Ngày vị hôn phu trí thức trẻ được điều động về thành phố, tôi gửi hai bức điện báo: em gái anh ta muốn cư/ớp chỉ tiêu về thành phố của tôi, còn Tiểu đoàn trưởng Chu ở quân khu thì ba đêm liền nửa đêm đến nhà tôi gánh nước chẻ củi. Anh ta chê tôi là cô gái thôn quê mất mặt, vội vàng nhờ chính ủy nhắn lại: "Cô ấy muốn thì cứ cho cô ấy, người một nhà đừng so đo tính toán." Thoi dệt vải mẹ tôi để lại bị c/ắt nát vụn, tôi quỳ trong gian chính nhà họ Tống dập đầu nhận lỗi, trán đ/ập vào ngưỡng cửa, m/áu chảy đẫm nửa mặt. Cú đ/á anh ta giáng vào đôi chân bị phong thấp của tôi còn lạnh lẽo hơn cả làn nước sông băng năm ấy. Tuyết lớn chặn đường, tôi ngất xỉu nơi đầu làng. Tiểu đoàn trưởng Chu cúi người xuống, vạt áo khoác quân đội quét qua lớp tuyết dày: "Cố Tiểu Nhuyễn, lần này cô còn muốn ngoảnh đầu nhìn lại anh ta nữa không?" Anh ấy đưa đơn đăng ký kết hôn ra trước mặt tôi, chữ nghĩa rõ ràng: "Ký tên đi. Sau này ai còn dám bắt cô quỳ, tôi sẽ khiến kẻ đó cả đời không đứng dậy nổi." Khi loa phát thanh truyền đi tin tức chúng tôi kết hôn, người đàn ông từng bắt tôi phải "biết điều" ấy đang xách đôi giày da mới m/ua đứng giữa trời tuyết, gương mặt còn trắng bệch hơn cả tuyết.