Rằm tháng Bảy, tiết Trung Nguyên, đêm mưa bão trăm năm có một ở phía bắc kinh thành. Tôi bị đ/è dưới thân cây g/ãy phía sau núi nghĩa trang, m/áu tươi hòa lẫn trong bùn nước, tôi gọi cuộc điện thoại cầu c/ứu cuối cùng cho Bùi Yến Thần. Anh ấy bảo tôi đang tranh sủng, trước khi cúp máy chỉ để lại một câu: "Cô muốn phát đi/ên thì tự mình đi mà phát." Khoảnh khắc đó, tôi buông lỏng chiếc điện thoại. Bảy năm trước, người cõng anh ấy ra khỏi biển lửa là tôi, người c/ắt cổ tay lấy m/áu c/ứu anh ấy cũng là tôi, vết s/ẹo x/ấu xí trên cổ tay đến nay vẫn chưa mờ. Thế nhưng nửa năm trước, Lâm Nguyệt đá/nh cắp ngọc bội của tôi, trở thành "ánh trăng sáng" của anh ấy. Thế là tôi từ bà Bùi trở thành trò cười của nhà họ Bùi, bị đuổi khỏi phòng ngủ chính, bị vu oan giá họa, cho đến tận lúc này nằm trong vũng bùn chờ ch*t. Người trông coi nghĩa trang đã c/ứu tôi, bác sĩ nói nếu chậm thêm nửa tiếng nữa thì phải c/ắt bỏ chi. Bùi Yến Thần đến tận ngày hôm sau mới xuất hiện, đứng từ trên cao nhìn xuống nói: "Màn khổ nhục kế diễn đủ chưa?" Tôi nhìn người đàn ông mà mình đã yêu suốt bảy năm nay, bỗng chốc chẳng còn thấy đ/au nữa. "Bùi Yến Thần, ly hôn đi."