Tôi lỡ tay đẩy người chồng tỷ phú mắc chứng cuồ/ng lo/ạn ngã xuống cầu thang. Nhìn cổ anh ta g/ãy gập, hơi thở hoàn toàn tắt lịm, khi tay tôi đang r/un r/ẩy định gọi cảnh sát thì cô nhân tình bé nhỏ mà chồng nuôi bên ngoài lại dẫn theo một đám paparazzi đạp cửa xông vào. Cô ta ném xấp hồ sơ thuê phòng khách sạn vào mặt tôi: “Đồ đàn bà đ/ộc á/c không biết x/ấu hổ! Ba giờ chiều hôm qua, mày lại dám hú hí với ba gã nam mẫu ở khách sạn Thành Nam! Mày mau cút khỏi đây với hai bàn tay trắng đi!” Cô ta không hề biết x/ác của gã chồng tỷ phú đang nằm trong thư phòng ở tầng hai. Cô ta chỉ muốn nhân cơ hội này cư/ớp lấy vị trí chính thất của tôi. Tôi nhìn dòng chữ “ba giờ chiều” đỏ chót trên hồ sơ thuê phòng, toàn thân run lên vì phấn khích—ba giờ chiều, đó chính là thời điểm gã chồng tỷ phú bị tôi đẩy ngã xuống cầu thang dẫn đến t/ử vo/ng. Nhưng giờ đây, nếu tôi đang hú hí với ba gã nam mẫu ở khách sạn Thành Nam, thì chuyện gã chồng tỷ phú ngã lầu liên quan gì đến tôi?