Đừng xông vào, cũng đừng xảy ra xung đột tay chân với người già."

Tôi ghi những lời này vào mục ghi chú trong điện thoại.

Khi bước ra khỏi văn phòng luật sư, trời đã hơi âm u.

Trên điện thoại có ba tin nhắn chưa đọc.

Đều là Trần Kiến Minh gửi.

Tin thứ nhất: "Mẹ anh nói em lấy hết tiền trong nhà đi rồi?"

Tin thứ hai: "Có phải em đang đi nói chuyện nhà mình với người ngoài không?"

Tin thứ ba: "Rốt cuộc em muốn thế nào?"

Tôi nhìn tin thứ nhất, nhíu mày.

Cái gì gọi là lấy hết tiền trong nhà đi?

Tôi gọi điện cho anh ấy.

Anh ấy bắt máy rất nhanh.

"Cuối cùng em cũng chịu nghe điện thoại rồi."

Tôi không quan tâm đến giọng điệu của anh ấy.

"Mẹ anh nói tôi lấy tiền đi, là có ý gì?"

"Bà ấy nói hôm qua lúc em dọn đồ, em đã lấy sổ tiết kiệm của nhà đi rồi."

Tôi sững người.

"Sổ tiết kiệm gì?"

"Sổ tiết kiệm của mẹ anh."

Tôi đứng khựng lại.

"Sổ tiết kiệm của mẹ anh, tôi còn chưa từng nhìn thấy bao giờ."

"Bà ấy nói để trong ngăn kéo phòng ngủ chính, giờ không tìm thấy nữa."

Tôi hạ giọng.

"Trần Kiến Minh, hôm qua mẹ anh mang đồ của tôi ra ngoài, chiếm phòng ngủ chính của chúng ta.

Sổ tiết kiệm của bà ấy để vào đó từ lúc nào, tôi không hề biết.

Giờ anh lại đến hỏi tôi?"

Giọng anh ấy có chút do dự.

"Anh cũng không nói là em lấy."

"Vậy tin nhắn thứ nhất của anh là ý gì?"

Anh ấy không nói gì.

Tôi hỏi tiếp: "Anh đã kiểm tra chưa?"

"Chưa."

"Vậy thì kiểm tra cho rõ ràng đi rồi hãy đến hỏi tôi."

Tôi cúp máy.

Lần này, tôi thực sự gi/ận rồi.

Bị thay khóa, bị vứt hành lý, tôi còn có thể tự nhủ bản thân hãy làm rõ mọi chuyện trước.

Nhưng giờ đến cả sổ tiết kiệm của mẹ chồng mất tích, cũng có thể đổ lên đầu tôi.

Tôi ngồi trên ghế dài bên đường, trấn tĩnh lại một hồi lâu.

Sau đó gửi tin nhắn cho Trần Kiến Minh.

"Hôm qua sau khi vào nhà, tôi chỉ thu dọn máy tính và quần áo của mình trước mặt hai người, không hề đụng vào ngăn kéo phòng ngủ chính.

Sổ tiết kiệm của mẹ anh mất, xin hãy tìm trong nhà trước.

Cần tôi phối hợp x/ác minh điều gì, tôi sẽ phối hợp, nhưng đừng nghi ngờ tôi khi không có bằng chứng."

Gửi xong, tôi cất điện thoại vào túi.

Nửa tiếng sau, Trần Kiến Minh trả lời.

"Tìm thấy rồi, trong túi xách của mẹ anh."

Chỉ có một câu này.

Không có lấy một lời xin lỗi.

Tôi nhìn màn hình, bỗng nhiên muốn cười.

Nếu như không tìm thấy thì sao?

Nếu như mẹ chồng cứ khăng khăng là tôi lấy thì sao?

Liệu Trần Kiến Minh có giống như hôm nay, chất vấn tôi trước rồi mới từ từ điều tra sau không?

Tôi không dám nghĩ tiếp.

Tối hôm đó, Trần Kiến Minh đến khách sạn.

Anh ấy không báo trước.

Khi lễ tân gọi điện cho tôi, tôi đang ngồi bên bàn thu dọn tài liệu.

Nghe thấy tên anh ấy, tôi do dự một chút rồi vẫn xuống lầu.

Anh ấy đứng ở sảnh, tay xách một chiếc cặp lồng giữ nhiệt.

Thấy tôi, anh ấy cười cười trước.

"Mang cho em chút canh."

Tôi nhìn chiếc cặp lồng.

Đó là thứ chúng tôi m/ua khi mới cưới.

Trước đây mỗi khi tôi tăng ca muộn, anh ấy thỉnh thoảng lại dùng nó đựng cơm mang đến công ty cho tôi.

Tôi hỏi: "Mẹ anh có biết anh đến đây không?"

Nụ cười trên mặt anh ấy nhạt đi đôi chút.

"Biết."

"Bà ấy không ngăn anh à?"

"Hiểu Hiểu, em đừng lúc nào cũng như vậy."

Tôi không đáp lại câu này.

Anh ấy đưa cặp lồng qua.

"Canh sườn, anh hầm đấy."

Tôi nhận lấy.

Chiếc cặp lồng vẫn còn nóng.

Thấy tôi nhận, anh ấy rõ ràng thở phào nhẹ nhõm.

"Về nhà đi."

Tôi nhìn anh ấy.

"Kiến Minh, tôi hỏi anh một chuyện."

"Em nói đi."

"Chuyện đổi khóa rốt cuộc là ai đề nghị?"

Anh ấy sững người.

"Chẳng phải nói rồi sao, khóa cũ không dùng tốt."

"Vậy ai là người nói đổi trước?"

Anh ấy im lặng.

Tôi không thúc giục.

Trong sảnh có người kéo vali đi qua, bánh xe phát ra những tiếng động liên hồi trên nền gạch.

Một hồi lâu sau, anh ấy mới nói: "Mẹ anh đề nghị."

"Anh đồng ý?"

"Ừ."

"Khi nào?"

"Ngày thứ ba em đi công tác."

Tôi gật đầu.

"Vậy tại sao cứ giấu không nói với tôi?"

Anh ấy nhìn tôi.

"Mẹ anh bảo, đợi em về rồi nói với em cũng vậy."

"Anh cũng thấy vậy sao?"

Anh ấy tránh ánh mắt tôi.

"Lúc đó anh không nghĩ nhiều như vậy."

Tôi hỏi tiếp: "Còn phòng ngủ chính thì sao?"

"Cũng là mẹ anh nói."

"Anh đồng ý?"

"Bà ấy đ/au lưng mà."

"Còn chuyện mang quần áo của tôi ra ngoài thì sao?"

"Anh không biết bà ấy sẽ mang ra hành lang."

Tôi nhìn anh ấy.

"Kiến Minh, anh có phát hiện ra là lần nào anh cũng nói anh không biết không?"

Anh ấy nhíu mày.

"Anh thực sự không biết bà ấy sẽ làm quá đáng đến mức này."

"Nhưng anh biết bà ấy muốn đổi khóa, biết bà ấy muốn ở phòng ngủ chính, biết hôm nay tôi về."

Anh ấy không nói gì nữa.

Tôi lại hỏi: "Anh có bao giờ nghĩ đến chuyện gọi điện trước cho tôi, hỏi ý kiến của tôi không?"

Anh ấy cúi đầu.

"Anh sợ em không đồng ý."

Câu này vừa thốt ra, tôi ngược lại không muốn hỏi thêm gì nữa.

Anh ấy đâu phải là không nghĩ tới.

Anh ấy biết tôi có thể sẽ không đồng ý, nên thà rằng không hỏi.

Tôi nhìn người đàn ông đã sống cùng mình bốn năm nay.

Trước đây anh ấy cũng từng nghĩ cho tôi.

Khi tôi sốt, anh ấy nửa đêm xuống lầu m/ua th/uốc.

Khi tôi đi công tác lỡ chuyến tàu điện ngầm cuối cùng, anh ấy lái xe đến ga tàu cao tốc đón tôi.

Những chuyện đó đều là thật.

Nhưng bây giờ, vì để tránh xung đột với mẹ, anh ấy thà để tôi một mình chịu tủi nh/ục ngoài hành lang.

Điều này cũng là thật.

Tôi hỏi anh ấy: "Nếu tôi không đồng ý, anh sẽ làm thế nào?"

Anh ấy ngẩng đầu lên.