Tôi nói: "Người đông, náo nhiệt, bà ta lại công khai dọn bát đũa của tôi, nói tôi là 'người ngoài'. Dùng vào lúc đó là hiệu quả nhất."

Trịnh Nam tựa lưng vào ghế: "Mẹ chồng cậu thật sự nói ra những lời đó sao? Đó là ngay trước mặt bao nhiêu người đấy."

Tôi cười: "Bà ta sẽ nói mà. Loại người như bà ta, lúc đắc ý thì cái miệng không biết giữ kẽ, bay đến đâu hay đến đó."

Trịnh Nam im lặng một lúc, lấy từ ngăn kéo ra một chiếc cặp tài liệu đưa cho tôi: "Đây là thư luật sư tôi đã soạn sẵn, yêu cầu Vương Quế Phân hoàn trả gốc và lãi trong thời hạn, đồng thời bảo lưu quyền khởi kiện. Cậu cầm lấy để dự phòng, nếu bà ta tại chỗ không thừa nhận, cậu cứ lấy nó ra."

Tôi nhận lấy thư luật sư, chân thành cảm ơn rồi nhét vào túi xách.

Từ văn phòng luật sư bước ra, điện thoại tôi reo.

Là một số lạ.

"Xin hỏi có phải bà Chu Ninh không ạ? Tôi là nhân viên quản lý thuế phụ trách 'Siêu thị Quế Phân', tờ khai thuế quý này của siêu thị các bà vẫn chưa làm, không xử lý nhanh là bị ph/ạt đấy."

Tôi nắm ch/ặt điện thoại, ngẩn người nửa giây, rồi từ từ cười lớn.

Siêu thị.

Trên giấy phép kinh doanh, người đứng tên là "Chu Ninh", đó là vì năm xưa khi đăng ký, mẹ chồng bảo cứ để giấy phép dưới tên tôi.

Dù sao tôi cũng là người trong nhà bà ta mà.

Lúc đó bà ta nói "người một nhà không phân biệt ta với người".

Những năm qua, thuế, phòng ch/áy chữa ch/áy, vệ sinh của siêu thị đều do tên tôi đứng ra gánh chịu.

Lợi nhuận lại bị mẹ chồng bỏ túi riêng.

Hóa ra trong tay tôi, chưa bao giờ chỉ có một quân bài.

"Ngày mai tôi sẽ đi xử lý."

Tôi nói với đầu dây bên kia.

Cúp máy, tôi nhắn thêm một tin cho Trịnh Nam: "Trịnh Nam, nếu tôi muốn hủy bỏ giấy phép kinh doanh đang treo dưới tên mình thì cần thủ tục gì?"

Trịnh Nam trả lời ngay lập tức: "Tên cậu à? Mang bản gốc căn cước công dân đến trung tâm dịch vụ hành chính, điền mẫu đơn, thường thì trong ngày là hủy được. Sao thế?"

Tôi trả lời bằng một biểu tượng mặt cười: "Không có gì, tự chừa cho mình một đường lui thôi."

Đêm đó tầm mười giờ, mẹ chồng gửi cho tôi một tin nhắn thoại.

Giọng điệu chứa đựng sự đắc ý không thể giấu giếm:

"Chu Ninh, tiệc đính hôn Chủ nhật, con ngồi bàn thứ ba. Bàn bên cạnh mẹ là họ hàng nhà họ Tô, con đừng có mà mon men lại gần, làm mất mặt mẹ. Còn nữa, đến nơi thì đừng có nói bậy nói bạ, lát nữa lúc mẹ dọn bát đũa trước mặt con, thì con đứng lên đi về luôn đi, đừng có ở đó làm trò cười."

Hóa ra bà ta đã tính toán từ lâu, muốn làm nh/ục tôi ngay tại tiệc đính hôn.

Tôi nghe xong tin nhắn, trả lời ba chữ: "Được, con đến."

Triệu Lỗi thò đầu ra từ phòng sách, nhìn thấy biểu cảm trên mặt tôi, rõ ràng đã rùng mình một cái.

Tôi đặt điện thoại xuống, thầm nghĩ: Mẹ à, bà đắc ý đủ rồi, cũng đến lúc kết thúc thôi.

Trước ngày đính hôn một hôm, Triệu Lỗi bị mẹ chồng gọi về nhà cũ "giúp đỡ".

Con gái đang ngồi trong phòng làm bài tập, tôi ngồi trong phòng khách, trên bàn trà bày ra một xấp tài liệu: bản gốc giấy v/ay n/ợ, biên lai chuyển khoản ngân hàng, sao kê lương năm năm của Triệu Lỗi, thư luật sư, bản sao giấy phép kinh doanh.

Tôi lật đi lật lại nhiều lần, đảm bảo mỗi tờ giấy đều còn đó, mỗi chữ ký đều rõ ràng.

Tôi còn đặc biệt ghé qua nhà bố mẹ.

Bố đã hồi phục khá tốt, đang đứng ngoài ban công cho chim ăn.

Tôi đặt hộp hạt dẻ lên bàn ăn, nói: "Mẹ, năm đó mẹ chồng v/ay nhà mình hai mươi vạn, mẹ nói nếu bà ta sống ch** không trả thì phải làm sao?"

Mẹ ngẩn người: "Đã bốn năm rồi... sao tự nhiên lại nhắc đến chuyện này?"

"Con chỉ hỏi thử thôi."

Tôi ngồi xuống đối diện bà, "Nếu con có giấy v/ay n/ợ, cũng có biên lai chuyển khoản, có đòi lại được không?"

Mẹ im lặng một lúc: "Đòi được. Nhưng con định x/é rá/ch mặt sao?"

Tôi nhìn chậu lan quân tử mà bố đã chăm sóc hơn mười năm bên bậu cửa sổ, ánh nắng chiếu vào đó, cái bóng đổ xuống rõ nét vô cùng: "Mẹ, nhà họ Triệu chưa bao giờ coi con là người một nhà. Năm kia ông nội qu/a đ/ời, họ nói con gái lấy chồng như bát nước hắt đi, nhất quyết không cho con ngồi sau xe tang. Mẹ còn nhớ chứ."

Mẹ cụp mắt xuống, không nói gì.

"Cháu gái đầy tháng, mẹ chồng bắt con phải giúp việc dưới bếp, nói con là 'dâu trưởng' phải biết điều. Con bưng bê thức ăn cho sáu bàn, một miếng th!t cũng không được ăn, về đến nhà đói đến đ/au dạ dày. Mẹ còn nhớ chứ."

Tay mẹ bắt đầu r/un r/ẩy.

"Bà ta lấy của hồi môn của con để làm màu cho Triệu Cường, khiến họ hàng bạn bè ai cũng khen bà ta là mẹ chồng tốt, người mẹ tốt. Bà ta dùng tên con để đứng giấy phép siêu thị, tiền ki/ếm được một xu cũng không cho con. Nếu một ngày siêu thị xảy ra chuyện, người bị ph/ạt là con, chứ không phải bà ta."

Mẹ cuối cùng cũng ngẩng đầu lên: "Chu Ninh, con định làm gì?"

Tôi nhìn bà, từng chữ một: "Con muốn để bà ta biết, ai mới là người ngoài."

Mẹ im lặng rất lâu.

Cuối cùng, bà đi vào phòng trong, lục từ dưới đáy tủ quần áo ra một bọc vải đỏ.

Trong bọc vải đỏ nằm một bức ảnh đã ố vàng.

Đó là ảnh chụp tôi và Triệu Lỗi lúc mới cưới, trong ảnh Triệu Lỗi khoác vai tôi, tôi mặc bộ lễ phục truyền thống mà bố mẹ anh ta chọn, cười như thể thực sự tin rằng sau này sẽ là những ngày tháng tốt đẹp.

"Năm đó con gả sang bên ấy, mẹ chẳng đòi hỏi gì cả. Bố con nói, chỉ cần họ đối xử tốt với con là được."

Mẹ đặt bức ảnh vào tay tôi, "Giờ con nói muốn đi đòi lại công đạo này, mẹ không cản con. Chỉ cần con nhớ kỹ, nhà mẹ đẻ mãi mãi là nhà mẹ đẻ."