“Hai mươi nghìn?” Giọng Triệu Ngọc Lan có chút r/un r/ẩy, không phải vì sợ hãi, mà là vì nỗi uất ức kìm nén suốt hai mươi năm cuối cùng đã vượt quá giới hạn chịu đựng, “Lâm Kiến Quốc, lương một tháng của ông chỉ có sáu nghìn thôi đấy.”