị, có cần khởi động lại không ạ?"

Cố Văn Chu đặt bảng điều khiển xuống: "Không cần."

Tôi ngồi xuống, lấy điện thoại ra, gọi thẳng cho mẹ. Sau khi kết nối, nhạc nền bên kia ầm ĩ. Mẹ tôi hét lớn: "Tiểu Mãn, thế nào? Thấy cơ bụng chưa?"

Tôi nhắm mắt lại: "Mẹ, người bên kia cũng là người đại diện chat thuê thôi."

Nhạc dừng lại nửa nhịp. Giọng mẹ tôi nhỏ dần: "Ý con là sao?"

Tôi liếc nhìn Cố Văn Chu. Anh ta cũng đã gọi điện thoại, bật loa ngoài. Một giọng nam trung khí đầy đặn vang lên:"